viernes 18 de abril de 2008 → Cultura LA JORNADA→
por RICARDO SOLIS
La poeta tapatía Dora Moro habla en entrevista sobre el arranque de un taller de poesía a su cargo, describe sus contenidos y nos deja ver sus concepciones sobre la poesía y su ejercicio…
–Tienes una experiencia nada desdeñable impartiendo talleres, ¿por qué talleres?
–Una de las cosas que más me entusiasma es compartir la poesía con la gente, no desde la tribuna de maestra, sino con esta especie de complicidad que se da en los talleres. Eso es lo que más me emociona, me encanta, siento que ésa es mi vocación, estar compartiendo lo que quien participa propone y lo que puedo ofrecer, es algo enriquecedor, ese es mi motivo para hacer talleres. Comencé asistiendo a talleres, y sigo cada que puedo…
–¿Cómo describirías tu propio curso-taller?
–Diría que es un curso para darnos cuenta que escribir va más allá de la catarsis, requiere habilidad y experiencia de lectura, hacer intentos para que el texto conmueva, para plasmar en el papel lo nuestro pero desde una posición de autor y no simplemente de alguien que escribe lo que siente. El taller es para llegar a la poesía, a escribir poesía y saber la diferencia entre lo que es poesía y lo que no lo es.
–¿Esa diferencia es fácil de detectar?
–No para los que empiezan, porque existen muchos vicios de lectura y escritura todavía. Un ejemplo de esto sería los frecuentes textos que buscan dar un mensaje o moralizar. Lo que tratamos de hacer es restar ese tinte para que un texto pueda convertirse en poema, que no tenga objetivo alguno en esa línea.
–¿Guardas expectativas para con este taller?
–Más bien, me realiza mucho el momento mismo en que el taller está llevándose a cabo, porque suceden cosas sorprendentes y es ahí donde yo aprendo también, aprendo con los participantes. La experiencia que he tenido es agradable porque los asistentes siempre tratan de dar más, se exigen a sí mismos, se tornan críticos de sí y de su trabajo. Mi expectativa es, en todo caso, que lleguen a estar preparados para encarar una lectura pública, para no avergonzarse de su texto y estar seguros de lo que dicen. Incluso, para saber que el poema no siempre le dice al otro lo que uno desea o supone.
–Bueno, tu taller lleva como título ‘Epígrafes’…
–En realidad se llama ‘Emociones y sentimientos a través de la poesía’ y es un curso-taller que intenta tocar la poesía desde las emociones y los sentimientos, porque no sabemos leer poesía, no se nos enseña a leerla, y estoy tratando de compartir con los participantes la idea de leer la poesía con intuición, ‘recibirla’ más que comprenderla…
–De hecho, la intuición figura como el primer elemento dentro del programa del taller ¿qué la hace tan importante?
–Que la tenemos muy perdida. El niño adquiere la intuición para hablar, para moverse; luego, en la escuela te enseñan a leer, gramaticalmente, acudiendo a los significados de las palabras, pero nunca con intuición, es decir, la idea de la lectura en las escuelas es la ‘de comprensión’ y creo que es un error leer la poesía de esta manera, debe ser unalectura de ‘recepción’ más bien, para ‘asir’ el poema…
–¿Cómo se distingue entonces el discurso poético del convencional? Por decirlo de algún modo…
–Porque cuando se lee un poema puede incluso no ser necesario conocer todas las palabras que hay en él. Claro, es útil ir al diccionario, pero la metáfora o la imagen no están elaboradas de la misma manera que el lenguaje común. La idea es, entonces, primero, aprender a ‘recibir’ el poema con todos los sentidos. En el taller hacemos algunos ejercicios de ‘mala lectura’, con la intención de saber que no se debe leer el poema como se lee el periódico…
–¿Está tu taller diseñado para que asista cualquier clase de lector?
–Por ahí comenzamos, podría llegar al taller un gran lector de poesía pero creo que siempre es útil hacer esta reflexión para leer el poema con intuición. Así, pueden inscribirse al curso tanto grandes lectores como aquellos que apenas se acercan a la poesía… Pero, aclaro, es un taller abierto, que no tiene un ciclo; aunque se sigue una secuencia, los participantes pueden integrarse en el momento que deseen… Estamos haciendo muchos ejercicios de escritura, también, a partir de los elementos teóricos que revisamos. Cada sesión se ve a un autor, se entrega una copia de un resumen biográfico y textos de autor determinado…
–Eso quiere decir que la estructura es convencional en términos de que aborda sus contenidos desde la lectura y la práctica de la escritura…
–Sí, porque siempre hay una consigna para escribir algo y se revisa durante la siguiente sesión…
–La experiencia debe ser, entonces, gratificante…
–En cantidad es difícil determinarlo, la convocatoria es siempre difícil, parece que la gente ‘le tiene miedo’ a la poesía pero, en cuanto están en el taller… Por ejemplo, tengo dos alumnos mayores de 50 años y se dejan ‘atrapar’ muy bien por la dinámica, son personas que cumplen muy bien con el trabajo que se genera en las sesiones…
–¿A qué puede deberse el temor que mencionas?
–Bueno, la poesía que se conoce, de manera general, no es muy contemporánea. Mucho es material producido a principios o mediados del pasado siglo, todo parece demasiado visto, parece que nos hubiéramos quedado ahí…
–Eso si hablamos de un lector promedio, sospecho que uno especializado no sólo conoce ese tipo de material…
–Claro… Pero, hay personas que de pronto comienzan a leer a Manuel Acuña y les da una flojera terrible… Puede ser que no hay mucho conocimiento de autores más experimentales, quizá… Contemporáneos o no, me he encontrado con la sorpresa de que muy pocos conocen a Girando y al leerlo se sorprenden… Igual sucedió cuando vimos a Olga Orozco, la respuesta a la contundencia de sus poemas fue excelente… A esto puede añadirse a poetas vivos, o jóvenes; yo incluyo en las lecturas a poetas jóvenes de aquí, de Guadalajara, todo está en que encuentre un material que sirva para ilustrar algún ejercicio del taller.
–A lo largo de tu experiencia ¿has notado que la dinámica sea efectiva?
–Sí. Es impresionante ver como hay personas que entran al taller y sólo escriben un ‘vómito’ de emociones y terminan haciendo buenos poemas. También hay gente muy necia que se resiste a cambiar.
–Pero, es un hecho que este tipo de talleres producen mejores lectores…
–Claro… Ocurre, por ejemplo, casi como magia, que aprenden a detectar los lugares comunes, a notar aquello en lo que no habían pensado antes, a detectar ‘puntos negros’ en la escritura de los poemas, a comprender que hay cosas que no funcionan porque ya están muy dichas o sobreentendidas. Ellos solos lo van notando, son vicios que van desapareciendo conforme avanza el taller. Aunque, hablando de mi taller, no importa el perfil del lector, basta con tener interés…
–Y nomás para terminar… ¿Coincidirías con quien afirma que hay una efervescencia de poetas en la ciudad, especialmente jóvenes? ¿Los hay?
–Muchos, sí. Buenos, pocos…
Para mayores informes acerca de este taller, favor de comunicarse con la escritora escribiendo al correo electrónico samorotracia@hotmail.com
abril 17, 2009
marzo 25, 2009
De asociaciones creativas
La creatividad, Frika, es todo menos dar la vuelta. Bueno,
depende de cómo demos la vuelta, de cómo nos paseemos
por entre los laberintos de las asociaciones, sean civiles
o como la tuya, una asociación de frikis contentos con su suerte.
Una asociación muy remunerable. Como para vivir de las propias rentas.
Porque a mí me interesan las rentas, las aparatosas y definitivamente atractivas rentas que nos esperan en el paraíso del videoclub.
También tu colección es impresionante, mi F mayúscula, MI NENA.
Con que debo aclararte que lo que más me llama la atención en los videoclubes en realidad
son las apuestas. Sí, las chicas apuestas, mi buena Frika.
Pero como tú ninguna. Eres apuesta y frágil. Y a ti, no creas que se me pasa de largo, cuando nos zambullimos entre títulos como haraganes, te vuelven loca las biografías,
lo sé pese a mi pésima memoria y a mis peores modales.
Y es que son las grafías de una vida que no vivimos,
y después de todo no podemos vivir todas las biografías,
y por si fuera poco tú las quieres vivir todas en lo que el DVD marca STOP.
Veámoslo desde afuera: ni siquiera has fumado tu propia biografía
y la mía anda divagando por entre un plano cartesiano con tu geométrica figura.
.´. amantísima Frika, creativísima, démonos una vuelta por tus coordenadas y hagamos como si nos estuviéramos observando
desde el otro lado de la pantalla, mientras nos tocamos a escondidas los pies para sabernos vivos y engullimos tus pizzitas caseras horneadas con pan de caja.
depende de cómo demos la vuelta, de cómo nos paseemos
por entre los laberintos de las asociaciones, sean civiles
o como la tuya, una asociación de frikis contentos con su suerte.
Una asociación muy remunerable. Como para vivir de las propias rentas.
Porque a mí me interesan las rentas, las aparatosas y definitivamente atractivas rentas que nos esperan en el paraíso del videoclub.
También tu colección es impresionante, mi F mayúscula, MI NENA.
Con que debo aclararte que lo que más me llama la atención en los videoclubes en realidad
son las apuestas. Sí, las chicas apuestas, mi buena Frika.
Pero como tú ninguna. Eres apuesta y frágil. Y a ti, no creas que se me pasa de largo, cuando nos zambullimos entre títulos como haraganes, te vuelven loca las biografías,
lo sé pese a mi pésima memoria y a mis peores modales.
Y es que son las grafías de una vida que no vivimos,
y después de todo no podemos vivir todas las biografías,
y por si fuera poco tú las quieres vivir todas en lo que el DVD marca STOP.
Veámoslo desde afuera: ni siquiera has fumado tu propia biografía
y la mía anda divagando por entre un plano cartesiano con tu geométrica figura.
.´. amantísima Frika, creativísima, démonos una vuelta por tus coordenadas y hagamos como si nos estuviéramos observando
desde el otro lado de la pantalla, mientras nos tocamos a escondidas los pies para sabernos vivos y engullimos tus pizzitas caseras horneadas con pan de caja.
Carlos Vicente Castro
febrero 13, 2009
-Puestas y Apuestas-
Dora Moro recorre y repasa las modulaciones de las palabras y logra que el lenguaje se abra hacia una expresión del sentido opuesto a la uniformidad de los significados únicos. Una vez escritos, sus versos no se quedan ahí sino que regresan sobre sí mismos, se recorren y buscan, poco dispuestos al sometimiento de la sintaxis, rompiendo el primer sentido encontrado y abriéndose a una plasticidad más potente. Esto sucede desde el título, "la apuesta", que inmediatamente se subleva y reconduce la esforzada fijación hecha por la escritura a otro sentido más expuesto a la oralidad: "la puesta", cuyo significado directamente relacionado con el título es la cantidad que pone la persona que pierde para que un juego pueda seguir. Sin la puesta del perdedor no hay apuesta que continúe, y de eso trata este libro y en eso estriba su intensidad y vigor.
La inescapabilidad de esta realidad simultánea y la pertinencia de ambos sentidos en el título se pueden corroborar con varios ejemplos, en los que se fuerza la apertura y los sesgos de significado al manipular la grafía de las palabras. ¿Qué quieren decir en exactitud, fuera de su propio reverberar, versos como los siguientes: "cargo el presagio, un terregal dentro de mí", "acicalándome lo cobre noche adentro", "se forma una nata de indecisión en mis zapatos"? En momentos como los citados la fibra poética de Moro brilla de manera pura y las palabras encajan en sentidos desacostumbrados y al mismo tiempo emocionalmente eficaces. Esta certera ambigüedad la señala claramente Bernardo Ruiz en el prefacio que abre La apuesta, que aparenta ser una errata pero es una primera manifestación del equívoco continuo que lo impregna: "Una hombre que habla", titula Ruiz su texto, mimando el rebuscamiento del lenguaje de Dora Moro y señalando la continua bifurcación de una escritura que necesita romperse para precisarLa apuesta está constituida por unos poemas que fueron escritos por una mujer y puestos en la voz de un hombre, que no tienen nada que ver con el evanescente e inane término de "sujeto lírico", que por lo demás nunca ha aparecido en ningún poema que importe. El personaje que habla va construyendo un recorrido de jugador, apuesta tras apuesta. La mujer que escribe, y que dispone puesta tras puesta de esa voz masculina, acomoda los fragmentos de una historia en la que aparecen otros entendimientos y también otros contenidos, participantes y acompañantes. Con ello se construye la narración de una apuesta y se va conformando su puesta, al tiempo que la bifurcación del título abre una tensión entre los personajes congregados en el poema. En esta cara múltiple de puesta y apuesta escuchamos los poemas en la voz de un hombre y organizamos una historia en la voz de una mujer, todo de manera simultánea. Alrededor, como sombras en un casino, figuran muchos otros personajes, tan indispensables como ellos, tanto en su vaguedad como en su persistencia.
La apuesta es el segundo libro de Dora Moro, que publicó el año pasado Por si la recua, en la editorial de Guadalajara La Zonámbula, dirigida por el poeta Jorge Orendáin. En ese libro ya se apuntaba un desacomodo del sentido que como dije es la nota más personal y a la vez más fuerte de estos poemas. Si en "Efecto Gato", de ese libro, escribe: "como si gato porque me roñan los mortales para que no me fangue la sombra", logrando una gran eficacia emocional, en La apuesta esa escritura alcanza más certidumbre y solidez, a la vez que más tenue. "La verdad murmulla", "subrayo tu grosidad", "me sollozo lo hombre", "la mañana llegó pájaro", "toxinas que ensanchan lo gallo", son algunos casos en los que Dora Moro tuerce y deforma los tenedores y las cucharas del lenguaje, utilizando a la vez giros populares ensartados en un collar de visiones y vivencias tan individuales que dan cuenta de una voz poética verdadera.
Dora Moro, La apuesta. Alforja, México, 2007; 76pp.
La Cultura en México
Director: Ignacio Solares
Jefe de redacción: José Gordon
Redacción: Ricardo Muñoz Munguía
Correspondencia: laculturaenmexico@yahoo.com.mx
La inescapabilidad de esta realidad simultánea y la pertinencia de ambos sentidos en el título se pueden corroborar con varios ejemplos, en los que se fuerza la apertura y los sesgos de significado al manipular la grafía de las palabras. ¿Qué quieren decir en exactitud, fuera de su propio reverberar, versos como los siguientes: "cargo el presagio, un terregal dentro de mí", "acicalándome lo cobre noche adentro", "se forma una nata de indecisión en mis zapatos"? En momentos como los citados la fibra poética de Moro brilla de manera pura y las palabras encajan en sentidos desacostumbrados y al mismo tiempo emocionalmente eficaces. Esta certera ambigüedad la señala claramente Bernardo Ruiz en el prefacio que abre La apuesta, que aparenta ser una errata pero es una primera manifestación del equívoco continuo que lo impregna: "Una hombre que habla", titula Ruiz su texto, mimando el rebuscamiento del lenguaje de Dora Moro y señalando la continua bifurcación de una escritura que necesita romperse para precisarLa apuesta está constituida por unos poemas que fueron escritos por una mujer y puestos en la voz de un hombre, que no tienen nada que ver con el evanescente e inane término de "sujeto lírico", que por lo demás nunca ha aparecido en ningún poema que importe. El personaje que habla va construyendo un recorrido de jugador, apuesta tras apuesta. La mujer que escribe, y que dispone puesta tras puesta de esa voz masculina, acomoda los fragmentos de una historia en la que aparecen otros entendimientos y también otros contenidos, participantes y acompañantes. Con ello se construye la narración de una apuesta y se va conformando su puesta, al tiempo que la bifurcación del título abre una tensión entre los personajes congregados en el poema. En esta cara múltiple de puesta y apuesta escuchamos los poemas en la voz de un hombre y organizamos una historia en la voz de una mujer, todo de manera simultánea. Alrededor, como sombras en un casino, figuran muchos otros personajes, tan indispensables como ellos, tanto en su vaguedad como en su persistencia.
La apuesta es el segundo libro de Dora Moro, que publicó el año pasado Por si la recua, en la editorial de Guadalajara La Zonámbula, dirigida por el poeta Jorge Orendáin. En ese libro ya se apuntaba un desacomodo del sentido que como dije es la nota más personal y a la vez más fuerte de estos poemas. Si en "Efecto Gato", de ese libro, escribe: "como si gato porque me roñan los mortales para que no me fangue la sombra", logrando una gran eficacia emocional, en La apuesta esa escritura alcanza más certidumbre y solidez, a la vez que más tenue. "La verdad murmulla", "subrayo tu grosidad", "me sollozo lo hombre", "la mañana llegó pájaro", "toxinas que ensanchan lo gallo", son algunos casos en los que Dora Moro tuerce y deforma los tenedores y las cucharas del lenguaje, utilizando a la vez giros populares ensartados en un collar de visiones y vivencias tan individuales que dan cuenta de una voz poética verdadera.
-Pedro Serrano-
Publicado en SIEMPRE, abril 13,2008.
Dora Moro, La apuesta. Alforja, México, 2007; 76pp.
La Cultura en México
Director: Ignacio Solares
Jefe de redacción: José Gordon
Redacción: Ricardo Muñoz Munguía
Correspondencia: laculturaenmexico@yahoo.com.mx
diciembre 22, 2008
Residuos
Fantasía donde nosotros.
Fantasía donde nosotros.
Oveja negra empalmando patito feo.
Todo editado, alrededor nada.
Al final la verdad haciéndonos mierda.
diciembre 07, 2008
noviembre 15, 2008
lo que nos hace humanos
Muchíguese la risa, marimba vuelta en ecos de color azafrán anaranjado. En brotes, brotes secos, rebelión repentina y en ristre: serpentina, flechas en el carcaj, la carcajada. Risa en los ritmos de la marejada. Muchíguese, levántese, camine, echémonos un faje aquí en el cine. Álcese al lodo todo lo aquí concupiscible, con Cupido apuntando frente a todo lo bello, lo risible de la vida maltrecha, risa a punto de flecha, punta de flecha, sí: los ecos y sus brotes. Nuestros obispos son, ya, corazón, como los zopilotes en mi país de azúcar: animales folclóricos y bellos. Muchígate, marimba, corazón, los prelados, sin fe, mas con artículo de fe, son, corazón, salvados en su bello ridículo, en su cómica muerte, rendidos, redimidos, mejor entre más gordos, entre más reaccionarios; sácales con tu risa escapularios, dale a su cruz nuestros serruchos varios, nuestros muchos serruchos voluntarios. Serrúchalos con risas, con luchas, con ovarios. Muchígate tonante, corazón;muchígate tonante y hazte muchos, muchísimos serruchos, dispara nuestra risa muchigada… y a la chingada. Mi país es de azúcar, calavera. Tu flecha verdadera, marimba y carcajada,vuela hacia el orificio del culo del Santo Oficio. Hacia su involuntario sacrifico, con el que apenas nacen, el redentor ridículo que hacen (al orificio de ellos, corazón). Nuestros obispos son animales folkclóricos y bellos. Desde cada mujer con manzana y serpiente, desde su propio vientre, con carcaj y con brisa y marejada, dispara nuestra risa calavera, nuestra risa marimba,verdulera, siringa,siringa y sublevada.
octubre 21, 2008
IN MEMORIAM
Te conocí en Morelia, te volví a encontrar en Morelia, la última vez que estuvimos juntos fué en Morelia...Voy a Morelia. Alejandro, míranos a todos ¡no sabemos lo que hacemos!
octubre 17, 2008
La vida es un juego de probabilidades terribles; si fuera una apuesta no intervendríamos en ella- Tom Stoppard
Me pides certificado a plazos
registro cuentaabierta.
¿Para qué la definición?
luegoluego el nombre a la cosa
o la cosa al cajón del nombre
al bote de la especia.
Abusando de la buena suerte
no sé si vas, o si vienes,
date cuenta
nuestro juego no vive de sorpresas
sino de toxinas respetables
que ensanchan lo gallo.
Pero creo en dos
y en dos busco
y en dos imagino la mesa
con su brilladero de risas
de rutas clandestinas diamantes.
Creo en dos por necio
no por fe
si no por una terca ilusión
con la mierda cotidiana enjuta sus aristas
ya me cabe entre el pulgar y el índice
la llevo en mi bolsillo
como amuleto contra la línea recta.
y en dos busco
y en dos imagino la mesa
con su brilladero de risas
de rutas clandestinas diamantes.
Creo en dos por necio
no por fe
si no por una terca ilusión
con la mierda cotidiana enjuta sus aristas
ya me cabe entre el pulgar y el índice
la llevo en mi bolsillo
como amuleto contra la línea recta.
Y que siga
y que precaución
y que alto en lo que brinca
y que el tiempo alimente nuestra esperanza por un mundo mejor,
mientras tú y yo nos jalamos las cuerdas
y llegamos al fondo de un pókar de vicios resumidos
de mañas incómodas
de complejos de Edipo y Princesa
que siga, sí
que la mesa se abra o se cierre de una vez
y la necedad de la distancia nos a cometa
Con tu consentimiento podemos experimentar
con mi aprobación podemos arrojarnos
pero no tan pronto
¿Qué es pronto?
¿cuánto tiempo falta para sacarse lo piedra?*
y que precaución
y que alto en lo que brinca
y que el tiempo alimente nuestra esperanza por un mundo mejor,
mientras tú y yo nos jalamos las cuerdas
y llegamos al fondo de un pókar de vicios resumidos
de mañas incómodas
de complejos de Edipo y Princesa
que siga, sí
que la mesa se abra o se cierre de una vez
y la necedad de la distancia nos a cometa
Con tu consentimiento podemos experimentar
con mi aprobación podemos arrojarnos
pero no tan pronto
¿Qué es pronto?
¿cuánto tiempo falta para sacarse lo piedra?*
* de La Apuesta, dora moro 2007
septiembre 26, 2008
This is for you Daddy
I took my love,
I took it down
Climbed a mountain and I turned aroundI took it down
I saw my reflection in the snow covered hill
still the landslide brought me down
Oh, mirror in the sky
What is love
Can the child within my heart rise above
Can I sail thru the changing ocean tides
Can I handle the seasons of my life
Well, Ive been afraid of changing cause Ive built my life around you
But time makes you bolder
Children get olderIm getting older too
Oh, take my love, take it down
Climb a mountain and turn around
If you see my reflection in the snow covered hills
Well the landslide will bring it down
If you see my reflection in the snow covered hills
Well maybe the landslide will bring it down**Fleetwoodmac
septiembre 19, 2008
de Ray Loriga
No miramos hacia arriba por que no se nos ha perdido nada en las estrellas, todo lo que tenemos está tirado por el suelo
Las cosasas nunca te pasan a ti. Las cosas van demasiado rápidas, pasan alrededor de ti sin que puedas hacer nada.
Cualquier imbécil puede herir a una mujer pero sólo un hombre grande puede llevársela para siempre.
...y ...planes para algo definitivamente mejor que aún no tiene nombre; seguir contigo.
Los relojes, la obsesión por los relojes, por tenerlos y mirarlos y la mierda de estar siempre debajo de alguno, la mierda de las horas decidiendo cosas, horas de hacer algo y horas de hacer lo contrario, horas infranqueables como un jodido muro de acero.
¿Qué más recuerdas de las escaleras?
sólo eso; la altura, el dolor el frío y las horas.
sólo eso; la altura, el dolor el frío y las horas.
Algunas personas valen más por lo que piden que por lo que te dan.
Dentro de algunos años habrá otro que lo verá todo de otra manera por mí.
Yo le dije: Eso ya lo sé, deberían vender pistolas sin licencia para que los niños que nunca cumplirán los veinte pudieran defenderse de los hombres que nunca tuvieron quince.
En cualquier caso nadie espera que aciertes a la primera, sólo tienes que cuidarte de no tener un número de errores alarmante.
¿A quién le importa una excavadora y qué le importamos a un ascensor todos nosotros?
No consigo entender por que todo tiene que estar bien hecho, no me atrevo a salir de la cama y afrontar todos los días la tiranía de la perfección.
¿Por qué uno tiene que pasarse la vida yendo y viniendo?
¿Porqué no puedo quedarme quieto un momento sin tener que decidir de qué sabor quiero mi helado?
¿Porqué no puedo quedarme quieto un momento sin tener que decidir de qué sabor quiero mi helado?
¿A quién le importa que me reviente la cabeza y a quién le importa que a nadie le importe?
Estar bien es una especie de carga, estar bien significa estar dispuesto y ese estado te lleva inevitablemente a algún tipo de enfrentamiento. Es como extender dos brazos fuertes y sanos cuando a tu alrededror se están construyendo pirámides; es raro que no te caiga alguna piedra. Estar mal en cambio, es estar tranquilo, tan tranquilo como una fortaleza quemada en mitad de una guerra. Alejado de todos los retos, de todas las obligaciones. Estar absolutamente borracho es estar incapacitado para la acción y por lo tanto tan alejado como se puede estar de la responsabilidad o lo que es casi lo mismo, de la culpa. Momentos sagrados , paz absoluta, de esfuerzo cero (...) Estar bien significa estar preparado para lo peor, estar mal, es permanecerquieto y tranquilo. Estar bien es Julio y estar mal es Septiembre.
¿Y ahora cómo te encuentras?
Bien, quiero decir, mal.
Si el problema es tu cabeza esconderé tu cabeza donde nadie pueda encontrarla.
Los sueños que se adaptan a las circunstancias no son sueños, se llaman anuncios y los utilizan para fastidiarte las películas.*
*todo tomado de Héroes, Ray Loriga
septiembre 14, 2008
de veinticinco sesentayocho
espáciame Enrique Carlos
estaba todo tan en sí mismo
ensimismado
toda la atención sobre el niño de cuatro paredes
no pude autistarme lo suficiente
de ahí me viene esta intolerancia que me salva de los malos civiles
espáciame Enrique Carlos
ni los gatos ni la coneja fueron mascotas silenciosas
solo ruido entre velos de juguete y carros azules carros
espáciame entre este y oeste
aunque yo esté en medio sin mirar a la izquierda
espáciame con este espejo que tocamos
con un show donde los muertos nos guían por un cielo crisantemísimo
espáciame para revólver al niño
y planear mi suicidio a los 13 años
sin fallo ni reparo en la matemática
las reglas de la física estarán a nuestro favor aunque ni el viento
porque es justo que me espacies
todo lo piedra que fui
inmovilízame un brazo con yeso
una pierna inerte un yeso firmado
maldita sea el mundo debe morir de una vez por todasyametralletabazucalanzafuegos
nunca tuve un vademécum
y por orden alfabético aparecieron los síntomas
nunca logré un autismo tan perfecto como ahora
que tú me estás espaciando
estaba todo tan en sí mismo
ensimismado
toda la atención sobre el niño de cuatro paredes
no pude autistarme lo suficiente
de ahí me viene esta intolerancia que me salva de los malos civiles
espáciame Enrique Carlos
ni los gatos ni la coneja fueron mascotas silenciosas
solo ruido entre velos de juguete y carros azules carros
espáciame entre este y oeste
aunque yo esté en medio sin mirar a la izquierda
espáciame con este espejo que tocamos
con un show donde los muertos nos guían por un cielo crisantemísimo
espáciame para revólver al niño
y planear mi suicidio a los 13 años
sin fallo ni reparo en la matemática
las reglas de la física estarán a nuestro favor aunque ni el viento
porque es justo que me espacies
todo lo piedra que fui
inmovilízame un brazo con yeso
una pierna inerte un yeso firmado
maldita sea el mundo debe morir de una vez por todasyametralletabazucalanzafuegos
nunca tuve un vademécum
y por orden alfabético aparecieron los síntomas
nunca logré un autismo tan perfecto como ahora
que tú me estás espaciando
junio 24, 2008
junio 10, 2008
mayo 15, 2008
Pablo Neruda es una calle
entre Montreal y Ontario
aquí justo aquí a tres de Américas
una calle que cumple con voces altas
y los atropellados en la esquina extienden nidos que pudieron ser brazos
hasta que te pongan el semáforo
mientras
te mueres en cada cruce, fielmente acondicionado el cuerpo arrastra sus autocadenas y yo tu Járin
te escucho dos tazas de resentimientos
(con mis ojos alumbrados por malos sueños)
te doy consejos que ponen de mostro a cualquiera
posibilidades sintéticas contra atropellos
Aunque todos hayan dejado de abrazarse
la enramada de diálogos se instale en esta calle
el funcionamiento de la conciencia en un intento de autoridad haga embajada para cortarte la horca
yo tu Járin radico aquí
justo aquí que rompe hielo
donde se te inserta la esencia de las órdenes
en la Pablo Neruda que oculta lo heredado
el gen perdido de la demencia
la certeza de la monomanía y escarabajo Kafka
entre Montreal y Ontario
aquí justo aquí a tres de Américas
una calle que cumple con voces altas
y los atropellados en la esquina extienden nidos que pudieron ser brazos
hasta que te pongan el semáforo
mientras
te mueres en cada cruce, fielmente acondicionado el cuerpo arrastra sus autocadenas y yo tu Járin
te escucho dos tazas de resentimientos
(con mis ojos alumbrados por malos sueños)
te doy consejos que ponen de mostro a cualquiera
posibilidades sintéticas contra atropellos
Aunque todos hayan dejado de abrazarse
la enramada de diálogos se instale en esta calle
el funcionamiento de la conciencia en un intento de autoridad haga embajada para cortarte la horca
yo tu Járin radico aquí
justo aquí que rompe hielo
donde se te inserta la esencia de las órdenes
en la Pablo Neruda que oculta lo heredado
el gen perdido de la demencia
la certeza de la monomanía y escarabajo Kafka
*de veinticincosesentayocho
abril 30, 2008
AUTORIZADO A LA INVISIBILIDAD por Héctor Hernández Montecinos
Reescritura de La Apuesta de Dora Moro
Me obligo y escribo
para no perderme el momento de las heridas
sobre el libro de los desórdenes,
que destruye páginas en mi cráneo
metiéndole aire a la acrobacia
de tirarse al vacío
con un lápiz entre sus dedos
aunque la noche y su hondura
sean una estrategia para la ruptura
que significa acarrear palabras
y alejarse a terminar un patio de piedra
donde uno y otro se leen
en la extrañeza de lo propio y lo ajeno,
como los rubíes y la sangre.
Lectura de dos ojos
de dos manos
en dos creo más que en mí
dos hemisferios norte y sur del deseo;
el poema es soledad
pero nunca está solo,
los músculos de la necesidad se ejercitan
sin que uno se dé cuenta,
cualquier dolor es la excusa
para un dolor mayor que se nos estaba olvidando.
Cerrar el libro y declinar
para que la muerte resuelva todo
bajando la velocidad de los líquidos
que gotean por una escalera
ubicada entre mi cerebro y mi autoría.
El papel es un temperamento
de una velocidad desconocida,
salir de aquí o quedarse con él
renunciando a todo lo que tenga nombre
porque las palabras son una trinchera
agazapada en la incertidumbre.
Permutación: país o casa
¿para qué definir?
Lo que se habla tiene toxinas
y moribundo es todo lo que se ha dicho,
lo que hay entre tú y yo
es un viaje por el lado equivocado
de todo lo que significa esconderse.
Se mira lo que se quiere
y se observa lo que se necesita
¿me ves aquí?
Me obligo y escribo
para no perderme el momento de las heridas
sobre el libro de los desórdenes,
que destruye páginas en mi cráneo
metiéndole aire a la acrobacia
de tirarse al vacío
con un lápiz entre sus dedos
aunque la noche y su hondura
sean una estrategia para la ruptura
que significa acarrear palabras
y alejarse a terminar un patio de piedra
donde uno y otro se leen
en la extrañeza de lo propio y lo ajeno,
como los rubíes y la sangre.
Lectura de dos ojos
de dos manos
en dos creo más que en mí
dos hemisferios norte y sur del deseo;
el poema es soledad
pero nunca está solo,
los músculos de la necesidad se ejercitan
sin que uno se dé cuenta,
cualquier dolor es la excusa
para un dolor mayor que se nos estaba olvidando.
Cerrar el libro y declinar
para que la muerte resuelva todo
bajando la velocidad de los líquidos
que gotean por una escalera
ubicada entre mi cerebro y mi autoría.
El papel es un temperamento
de una velocidad desconocida,
salir de aquí o quedarse con él
renunciando a todo lo que tenga nombre
porque las palabras son una trinchera
agazapada en la incertidumbre.
Permutación: país o casa
¿para qué definir?
Lo que se habla tiene toxinas
y moribundo es todo lo que se ha dicho,
lo que hay entre tú y yo
es un viaje por el lado equivocado
de todo lo que significa esconderse.
Se mira lo que se quiere
y se observa lo que se necesita
¿me ves aquí?
abril 23, 2008
Curso Emociones y Sentimientos a través de la poesía, Abril 2008, Colima
Pues nos fuimos a Colima y corrió el curso, ¿lo importante? lo que hicieron los participantes.
Un cadáver Exquisito:
En la pradera el grito del mar resuena
tu mirada que llega a mími nariz es la punta de un buque que llora, llora, llora
¡Cállate! no me digas que quieres ir al baño! por cierto
¡Cállate!
y es que tu tracto digestivo comprime mis ilusiones
¿Porqué no existen los términos medios? Todo lo que importa es nacer y morir, pero debería existir un edén que noas aleje del nacer y nos acerque a al morir
Pensé en decir que estéas estupideces no nacían en mí
pensé en cambiarme los puños
¡Mierda! soy ún pájaro mudo
Voy caminando y las flores secas me ladran su olor en mis oidos. Mi nariz
percibe su figura y mis ojos sienten la muerte
y en los días más comunes como hoy aparece el señor Girondo
*Luis Ernesto Gutiérrez Fierros
José Antonio Partida Macías
Liliana Rodríguez
Felipe David Rosas Guzmán
Oscar Cernas Cárdenas ( el Güero)
Sofía Elizabeth Haro Vera
Óscar René Robles ( gracias por volver a tomar curso)
Javier
Gracias a todos por participar en el curso, no dejen de escribir
abril 02, 2008
Curso de Poesía
INICIO: vespertino 7 de abril 2008 de 8 a 10 p.m.
matutino 10 de abril 2008 de 11:30 a 1:30
LOS PARTICIPANTES SE PODRÁN INTEGRAR EN CUALQUIER MOMENTO AL TALLER.
LUGAR: colonia Altamira, Zapopan Jalisco
COSTO: 500 PESOS al mes
Material incluido (carpeta y copias, apuntes y café)
traer pluma, lápiz y cuaderno.
Para solicitar un curso individual o en grupo y dirección-mapa del lugar.
(mínimo 5 participantes) contacta con Dora Moro samorotracia@hotmail.com cel. 33.38.15.34.85 NECESARIO CONFIRMAR.
PROGRAMA:
Objetivos: proporcionar un acercamiento a la poesía. Aprender a través de la lectura y creación de poemas la manera diferente en que se debe leer y escribir el poema, conocer que el lenguaje poético se maneja diferente que el lenguaje de la prosa. Ejercitar la intuición para la penetración en el poema.
Temas:
*intuición para leer poesía
*qué es y qué no es poesía
*comprender, razonar o sentir la poesía
*elementos de un poema, verso, estrofa, ritmo, fondo y forma
*representar e imaginar
*el asunto de la inspiración
*géneros poéticos
*niveles del lenguaje
*el adjetivo, el adverbio, el sustantivo, el verbo como elementos mutantes
*metáforas sensoriales: visuales, gustativas, táctiles, auditivas, afectivas
*poesía en prosa, prosa poética
*cómo corregir un poema
Metodología: se impartirá una parte del curso de sesión plenaria. Otra parte constará de dinámicas y ejercicios para escribir en el taller. Se proporcionará a los alumnos textos teóricos literarios y de análisis. Cada clase realizaremos un proceso de revisión crítica y colectiva de los trabajos en el curso por los participantes
Algunos autores: Emily Dickinson, Jaime Sabines, Alejandra Pizarnik, Paul Celan, Héctor Hernández, Abril, medina, Pablo Paredes, Mario Montalbetti, Mario Benedetti, Marosa di Giorgio, Raúl Zurita, Pedro Serrano, Charles Baudelaire, Eduardo Lizalde, Carmen Villoro, Fernando Pessoa, Oliverio Girondo, Luis Cernuda, Luis Fernando Chueca, Mauricio Medo, Charles Bukoswki, Laura Solórzano, Paula Ilabaca, Anne Sexton, etc.
marzo 10, 2008
PARA ABRIL MEDINA
De ti no hablemos. Eres inefablepor naturaleza
Otras flores la mesa solo adornan
que tú siempre transfiguras.
Se te coloca en algún simple vaso,
y he aquí que todo cambia:
tal vez la misma frase,
pero cantada por un ángel
Rainer Maria Rilke
*rosa/pastel sobre minagris, César Moro
marzo 06, 2008
la Luna invadida por la sombra de la lógica sólo unas horas
aún persiste esta cuña charola argenta
¿le será caústica la separación de la sombra?
seguro
la vida alcanzará brutales realidades
negras fracciones de la maldición de mi propia inteligencia
parece que el eclipse del 20 de febrero nos afectó a muchos profundamente.
aún persiste esta cuña charola argenta
¿le será caústica la separación de la sombra?
seguro
la vida alcanzará brutales realidades
negras fracciones de la maldición de mi propia inteligencia
parece que el eclipse del 20 de febrero nos afectó a muchos profundamente.
diciembre 14, 2007
LA VALENTÍA DE LA APUESTA ( fragmento de texto presentación) de DANTE MEDINA
Siete vidas de experiencias han transcurrido entre ella y yo sin que la amistad mutua dejara de ser testigo de una cosa simple: nos entendemos porque a ambos nos gusta el riesgo.
Dora Moro le apuesta a la vida, y no está dispuesta a perder. Es, sin embargo, de las que no arrebatan. Su definición personal y poética sería "cuchillito de palo". No hay canasta llena de huevos; no hay todo o nada; no hay va-mi-resto; nunca esperen ustedes en ella la ruleta rusa; y jamás se retirará de la mesa de juego, ni muerta. Dora es una guerrera: lo suyo es la carrera de fondo; trae escrito en su código genético esta divisa: "el que porfía mata venado".
Si te aceleras con ella, como dice uno de sus versos: "eres hombre muerto". O, amorosamente, como dice la Carmen de la ópera de Merimée y Bizet: "mais si je t'aime, prends garde à toi", o sea que ojo culero porque si me gustas no te salva ni tu santísima madre, o como dicen los chavos de hoy, estás "target", marcado, eres ya un objetivo, te jodiste, caíste en la red pedacito de carne, la casa gana. Y todas las palabras de la poesía de Dora Moro no son, por fortuna, sino un magnífico canto de sirena para avisarte: en esta telaraña acabarán tus días, corazoncito, pero a la buena, ya verás. O, dicho en versos de un poema de Dora: "si se calla el monstruo / no hay violencia / ni música para la bestia".
Después de este poema no le queda al lector sino decir "me rindo", o de manera más explícita y profunda, podríamos declarar, como se usaba en los juegos infantiles, "me doy", y no hay tache ni bas que valga.
(...)como apostador que soy, casi ludópata, que DM, con este libro, La apuesta, ha hecho un acto con valentía que yo, personalmente aplaudo: sé que es una más de sus perversiones, y una de sus valentías. Por eso la admiro y le doy el testimonio público, aquí mismo, de mi amistad toda, porque a mí mis amigas me gusta que sean como Dora Moro, perversas y valientes.
FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO, GUADALAJARA, JALISCO,MÉXICO.
FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO, GUADALAJARA, JALISCO,MÉXICO.
1° DE DICIEMBRE 2007
noviembre 27, 2007
noviembre 20, 2007
noviembre 15, 2007
News
Una buena noticia para editorial Alforja, La Zonámbula, Rocío Sáenz, Moná Orozco...
Los libros ya estan presentes en la nueva biblioteca de Alejandría, en Egipto.
Gracias a Gloria Pérez del Valle, a Katya Gil Castellanos, a la Biblioteca y a la Embajada de la República Árabe de Egipto por seleccionar este trabajo.
noviembre 12, 2007
noviembre 05, 2007
Escondite profundo
Hace tres semanas, Cuahutémoc dijo que yo confundo la ficción con la realidad.
La claridad se cierne en ciernes, cierres, todo en orden, demasiado aliño y funcionalidad, ¿Por qué Carlos? ¿por qué no programamos la amnesia?
Para mí, Pablo Neruda es sólo una calle.
Y todo siguen estando tan maaaaaal , aún después de 12 minutos de llamada celuloide o de 2 horas de explicaciones ecológicas, todo siguen estando maaaal. Este blog está maaaaaal.
Confundir la ficción con la realidad, si viera la convergencia entendería la diferencia.
¡vamonos al demonio!
...y tú Jorge, deja de decir estupideces traumado famous, no sense, burócrata!
La claridad se cierne en ciernes, cierres, todo en orden, demasiado aliño y funcionalidad, ¿Por qué Carlos? ¿por qué no programamos la amnesia?
Para mí, Pablo Neruda es sólo una calle.
Y todo siguen estando tan maaaaaal , aún después de 12 minutos de llamada celuloide o de 2 horas de explicaciones ecológicas, todo siguen estando maaaal. Este blog está maaaaaal.
Confundir la ficción con la realidad, si viera la convergencia entendería la diferencia.
¡vamonos al demonio!
...y tú Jorge, deja de decir estupideces traumado famous, no sense, burócrata!
noviembre 03, 2007
Despedida
En la conversación algo no encaja.
Salen al aire confesiones como disparos.
Como patos, cuac, cuac, salimos huyendo.
Como hilos mal bordados, lilas suaves del final del invierno.
De almidón todavía, retocados como niños de gala.
¿Vamos saliendo de la tempestad?
Espectros cobijados, calor apenas, cabizbajos,
los cuerpos danzan como espantapájaros.
Acercan manos y pies, se nos desprenden.
A veces las heladas entumecen las piernas
y el dolor es intenso e incompartible.
Con los vientos agudos la oscura contorsión,
cálculos de riñón que conociéramos.
Como ceniza húmeda los dedos desleídos,
la trunca labor de los labios acedos.
Tanta festividad arrinconada.
Mal concertados, de allí nos levantamos,
cada uno con su piedra de toque. ~
Salen al aire confesiones como disparos.
Como patos, cuac, cuac, salimos huyendo.
Como hilos mal bordados, lilas suaves del final del invierno.
De almidón todavía, retocados como niños de gala.
¿Vamos saliendo de la tempestad?
Espectros cobijados, calor apenas, cabizbajos,
los cuerpos danzan como espantapájaros.
Acercan manos y pies, se nos desprenden.
A veces las heladas entumecen las piernas
y el dolor es intenso e incompartible.
Con los vientos agudos la oscura contorsión,
cálculos de riñón que conociéramos.
Como ceniza húmeda los dedos desleídos,
la trunca labor de los labios acedos.
Tanta festividad arrinconada.
Mal concertados, de allí nos levantamos,
cada uno con su piedra de toque. ~
octubre 30, 2007
ENCUENTRO DE POETAS DEL MUNDO LATINO- MORELIA 2007
post meramente personal, provisto de links por si las dudas.
De Ida Vitale, su vitalidad. Tuve que corretearla, literalmente hablando, en el parque nacional de Uruapan. Junto con Luigi Amara, montar en un palco al estilo de los viejitos de los Muppets, nimodo, quien vivió los ochentas no lo puede ocultar, poner apodos a TODOS. Jordi Virallonga es un poeta que se sale de mis concepciones españolas de la poesía, me despertó, fué muy aplaudido, yo diría, original y conmovedor, ¡¡¡por fortuna!!!, Jordi es una castañuela, uno de los indicios de su transparencia era la mano bien extendida y apretada al saludar, con Jordi se fueron poemas y vendrán de regreso, seguramente. Fernando Fernández con la sorpresa de su poesía después de 9 años de no publicar, según nos indicó, pero la experiencia de compartirnoslo en una mesa en el Teatro Ocampo, nos llevó hasta un bar e invitó la ronda de cervezas. De Pedro Serrano sus DESPLAZAMIENTOS, una manera de ver el mundo, de sufrirla, de gozarla, el intercambio de nuestros acostumbrados cuestionamientos por la existencia humana, la carrila. Con Santiago Mutis un remanso en la mirada, tras bambalinas una vida extensa, multiple, la anégdota de sus primeros poemas, una amistad que excluye apellidos, intercambio de libros. Con Rodrigo Flores y Giovanni Gómez, claro, ya la amistad establecida. Carmen Villoro, "desgraciadamente cada vez te conozco más", le dije, "si no , que ganas de entrar a terapia contigo, transmites una paz"... Leyva, as always. Gracias a Álvaro Salvador y a Pepa por compartir. Jorge Fernández Granados me dice que ya me conocía, y yo le contesto que yo no, no sé como pude perderme de esos poemas, de ese ser tan hermoso que se desplaza a 10 cms. del suelo y por encima de muchas almas miserables. El cumpleaños de Hinostroza, el intercambio con Servín, las carcajadas con los québécois, un poema del poema de Beausoleil y mi palabra favorita en francés: "repites y dices, cinq cent cinquante cinq, tu repéte e tu dis...". Rodolfo Mata siempre vigilando, se parece a Ricardo. La sorpresa del lenguaje flamenco de Miriam Van hee. Aunque sea un par de libros y un par de micheladas con Jair Cortés y Alí Calderón, suficientes para saber que estamos. Víctor Manuel Cárdenas y las historias de su jardín.
Arlette Luévano, Jorge Herrera, Marco A. Campos, Alfredo Carrera y Leticia Carrera. Bueno, no se puede decir más de personas tan entrañables, tan cercanas, tan juntas.
De Ida Vitale, su vitalidad. Tuve que corretearla, literalmente hablando, en el parque nacional de Uruapan. Junto con Luigi Amara, montar en un palco al estilo de los viejitos de los Muppets, nimodo, quien vivió los ochentas no lo puede ocultar, poner apodos a TODOS. Jordi Virallonga es un poeta que se sale de mis concepciones españolas de la poesía, me despertó, fué muy aplaudido, yo diría, original y conmovedor, ¡¡¡por fortuna!!!, Jordi es una castañuela, uno de los indicios de su transparencia era la mano bien extendida y apretada al saludar, con Jordi se fueron poemas y vendrán de regreso, seguramente. Fernando Fernández con la sorpresa de su poesía después de 9 años de no publicar, según nos indicó, pero la experiencia de compartirnoslo en una mesa en el Teatro Ocampo, nos llevó hasta un bar e invitó la ronda de cervezas. De Pedro Serrano sus DESPLAZAMIENTOS, una manera de ver el mundo, de sufrirla, de gozarla, el intercambio de nuestros acostumbrados cuestionamientos por la existencia humana, la carrila. Con Santiago Mutis un remanso en la mirada, tras bambalinas una vida extensa, multiple, la anégdota de sus primeros poemas, una amistad que excluye apellidos, intercambio de libros. Con Rodrigo Flores y Giovanni Gómez, claro, ya la amistad establecida. Carmen Villoro, "desgraciadamente cada vez te conozco más", le dije, "si no , que ganas de entrar a terapia contigo, transmites una paz"... Leyva, as always. Gracias a Álvaro Salvador y a Pepa por compartir. Jorge Fernández Granados me dice que ya me conocía, y yo le contesto que yo no, no sé como pude perderme de esos poemas, de ese ser tan hermoso que se desplaza a 10 cms. del suelo y por encima de muchas almas miserables. El cumpleaños de Hinostroza, el intercambio con Servín, las carcajadas con los québécois, un poema del poema de Beausoleil y mi palabra favorita en francés: "repites y dices, cinq cent cinquante cinq, tu repéte e tu dis...". Rodolfo Mata siempre vigilando, se parece a Ricardo. La sorpresa del lenguaje flamenco de Miriam Van hee. Aunque sea un par de libros y un par de micheladas con Jair Cortés y Alí Calderón, suficientes para saber que estamos. Víctor Manuel Cárdenas y las historias de su jardín.
Arlette Luévano, Jorge Herrera, Marco A. Campos, Alfredo Carrera y Leticia Carrera. Bueno, no se puede decir más de personas tan entrañables, tan cercanas, tan juntas.
octubre 20, 2007
El sábado 13 de octubre Francisco Enciso trajo a casa, la edición de Por si la Recua. 1o libros apenas para firmarlos y entregarselos a quienes patrocinaron el proyecto. El miércoles 17 recibí una invitación para asistir a la imprenta donde los libros se estaban armando, muy interesante haber compaginado y observar el proceso, participar en él, sentir que la escencia propia se le impregna a nuestro libro.
La zonámbula es el sello editorial que dirije Jorge Orendáin, en el que esta vez le tocó a un trabajo propio que tenía años fraguandose, no como proyecto, si no conformandose en un solo libro por su tono irónico y desenfadado.
************
El jueves 18 recibí una llamada del director de literatura de Michoacán, Jorge Herrera, para parcticipar como staff durante el Encuentro de Poetas del Mundo Latino de este año. Hay recompensas de por medio, demasiadas, intensas, y la ficción se confunde con la realidad, no distinguir esta línea delgada entre el plano de lo real y de lo poético. Una de estas recompensas será hostearle a Ida Vitale, con estos poemas la satisfacción es garantía.
Una lluvia de un día puede no acabar nunca,
puede en gotas,
puede en gotas,
en hojas de amarilla tristeza
irnos cambiando el cielo todo, el aire,
en torva inundación la luz,
triste, en silencio y negra,como un mirlo mojado.
triste, en silencio y negra,como un mirlo mojado.
Deshecha piel, deshecho cuerpo de aguadestrozándose en torre y pararrayos,
me sobreviene, se me viene sobre
mi altura tantas veces,
mojándome, mugiendo, compartiendo
mi ropa y mis zapatos,
también mi sola lágrima tan salida de madre.
Miro la tarde de hora en hora,
miro de buscarle la caracon tierna proposición de acento,
miro de perderle pavor,
pero me da la espalda puesta ya a anochecer.
Miro todo tan malo, tan acérrimo y hosco.
¡Qué fácil desalmarse,
ser con muy buenos modos de piedra,
quedar sola, gritando como un árbol,por cada rama temporal,
CULTURA DEL PALIMPSESTO
Todo aquí es palimpsesto,
pasión del palimpsesto:a la deriva,
borrar lo poco hecho,
empezar de la nada,
afirmar la deriva,
mirarse entre la nada acrecentada,
velar lo venenoso,matar lo saludable,
escribir delirantes historias para náufragos.
Cuidado:no se pierde sin castigo el pasado,no se pisa en el aire.
De "Nuevas arenas I" 2002
LOS COMPASES HEREDADOS
A Adolfo Nigro
No te amargues el mar,
acompásate con la hora que,
involuntario y cruel, nadie trasmuta;
ríete de los antológicos traspiés
del mínimo común nominador,
de todo el trafalgaren que un traidor se anega.
Prémiate con recordar que siemprehuiste de él como de un eufonium.
De "Reducción del infinito" 2002
Poeta y crítica uruguaya nacida en Montevideo en 1924.Estudió Humanidades en su país, siendo profesora de literatura hasta 1973 cuando la dictadura la forzó al exilio. Vivió en México de 1974 a 1984, radicándose definitivamente en Austin, Texas, desde 1989.Su obra lírica, caracterizada por una honda emoción expresada de manera lúcida y privada de patetismos, la convierten en una de las voces principales de la llamada generación del 45, y en la actualidad, en nombre insoslayable del panorama poético hispanoamericano. Además de poeta, es autora de artículos periodísticos y de crítica literaria, así como de numerosas traducciones.Parte de su obra está contenida en los siguientes volúmenes: «La luz de esta memoria» en 1949, «Palabra dada» en 1953, «Cada uno en su noche» en 1960,«Oidor andante» en 1972, «Jardín de sílice» en 1980, «Parvo reino» en 1984, «Sueños de la constancia» en 1988, «Procura de lo imposible» en 1998, «Reducción del infinito» en 2002, «Plantas y animales» en 2003, y «El Abc de Byobu» en 2005.
octubre 14, 2007
Incertidumbre: esta frase es mía? voy a preguntarle a quien me hizo sintetizarla, pero la encontré en uno de mis cuadernos, me parece real and it´s fun:
EL AMOR ES UNA GESTIÓN SOCIAL DE LAS PULSIONES BIOLÓGICAS.
EL AMOR ES UNA GESTIÓN SOCIAL DE LAS PULSIONES BIOLÓGICAS.
octubre 12, 2007
octubre 05, 2007
EL INSTANTE DEL DEVENIR
Cuando las Pestañas del amanecer comienzan a parpadear, es cuando despierta la mañana.
El hombre corre y se apresura, el círculo perpetuo del nacer y el morir está presente, sus temeridades, sus esperanzas, sus afanes.
El hombre se detiene, se sostiene, camina, teje sueños en su sábana mental. El volcán orgásmico de sus entrañas y el coro de sus hábitos lo hacen levantarse cada día a vivir una aventura que no se sabe si será cierta o incierta.
El hombre, se tiende en el desierto de su condena: ser hombre y no alcanzar más que eso. Quisiera mover la voluntad del otro, nos cuesta toda una vida entender que la voluntad es propia y la de los demás no puede moverse un ápice para asirnos de o justificarnos en ella.
El hombre quiere quitarle la cara al miedo pero su corazón amodorrado lo atrapa en un laberinto de dudas, de misterios que convocan al insomnio.
¿Que es lo que quiere el hombre cuando ama? ¿Porque se reúne con otra voluntad si no es la suya? ¿A dónde quiere llegar si para llegar-a donde sea- se tiene que aparear con otros? ¿No es mejor caminar solo el sendero y decidir y elegir a voluntad?
Frente al agobio de su queja, el hombre no logra despejar la duda de la cópula, del convivio, de ese vivir aparejados y del desorbitamiento que esto le produce.
El hombre como un necio animal, se sumerge en los demás, se proyecta, ya sea como sombra o como luz.
Nadie puede negarlo: nuestra vida esta rodeada y es acosada por la rabia o el júbilo de esos espejos llamados hombres también, que incautan la voluntad y muchas veces el camino propio. La vida, ese vaso que se llena del día a día, de la rutina urbana, de la lucha por sobrevivir. Y entonces el hombre olvida su propósito, el generare que lo depositó en este planeta, el SER y el ESTAR. Estos fundamentos se confunden, se invaden, enraízan en su corazón como una breña estéril que, paradójicamente, a veces engendra rastrojo inservible para la buena cosecha.
El hombre aloja su esencia en los márgenes de la vida, “La vida que es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes” *, y sabotea su felicidad a costa de la paz que lo puede cobijar justo cuando la noche se avecina.
El hombre atiende al ruido externo y pierde la voz interior, a la que si se le reserva el silencio, es sabia. La voz interior nos orienta, nos advierte del peligro de perdernos en el ruido que ensordece la felicidad de estar vivos. Aún en la negrura más profunda, en la escalera insegura, habría de salir una bendición de nuestros labios para convocar el milagro de la permanencia, la claridad de sabernos y de contenernos a nosotros mismos.
El hombre se fortalece en la trinchera, se realza en el amor y se decide en la esperanza pero a veces su miedo de SER y ESTAR es tan poderoso que se hospeda en el reconcomio y el spleen.
Pero de pronto un instante en el que el mar irrumpe y lo lava todo con su sal, despeja la sombra y la sangre. Es entonces cuando el hombre renace y se reinventa y ese instante que no sé precisar, le llega al hombre en algún momento de su vida, quizá en la soledad que cauteriza. La sal lo cubre todo, quitando la dulzura de la ingenuidad pero dejando un resabio de experiencia y muchas veces de dolor, para poder así concebir un tiempo nuevo en el que nunca más se nadará en lagunas de confusión.
Yo quisiera saber cuándo es que llega ese momento. En la vida de cada hombre se prepara este tiempo, a veces tarda un siglo, a veces de improvisto se agazapa y asalta en la carrera, pero es sin duda un brillante y violento instante de sensatez . Es difícil precisarlo y desentrañar la duda del móvil de cada hombre hacia el final del túnel.
No sabemos si a todos les llega.
Hay hombres que huyen despavoridos y se esconden en su memoria, en lo viejo que la vida les ha enseñado, porque es mejor andar el camino recorrido, que introducirse en uno nuevo y por lo tanto desconocido.
Desdichado el que ve pasar de largo el instante del devenir, en el que se gesta la revolución propia. Ese certero momento en el que se reprograma la memoria, la tragedia se asimila y se genera el desenlace de una vida, instante que renueva al hombre y lo transforma.
[*] John Lennon
El hombre corre y se apresura, el círculo perpetuo del nacer y el morir está presente, sus temeridades, sus esperanzas, sus afanes.
El hombre se detiene, se sostiene, camina, teje sueños en su sábana mental. El volcán orgásmico de sus entrañas y el coro de sus hábitos lo hacen levantarse cada día a vivir una aventura que no se sabe si será cierta o incierta.
El hombre, se tiende en el desierto de su condena: ser hombre y no alcanzar más que eso. Quisiera mover la voluntad del otro, nos cuesta toda una vida entender que la voluntad es propia y la de los demás no puede moverse un ápice para asirnos de o justificarnos en ella.
El hombre quiere quitarle la cara al miedo pero su corazón amodorrado lo atrapa en un laberinto de dudas, de misterios que convocan al insomnio.
¿Que es lo que quiere el hombre cuando ama? ¿Porque se reúne con otra voluntad si no es la suya? ¿A dónde quiere llegar si para llegar-a donde sea- se tiene que aparear con otros? ¿No es mejor caminar solo el sendero y decidir y elegir a voluntad?
Frente al agobio de su queja, el hombre no logra despejar la duda de la cópula, del convivio, de ese vivir aparejados y del desorbitamiento que esto le produce.
El hombre como un necio animal, se sumerge en los demás, se proyecta, ya sea como sombra o como luz.
Nadie puede negarlo: nuestra vida esta rodeada y es acosada por la rabia o el júbilo de esos espejos llamados hombres también, que incautan la voluntad y muchas veces el camino propio. La vida, ese vaso que se llena del día a día, de la rutina urbana, de la lucha por sobrevivir. Y entonces el hombre olvida su propósito, el generare que lo depositó en este planeta, el SER y el ESTAR. Estos fundamentos se confunden, se invaden, enraízan en su corazón como una breña estéril que, paradójicamente, a veces engendra rastrojo inservible para la buena cosecha.
El hombre aloja su esencia en los márgenes de la vida, “La vida que es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes” *, y sabotea su felicidad a costa de la paz que lo puede cobijar justo cuando la noche se avecina.
El hombre atiende al ruido externo y pierde la voz interior, a la que si se le reserva el silencio, es sabia. La voz interior nos orienta, nos advierte del peligro de perdernos en el ruido que ensordece la felicidad de estar vivos. Aún en la negrura más profunda, en la escalera insegura, habría de salir una bendición de nuestros labios para convocar el milagro de la permanencia, la claridad de sabernos y de contenernos a nosotros mismos.
El hombre se fortalece en la trinchera, se realza en el amor y se decide en la esperanza pero a veces su miedo de SER y ESTAR es tan poderoso que se hospeda en el reconcomio y el spleen.
Pero de pronto un instante en el que el mar irrumpe y lo lava todo con su sal, despeja la sombra y la sangre. Es entonces cuando el hombre renace y se reinventa y ese instante que no sé precisar, le llega al hombre en algún momento de su vida, quizá en la soledad que cauteriza. La sal lo cubre todo, quitando la dulzura de la ingenuidad pero dejando un resabio de experiencia y muchas veces de dolor, para poder así concebir un tiempo nuevo en el que nunca más se nadará en lagunas de confusión.
Yo quisiera saber cuándo es que llega ese momento. En la vida de cada hombre se prepara este tiempo, a veces tarda un siglo, a veces de improvisto se agazapa y asalta en la carrera, pero es sin duda un brillante y violento instante de sensatez . Es difícil precisarlo y desentrañar la duda del móvil de cada hombre hacia el final del túnel.
No sabemos si a todos les llega.
Hay hombres que huyen despavoridos y se esconden en su memoria, en lo viejo que la vida les ha enseñado, porque es mejor andar el camino recorrido, que introducirse en uno nuevo y por lo tanto desconocido.
Desdichado el que ve pasar de largo el instante del devenir, en el que se gesta la revolución propia. Ese certero momento en el que se reprograma la memoria, la tragedia se asimila y se genera el desenlace de una vida, instante que renueva al hombre y lo transforma.
[*] John Lennon
septiembre 14, 2007
julio 06, 2007
curso de metáfora en Colima, 14,15,16 junio 2007
Armando, Ramiro, René, Esaú, JavierMiguel, Gabriel, Néstor, Cindy
Dora, María, Nélida
Rozas como una gota de agua constante sobre el cráneo de un condenado
Cindy Carolina Palomares Ortega
Cindy Carolina Palomares Ortega
***
¿Aquella mosca?
el orgasmo que me apesta
desde el sexo hasta las muelas, que me acaricia y deja muerto
al revivir el sueño
Miguel León Govea
***
Prendido en fuego y brasas
el calor de cada tarde
marca el medio día.
Arde el hombre en su ceniza.
La palma de cualquier mano
y el diablo en la sombra fresca
todos los domingos en Colima.
Armando Martínez Orozco
¿Aquella mosca?
el orgasmo que me apesta
desde el sexo hasta las muelas, que me acaricia y deja muerto
al revivir el sueño
Miguel León Govea
***
Prendido en fuego y brasas
el calor de cada tarde
marca el medio día.
Arde el hombre en su ceniza.
La palma de cualquier mano
y el diablo en la sombra fresca
todos los domingos en Colima.
Armando Martínez Orozco
***
¿Aquella mosca? una piedra inquieta: borona de la tierra
¿Aquella mosca? una piedra inquieta: borona de la tierra
Oscar René Robles
***
¿Aquella mosca?
no, gracias
ya tengo
¿Aquella mosca?
no, gracias
ya tengo
Javier Antonio Zepeda Orozco
***
Ensayo de Claudia
nada pueden tus gestos de paloma
nadie vuelve a esas piernas
a esos pechos
algún sol
Nélida
***
Tristeza:
tributo a las fuerzas supremas por derecho a la debilidad
Néstor Cruz
***
La luna
como una estúpida
allá en lo alto
es el ojo vigilante de un dios ciego
que tiene cataratas
María Gay
Ensayo de Claudia
nada pueden tus gestos de paloma
nadie vuelve a esas piernas
a esos pechos
algún sol
Nélida
***
Tristeza:
tributo a las fuerzas supremas por derecho a la debilidad
Néstor Cruz
***
La luna
como una estúpida
allá en lo alto
es el ojo vigilante de un dios ciego
que tiene cataratas
María Gay
***
Y dice mi madre que soy inteligente
pese a que salvé a mis peces
de cansarse de nadar y morir ahogados
Ramiro Santa Ana Anguiano
Y dice mi madre que soy inteligente
pese a que salvé a mis peces
de cansarse de nadar y morir ahogados
Ramiro Santa Ana Anguiano
***
¿Sientes como mi existencia
se adentra en tus entrañas
te roza
te desgarra el intestino?
¿Sientes como mi existencia
se adentra en tus entrañas
te roza
te desgarra el intestino?
Ramiro Santa Ana Anguiano
***
Aquella mosca es el punto final
que ha escapado de este poema
Gabriel Govea
Aquella mosca es el punto final
que ha escapado de este poema
Gabriel Govea
Gracias a la secretaría de Cultura de Colima, al poeta Esaú Hernández y mis alumnos por metaforizar.
junio 30, 2007
En palabras de Rodrigo Flores
(...) Creo que hablar de poesía mexicana como una mónada, me resulta algo complicado, así como hablar de poesía argentina, chilena, guatemalteca, brasileña o marroquí. Este problema ya lo vislumbraba Octavio Paz en un texto que se llama "Alrededores de la poesía hispanoamericana"(...). En tal caso, suponiendo que existan algunos rasgos definitorios y totalizadores que permeen la poesía escrita en México, ésta se ha bajado del caballo en más de una ocasión --(...) la estética y retórica de lo sublime/puro/esencial no ha sido superada--. En distintas épocas y desde distintos horizontes se ha cuestionado, confrontado y debatido el problema de la escritura de poemas en México, aunque tengo que reconocer (eso sí) que la discusión no se ha dado más que manera insular y, hasta ahora, casi nunca de manera pública.
Para darse cuenta de que la escritura en México no es homogénea, y tiene un grado de problematización no menor, sólo hace falta leer a autores como Gerardo Deniz, José de Jesús Sampedro, Jesús Arellano, Gloria Gervitz, Mario Santiago Papasquiaro o al mismísimo Eduardo Lizalde
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Para darse cuenta de que la escritura en México no es homogénea, y tiene un grado de problematización no menor, sólo hace falta leer a autores como Gerardo Deniz, José de Jesús Sampedro, Jesús Arellano, Gloria Gervitz, Mario Santiago Papasquiaro o al mismísimo Eduardo Lizalde
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junio 26, 2007
EL JUEGO
REGLAS
1. Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo
2. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego
3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego".
va, copiando la estructura de LUDA
UNO Dudo de los poetas que no toman, aunque hayan sido alcohólicos ( o lo sigan siendo) -y por eso no tomen- es precisamente por eso que dudo de ellos, no de su obra, de ellos. El vino y a la poesía son mancuerna.
DOS Creo que cuando uno opina sobre algo o está muy enterado, o está muy borracho, o aburrido, o tiene una personalidad avasalladora para engañar a cualquiera( como Olavarría) Lo importante es tener una opinión. La gente que no sabe sustentar lo que dice o no tiene opinión en genral, me cae mal.
TRES yo también soy radical, cuando digo basta, es basta, cuando apuesto, va, va todo.La gente tibia me da flojera.
CUATRO colecciones??? todas, pero la más importante separadores de libros.
CINCO tengo un gato (Fellini) que es un resumen de fantasmas: la abuela Matilde y Tonka ( mi perra que era idéntica en versión can)
SEIS confío en la gente que se emociona con Celan o con Pound, cuando veo que hay empatía con ese par de monstruos, entiendo todo, casi todo con el tercero involucrado.
SIETE soy como un caballero.."no tengo memoria" OLVIDO TODO y por lo mismo reescribo todo lo que subrayo de cada libro que leo. De todos modos lo olvido, pero, al menos lo tengo en la libreta. Lo cual también habla de lo obsesiva que soy.
OCHO los aburridos tienen una solución: morirse!
Invito a jugar a:
Rodrigo Olavarría
Enrique Carlos
Pablo Paredes
Bernardo Ruiz
Esaú Hernández
Harold Halva
Jorge Solís
Rodrigo Flores
1. Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo
2. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego
3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego".
va, copiando la estructura de LUDA
UNO Dudo de los poetas que no toman, aunque hayan sido alcohólicos ( o lo sigan siendo) -y por eso no tomen- es precisamente por eso que dudo de ellos, no de su obra, de ellos. El vino y a la poesía son mancuerna.
DOS Creo que cuando uno opina sobre algo o está muy enterado, o está muy borracho, o aburrido, o tiene una personalidad avasalladora para engañar a cualquiera( como Olavarría) Lo importante es tener una opinión. La gente que no sabe sustentar lo que dice o no tiene opinión en genral, me cae mal.
TRES yo también soy radical, cuando digo basta, es basta, cuando apuesto, va, va todo.La gente tibia me da flojera.
CUATRO colecciones??? todas, pero la más importante separadores de libros.
CINCO tengo un gato (Fellini) que es un resumen de fantasmas: la abuela Matilde y Tonka ( mi perra que era idéntica en versión can)
SEIS confío en la gente que se emociona con Celan o con Pound, cuando veo que hay empatía con ese par de monstruos, entiendo todo, casi todo con el tercero involucrado.
SIETE soy como un caballero.."no tengo memoria" OLVIDO TODO y por lo mismo reescribo todo lo que subrayo de cada libro que leo. De todos modos lo olvido, pero, al menos lo tengo en la libreta. Lo cual también habla de lo obsesiva que soy.
OCHO los aburridos tienen una solución: morirse!
Invito a jugar a:
Rodrigo Olavarría
Enrique Carlos
Pablo Paredes
Bernardo Ruiz
Esaú Hernández
Harold Halva
Jorge Solís
Rodrigo Flores
junio 22, 2007
MAYO EN CHIHUAHUA
catedral de Chihuahua con el CarreraVive con Andrés un mes y sabrás cómo es, reza el adagio. Ni fué un mes, ni se llamaban Andrés, fuimos casi una semana a Chihuahua y a Delicias, Enrique Carlos, Alfredo Carrera y yo, para vivir la poesía y poner a prueba el termostato. El resultado es que los tengo más cerca, lo aprehendí más y mejor, ocupan primeros puestos en mi lista de navidad.
y ¿se va poner peor ? preguntaba Carlos en su primer aterrizaje
-no era el único objetivo del viaje, pero ayudó-
en Chihuahua también tienen su ángel,
como en la Ciudad de México, pero éste, da vueltas y lanza un láser.
Yo llegué a casa de Violeta Rivera ( poeta) y como siempre me encontré con abrazos, y muchas bromas, el humor norteño pone a cualquiera de buenas. Turisteamos lo suficiente y lo necesario, pasando por museos, librerías- una de viejo, o de usado, o de segunda mano, excelente, en la que duramos metidos cerca de dos horas- Carlos buscaba LP's de jazz y blues, mientras Alfredo y yo hacíamos nustros descubrimientos. Yo salí sólo ( por contener mi vicio) con dos libros de 20 pesos cada uno: Cómo leer en bicicleta de Gabriel Zaid y Suave Patria de Ramón López Velarde, a lo que Alfredo incrédulo exclamó: ¿va a leer eso?, bueno, hay que leer de todo, ojalá se pudiera todo, pero considero que aún lo muy distante a nuestras estéticas y gustos, habrá que analizarlo, algo nos dejará su maestría, no de gratis están ahí, en ese sitio donde muchos los idolatran, otros los reconocen, otros los recuerdan simplemente, bueno, hay quien ni los conoce.
En la casa de Juárez, donde NADA perteneció a Juárez
pidiendo deseos
El Martes 29 de mayo en el MOMO gimme winne, junto con Alfredo Espinosa, Martha Legarreta y Violeta Rivera, presentamos el libro La apuesta. Espinosa dijo que ese libro tenía que ser presentado en Chihuahua ya que José Vicente Anaya coodirector de la editorial Alforja que lo editó, es de Chihuahua; además la portada de La apuesta, está constituída por pinturas de Rocío Sáenz, pintora chihuahuense con larga trayectoria y bueno, la brújula atendió al norte y al norte se fué La apuesta. ( ya postearé alguno de los textos escritos para esta presentación) . Gracias a los tres por ser tan generosos.
Partimos a Delicias donde las mesas de lectura estuvieron algo pesadas ( parece que es la consigna de los encuentros) rescatmaos poetas y poemas de Olimpia Badillo (SLP), Inti García ( D.F.) Antonieta Villamil ( Colombia). Se mantuvo una mesa de venta de libros, lo cual me parece excelente. Leímos en prepas, universidades y en el mercado. Visitamos la radio, el monumento a las piscadoras de algodón, viajamos para la foto de grupo en el autobús de Los Vencedores, equipo de futbol. Presentamos La apuesta de nuevo, ahora por Alfredo Carrera y Luis Fernando Chueca del Perú, leído por Enrique Carlos. Presentamos el Subterráneo y compartimos principalmente con Arlette Luévano y Jaime Zamarrón, así como el último día con un grupo de poetas norteños, Hugo, René y Nelson, que, aunque no participaron en el encuentro, estaban de visita por ahí, con motivo de las lecturas y la conferencia de José Vicente Anaya.
Olimpia Badillo de SanLuis Potosí
Lo más divertido fué la última noche en que nos quedamos bebiendo tinto en el restaurant del hotel. Jugamos a las cartas de manera adivinatoria, es decir, las usamos para predecir el futuro, hicimos preguntas idiotas toda la noche y reímos: quién se iba ganar el Nandino, el Nobel y quién se suicidaría primero, aspiraciones cliché de escritores frustrados y al menos el balance fué importante para mí, que siempre le terqueo a Alfredo Carrera, él tiene alma de poeta y Enrique Carlos quedó furioso por que según las cartas... el Nandino está vendido.
Arlette Luévano poeta de Aguascalientes
Enrique Carlos fué un éxito con su plaquette que se desprende de su libro de próxima apración en la Secretaría de Cultura: CRISANTEMO CIELO; Alfredo leyó sus poemas dudando de sí mismo, pero las ovaciones no engañan. Arlette presentó también su libro CASA EN RUINAS- premio Efraín Huerta (Gto.) en el año 2006.
7 años del Subterráneo de Morelia
El calor impidió mantener la cordura durante tres días, pero las vueltas por la ciudad, el contacto con las personas, las atenciones de María Merced, que con poco dinero y menos apoyos que el año pasado sacó adelante este encuentro, hicieron de nuestro viaje a Delicias una excursión barroca en la que discutimos, nos exasperamos, nos emocionamos al reconocer buena poesía y regresar con libros, pero además, nos incomodamos por la organizaciónn y por la falta de calidad en poesía. Hablamos hasta reventar ( incluído el silencioso Enrique Carlos) y nos dispusismos a separar, clasificar y dosificar lo que nos deja algo en las letras o en la vida y lo que no nos deja nada, aunque, si lo recordamos, es que algo nos dejó.
Enrique Carlos
Alfredo Carrera
junio 13, 2007
junio 10, 2007
junio 07, 2007
Encuentro de escritores en León -Mayo 2007
Texto de Arlette Luévano
Llegué a León el jueves cerca de las cuatro de la tarde. No hay problema, en un ratito llego al Howard Johnson, me dije. Pero no. Una vez más se me confundió el norte con el sur y di con el hotel hasta después de las seis de la tarde. No encontré a nadie, ni mesa de registro, ni autobús, ni amigos.
Como la presentación de mi libro era hasta las siete y media subí a ver la tele. Aguanté quince minutos y bajé de nuevo. Ahí me topé con Alfredo Cortés y quedamos en llegar juntos al Poliforum. Iba también Miguel, de Morelia.
Todo mundo metido en la conferencia de Pablo Boullosa. Los pasillos y la cafetería solos. Saludé a Luis Felipe Hernández. Me contó que ya había visto los libros. Alfredo se desapareció. Llegó Mauricio Carrera, con su esposa. Me presentó a Francisco Conde, que estaba en una mesa con Raúl Bravo y Alejandro Toledo.
La presentación se recorrió a las ocho porque toda la gente seguía con Boullosa. Cuándo terminó se fue la gente también, claro. Fue eso y el partido de fut.
Así que en una sala pequeña, nada que ver con el año pasado, se hizo la entrega de los premios Guanajuato 2007 y se presentaron los libros ganadores del año pasado.
No llegó mi super porra de Aguascalientes, pero sí estuvo en primera fila y tomando fotos Rodolfo Meza (a quien mucho debo, dije al micrófono).
Conde presentó mi libro: hizo un par de citas, me cambió el nombre y ya. Me dieron de la editorial 30 ejemplares. Me deben 70.
Hubo brindis. Musiquita. Canapés. Donas de chocolate.
Más tarde fuimos a un antrillo en el centro. Feo. Nos corrieron a las doce de la noche. Renata Torres estuvo conmigo, platicamos hasta quedarnos dormidas.
El viernes me despertaron las campanas de la Catedral. Bajé a desayunar tarde, ya muchos se habían ido al Poliforum.
En una mesa estaban Conde y Toledo. Los saludé. Bajaron a desayunar Carrera y su esposa y se sentaron con ellos. Yo me quedé solita y mi alma en una mesa del rincón, leyendo mi librito de Clarice Lispector.
En eso estaba cuando se acercó conmigo Dora Moro. Y empezamos a platicar. Y platicar. Y platicar. Bajó Pablo Boullosa y se nos unió. Hablamos de sueños, de antologías, de elecciones afectivas, de la fama, de lo distinto que estaba el encuentro comparado con el año anterior.
Boullosa se fue y nos quedamos Dora y yo. Hasta la hora de la comida. Recogimos nuestras chivas y fuimos al Poliforum, en mi coche. Nos perdimos, pero nomás tantito.
A las cinco de la tarde estaba programada una lectura en la Biblioteca Central. Llegamos puntualitas, pero nada, que se había recorrido la hora. Entramos a ver. Hermosa. Una biblioteca donde yo pude haber sido feliz (cuando era joven y capaz de cambiar). Dora tomó un par de fotitos, pero luego le quitaron la cámara.
A las seis de la tarde estábamos sólo los que íbamos a leer. La directora de la Biblioteca se portó muy amable, estaba preocupada por la falta de público.
Ya estábamos dispuestos a leer nosotros para nosotros cuando llevaron gente que estaba en la sala de Braille de la Biblioteca.
Empecé yo, siguió Ismael Lares (me gustó lo del corazón azul), unos señores de Yuriria, Lirio Garduño, un promotor de lectura y Dora Moro (lo nuevecito de su libro La apuesta).
Regresamos a la Feria. Iba yo platicando con Ismael Lares (te conozco del blog, le dije) hasta que vi que estaba un concierto de Luis Pescetti y ya no pude decir más. Arrastré al pobre de Lares al concierto (aguantó un ratito) y me puse a cantar y brincar como si tuviera cinco años. Padrísimo.
Terminando fui a saludar a Jorge Herrera. A contarle las novedades.
De ahí, nos invitaron al concierto Rumor de Páramo, de Ana Cervantes. Maravilloso. Como soy pobre no compré el disco, pero algún día.
Después la cena, después vino tinto con Dora, después a dormir. Y a las siete otra vez las campanas.
Desayuno y me voy, dije, pero estuve con Jorge y con Dora, así que la sobremesa terminó hasta la una de la tarde.
Llegué a León el jueves cerca de las cuatro de la tarde. No hay problema, en un ratito llego al Howard Johnson, me dije. Pero no. Una vez más se me confundió el norte con el sur y di con el hotel hasta después de las seis de la tarde. No encontré a nadie, ni mesa de registro, ni autobús, ni amigos.
Como la presentación de mi libro era hasta las siete y media subí a ver la tele. Aguanté quince minutos y bajé de nuevo. Ahí me topé con Alfredo Cortés y quedamos en llegar juntos al Poliforum. Iba también Miguel, de Morelia.
Todo mundo metido en la conferencia de Pablo Boullosa. Los pasillos y la cafetería solos. Saludé a Luis Felipe Hernández. Me contó que ya había visto los libros. Alfredo se desapareció. Llegó Mauricio Carrera, con su esposa. Me presentó a Francisco Conde, que estaba en una mesa con Raúl Bravo y Alejandro Toledo.
La presentación se recorrió a las ocho porque toda la gente seguía con Boullosa. Cuándo terminó se fue la gente también, claro. Fue eso y el partido de fut.
Así que en una sala pequeña, nada que ver con el año pasado, se hizo la entrega de los premios Guanajuato 2007 y se presentaron los libros ganadores del año pasado.
No llegó mi super porra de Aguascalientes, pero sí estuvo en primera fila y tomando fotos Rodolfo Meza (a quien mucho debo, dije al micrófono).
Conde presentó mi libro: hizo un par de citas, me cambió el nombre y ya. Me dieron de la editorial 30 ejemplares. Me deben 70.
Hubo brindis. Musiquita. Canapés. Donas de chocolate.
Más tarde fuimos a un antrillo en el centro. Feo. Nos corrieron a las doce de la noche. Renata Torres estuvo conmigo, platicamos hasta quedarnos dormidas.
El viernes me despertaron las campanas de la Catedral. Bajé a desayunar tarde, ya muchos se habían ido al Poliforum.
En una mesa estaban Conde y Toledo. Los saludé. Bajaron a desayunar Carrera y su esposa y se sentaron con ellos. Yo me quedé solita y mi alma en una mesa del rincón, leyendo mi librito de Clarice Lispector.
En eso estaba cuando se acercó conmigo Dora Moro. Y empezamos a platicar. Y platicar. Y platicar. Bajó Pablo Boullosa y se nos unió. Hablamos de sueños, de antologías, de elecciones afectivas, de la fama, de lo distinto que estaba el encuentro comparado con el año anterior.
Boullosa se fue y nos quedamos Dora y yo. Hasta la hora de la comida. Recogimos nuestras chivas y fuimos al Poliforum, en mi coche. Nos perdimos, pero nomás tantito.
A las cinco de la tarde estaba programada una lectura en la Biblioteca Central. Llegamos puntualitas, pero nada, que se había recorrido la hora. Entramos a ver. Hermosa. Una biblioteca donde yo pude haber sido feliz (cuando era joven y capaz de cambiar). Dora tomó un par de fotitos, pero luego le quitaron la cámara.
A las seis de la tarde estábamos sólo los que íbamos a leer. La directora de la Biblioteca se portó muy amable, estaba preocupada por la falta de público.
Ya estábamos dispuestos a leer nosotros para nosotros cuando llevaron gente que estaba en la sala de Braille de la Biblioteca.
Empecé yo, siguió Ismael Lares (me gustó lo del corazón azul), unos señores de Yuriria, Lirio Garduño, un promotor de lectura y Dora Moro (lo nuevecito de su libro La apuesta).
Regresamos a la Feria. Iba yo platicando con Ismael Lares (te conozco del blog, le dije) hasta que vi que estaba un concierto de Luis Pescetti y ya no pude decir más. Arrastré al pobre de Lares al concierto (aguantó un ratito) y me puse a cantar y brincar como si tuviera cinco años. Padrísimo.
Terminando fui a saludar a Jorge Herrera. A contarle las novedades.
De ahí, nos invitaron al concierto Rumor de Páramo, de Ana Cervantes. Maravilloso. Como soy pobre no compré el disco, pero algún día.
Después la cena, después vino tinto con Dora, después a dormir. Y a las siete otra vez las campanas.
Desayuno y me voy, dije, pero estuve con Jorge y con Dora, así que la sobremesa terminó hasta la una de la tarde.
mayo 27, 2007
MARTES 29 de Mayo
presentación del libro
La Apuesta
de dora moro
editorial Alforja
en
MOMO
GIMME WINE
AV.Independencia 1213, centro.
Chihuahua, Chihuahua. 8:00 p.m.
presentan los poetas: Violeta Rivera, Enrique Cortazar y Alfredo Espinosa
mayo 15, 2007
10 años de la Revista Alforja
Una alforja equivale a cobijo, a previsión, a guardar para compartir, a reunir para repartir.
La revista Alforja ha sido creada para compartirnos la poesía, la palabra, la emoción y los puntos de vista poéticos de otras mentes, de otros corazones.
Una alforja es una bolsa en la que se lleva el peso repartido en dos compartimentos laterales y equilibrados. Esto con la consigna de no fastidiar el hombro y para que quien la carga, no sienta cansancio al recorrer el camino. A la revista Alforja la cuida un equipo de trabajo que se reparte la – no me atrevería a decir carga- sino el regusto por conformar cada número de esta revista que ya llegó al 39 de su Nueva Época y que proviene desde las raíces de otra revista llamada el Corno Emplumado.
José Vicente Anaya y José Ángel Leyva, junto con María Luisa Martínez Passarge han logrado, a lo largo de este camino sinuoso, relevarse el trabajo, repartirse las responsabilidades y enfrentar juntos los reveses para sacar adelante el morral que lleva las provisiones.
La alforja es una talega que se confecciona con un material fuerte, generalmente cuero, un material provisto por la naturaleza. Se fabrica así para que no le ataquen los insectos, las inclemencias del tiempo, los cambios de clima durante el trayecto.
Alforja, es una talega por que reúne talentos.
La revista, ha logrado sortear las inclemencias típicas a las que se enfrentan las publicaciones literarias de nuestro tiempo, ha superado la mala distribución, la ausencia de compradores, asunto que no impide andarla repartiendo por senderos conocidos. Con esfuerzo y trabajo, han logrado seguir editándola contra los pronósticos generales para la lectura de la poesía, porque sus editores saben que la poesía nos alimenta, que lo que nos han traído en su Alforja durante estos diez años, nos provee de carácter para seguir creyendo en la sustancia de la poesía.
La alforja es un cuerpo que está en desuso. En muy pocos sitios se observa una verdadera alforja. No es fácil distinguir una simple bolsa o un saco, de una verdadera alforja; característica con la que también podemos comparar a esta revista, ante la que algunas personas al conocerla exclaman: ¡parece un libro! Y es que muy pocas revistas literarias poseen las virtudes que distinguen a Alforja. Su diseño, la calidad del papel, el formato, la facilidad con que distinguimos las secciones, el objetivo clarísimo que nos deja al concentrarse en la poesía, el poema y sus temas aledaños, hacen de Alforja un cuerpo dotado de exclusividad, misma que debiéramos agradecer y aprovechar. Agradecer, porque si paseamos por las revistas literarias mexicanas, nos daremos cuenta que no todas proponen algo nuevo, que se trata de “lo mismo de siempre”. Aprovechar, porque la revista Alforja ya está en Guadalajara, por ahora en la librería Ítaca a donde los invito a adquirirla.
Alfredo Carrera, revistólogo de Morelia nos dice: Al hojear una revista debería de quedar claro cuál es su objetivo, a qué público va dirigida, cómo funciona su distribución, por qué se inicia con un texto y termina con otro. No debería ser necesario el atractivo visual absoluto. Si alguna publicación decidiera que su público sea tal o cual, o que su objetivo sea acercar a la literatura a sus lectores en potencia y se aceptara que la única forma es la provocación y se trabajara a partir de esos parámetros, seguramente sería una publicación importante a nivel nacional. Sería tan honesta con ella misma que habría mucho interés en conocerla.
Y esto es lo que Alforja lleva dentro, lo que en el interior del cuero, cuidadosamente cosido, se guarda con cariño. Textos que provienen no nada más de un buzón electrónico y de una revisión por un consejo editorial fantasma, sino de una cuidadosa atención y convivencia con las personas, con poetas, un intercambio real de escritor a escritor, idas y venidas de textos que, de alguna manera, le provocan algo a Leyva yAnaya y decidien entonces, compartir el alimento que otros elaboran.
En tiempos remotos, incluso antes de Cristo, ya se usaban las alforjas. Las alforjas representan una tradición de campo, de trabajo y son símbolo de generosidad y sencillez. Alforja la revista, tiene los suficientes años literarios como para exclamar ¡uhhhh casi antes de Cristo!, por que- insito- en estos tiempos difíciles para la palabra escrita, no es fácil mantenerse a flote. Alforja representa una apertura, una puerta, una bolsa que recoge y este día se abre a nuestra ciudad para regalarnos su contenido, con la esperanza de organizar un banquete en nuestra compañía, bajo uno de los hermosos árboles que vivifican esta urbe.
Démosle pues la bienvenida a esta Alforja y a sus viandas, que sin duda, nos harán hasta engordar con sus deliciosos matices y sus variados sustentos.
*este fué el texto leído el pasado Miércoles 9 de mayo en el Ex-convento del Carmen con motivo del aniversario y de mi cargo de representante de la colección editorial Alforja en Guadalajara
La revista Alforja ha sido creada para compartirnos la poesía, la palabra, la emoción y los puntos de vista poéticos de otras mentes, de otros corazones.
Una alforja es una bolsa en la que se lleva el peso repartido en dos compartimentos laterales y equilibrados. Esto con la consigna de no fastidiar el hombro y para que quien la carga, no sienta cansancio al recorrer el camino. A la revista Alforja la cuida un equipo de trabajo que se reparte la – no me atrevería a decir carga- sino el regusto por conformar cada número de esta revista que ya llegó al 39 de su Nueva Época y que proviene desde las raíces de otra revista llamada el Corno Emplumado.
José Vicente Anaya y José Ángel Leyva, junto con María Luisa Martínez Passarge han logrado, a lo largo de este camino sinuoso, relevarse el trabajo, repartirse las responsabilidades y enfrentar juntos los reveses para sacar adelante el morral que lleva las provisiones.
La alforja es una talega que se confecciona con un material fuerte, generalmente cuero, un material provisto por la naturaleza. Se fabrica así para que no le ataquen los insectos, las inclemencias del tiempo, los cambios de clima durante el trayecto.
Alforja, es una talega por que reúne talentos.
La revista, ha logrado sortear las inclemencias típicas a las que se enfrentan las publicaciones literarias de nuestro tiempo, ha superado la mala distribución, la ausencia de compradores, asunto que no impide andarla repartiendo por senderos conocidos. Con esfuerzo y trabajo, han logrado seguir editándola contra los pronósticos generales para la lectura de la poesía, porque sus editores saben que la poesía nos alimenta, que lo que nos han traído en su Alforja durante estos diez años, nos provee de carácter para seguir creyendo en la sustancia de la poesía.
La alforja es un cuerpo que está en desuso. En muy pocos sitios se observa una verdadera alforja. No es fácil distinguir una simple bolsa o un saco, de una verdadera alforja; característica con la que también podemos comparar a esta revista, ante la que algunas personas al conocerla exclaman: ¡parece un libro! Y es que muy pocas revistas literarias poseen las virtudes que distinguen a Alforja. Su diseño, la calidad del papel, el formato, la facilidad con que distinguimos las secciones, el objetivo clarísimo que nos deja al concentrarse en la poesía, el poema y sus temas aledaños, hacen de Alforja un cuerpo dotado de exclusividad, misma que debiéramos agradecer y aprovechar. Agradecer, porque si paseamos por las revistas literarias mexicanas, nos daremos cuenta que no todas proponen algo nuevo, que se trata de “lo mismo de siempre”. Aprovechar, porque la revista Alforja ya está en Guadalajara, por ahora en la librería Ítaca a donde los invito a adquirirla.
Alfredo Carrera, revistólogo de Morelia nos dice: Al hojear una revista debería de quedar claro cuál es su objetivo, a qué público va dirigida, cómo funciona su distribución, por qué se inicia con un texto y termina con otro. No debería ser necesario el atractivo visual absoluto. Si alguna publicación decidiera que su público sea tal o cual, o que su objetivo sea acercar a la literatura a sus lectores en potencia y se aceptara que la única forma es la provocación y se trabajara a partir de esos parámetros, seguramente sería una publicación importante a nivel nacional. Sería tan honesta con ella misma que habría mucho interés en conocerla.
Y esto es lo que Alforja lleva dentro, lo que en el interior del cuero, cuidadosamente cosido, se guarda con cariño. Textos que provienen no nada más de un buzón electrónico y de una revisión por un consejo editorial fantasma, sino de una cuidadosa atención y convivencia con las personas, con poetas, un intercambio real de escritor a escritor, idas y venidas de textos que, de alguna manera, le provocan algo a Leyva yAnaya y decidien entonces, compartir el alimento que otros elaboran.
En tiempos remotos, incluso antes de Cristo, ya se usaban las alforjas. Las alforjas representan una tradición de campo, de trabajo y son símbolo de generosidad y sencillez. Alforja la revista, tiene los suficientes años literarios como para exclamar ¡uhhhh casi antes de Cristo!, por que- insito- en estos tiempos difíciles para la palabra escrita, no es fácil mantenerse a flote. Alforja representa una apertura, una puerta, una bolsa que recoge y este día se abre a nuestra ciudad para regalarnos su contenido, con la esperanza de organizar un banquete en nuestra compañía, bajo uno de los hermosos árboles que vivifican esta urbe.
Démosle pues la bienvenida a esta Alforja y a sus viandas, que sin duda, nos harán hasta engordar con sus deliciosos matices y sus variados sustentos.
*este fué el texto leído el pasado Miércoles 9 de mayo en el Ex-convento del Carmen con motivo del aniversario y de mi cargo de representante de la colección editorial Alforja en Guadalajara
mayo 08, 2007
Costumbres extrañas por Bernardo Ruiz. COSTUMBRES EXTRAÑAS DE GENTE SIN MUCHAS GANAS DE PRESENTAR digo yo.
JESÚS Vicente García me escribió para avisarme de mi presentación. Un acto de gentileza; sin ánimo de ofender, y él sabrá cómo tomarlo. Tiene cortesías al estilo de la de los gatos: una delikatessen junto al rincón.
En mis planes está asistir. Creo que a la última presentación que fui aquí en México se remonta a principios del milenio, cuando tocó turno a La sangre de su corazón en la feria del libro de Minería. Memorable durante aquella velada fue la ópera en La Ópera, porque estaban los cantantes de Bellas Artes en el bar. Las cervezas estaban heladas e tutti contenti.
Mi corazón me dice: ese es todo el sentido de una presentación, decir hola a amigos y desconocidos; y a lo que los traje: esa labor colectiva en la que los mexicanos destacamos en los índices de escándalo de la Secretaría de Salud por decir (oh, paradoja): ¡Salud!
El preámbulo asociado al punto de reunión es tan fuera de contexto como buscar iglesia para un bautizo: Miren, todos los muralistas del Palacio lo van a bendecir.
Aparte: pone uno a sudar a dos, tres, cuatro o siete celebrantes en un auto cada vez más autoexculpatorio (que uno llama, invita, gestiona, etc., porque los del INBA y los de Literatura SÓLO trabajan para sus actos). ¡WOW! Como quien dice, ya hay una declaración oficial de que, en efecto, hay cultura oficial; el resto es escenario.
En verdad, una presentación ya es en pocas ocasiones memorable por lo que se dice o lee. Quizá se distingan por lo que los asistententes viven, conocen o sienten: experiencias extraliterarias o paraliterarias, no sé...En otro ámbito (anuncios y programas) una inocente manera de causar inquinas, envidias y murmuraciones (esto es: mera vida literaria. La cultura se descubre y se apodera de uno o no en las bibliotecas).Y presiento que en el fondo, los textos de los bienintencionados presentadores, los que nos ahorran leer el libro, son una serie de variantes de la frase:--Qué suerte, el niño no salió bizco ni patizambo; pero cómo diablos se te fue a ocurrir a llamarlo Ediberto si tiene los pelos de la cabeza (sic) como espinas de chayote, y no es nada alabastrino y...Bibamus.
En mis planes está asistir. Creo que a la última presentación que fui aquí en México se remonta a principios del milenio, cuando tocó turno a La sangre de su corazón en la feria del libro de Minería. Memorable durante aquella velada fue la ópera en La Ópera, porque estaban los cantantes de Bellas Artes en el bar. Las cervezas estaban heladas e tutti contenti.
Mi corazón me dice: ese es todo el sentido de una presentación, decir hola a amigos y desconocidos; y a lo que los traje: esa labor colectiva en la que los mexicanos destacamos en los índices de escándalo de la Secretaría de Salud por decir (oh, paradoja): ¡Salud!
El preámbulo asociado al punto de reunión es tan fuera de contexto como buscar iglesia para un bautizo: Miren, todos los muralistas del Palacio lo van a bendecir.
Aparte: pone uno a sudar a dos, tres, cuatro o siete celebrantes en un auto cada vez más autoexculpatorio (que uno llama, invita, gestiona, etc., porque los del INBA y los de Literatura SÓLO trabajan para sus actos). ¡WOW! Como quien dice, ya hay una declaración oficial de que, en efecto, hay cultura oficial; el resto es escenario.
En verdad, una presentación ya es en pocas ocasiones memorable por lo que se dice o lee. Quizá se distingan por lo que los asistententes viven, conocen o sienten: experiencias extraliterarias o paraliterarias, no sé...En otro ámbito (anuncios y programas) una inocente manera de causar inquinas, envidias y murmuraciones (esto es: mera vida literaria. La cultura se descubre y se apodera de uno o no en las bibliotecas).Y presiento que en el fondo, los textos de los bienintencionados presentadores, los que nos ahorran leer el libro, son una serie de variantes de la frase:--Qué suerte, el niño no salió bizco ni patizambo; pero cómo diablos se te fue a ocurrir a llamarlo Ediberto si tiene los pelos de la cabeza (sic) como espinas de chayote, y no es nada alabastrino y...Bibamus.
mayo 02, 2007
TRASPASANDO EL UMBRAL- CURSO
TRASPASANDO EL UMBRAL
los sueños como material para la literatura
Curso de poesía
Coordinador Dora Moro
“he sido llevado, en momentos de la mas honda
Introspección, hasta aquellas cosas que están más allá
Y más acá del umbral de la vida despierta”
W.B.Yeats
Una poesía fronteriza entre lo realista y lo visionario requiere una más amplia modulación de la conciencia. De nada valen ajustes de estilo, superficiales piruetas retóricas, si se desea rescatar la ensoñación con lucidez. La auténtica dificultad es psicológica, no estilística. Reside en alcanzar la disposición de la voz, el lugar desde el cual hablar. En este caso el punto de vista no se sitúa en la conciencia objetiva del realismo estricto ni en la conciencia subjetiva del visionario puro. El lugar de donde brota una voz en el límite se encuentra, por el contrario, en el espacio que media entre ambas en la misma frontera entre consciente e inconsciente, vigilia y sueño, realidad e imaginación.
-Eduardo García-
Curso en 10 sesiones de dos horas semanales.
Dirigido a: todas aquellas personas (mayores de 16 años) a quienes la poesía les toca, les conmueve o les interesa y quieren acercarse a ella para leerla con la intuición abierta, o escribirla arrojada y honestamente.
Horario: lunes de 7 a 9 p.m.
Inicio del curso: lunes 7 de mayo 2007
Costo: 750. 00 pesos las 10 sesiones
Descripción del curso:
los sueños como material para la literatura
Curso de poesía
Coordinador Dora Moro
“he sido llevado, en momentos de la mas honda
Introspección, hasta aquellas cosas que están más allá
Y más acá del umbral de la vida despierta”
W.B.Yeats
Una poesía fronteriza entre lo realista y lo visionario requiere una más amplia modulación de la conciencia. De nada valen ajustes de estilo, superficiales piruetas retóricas, si se desea rescatar la ensoñación con lucidez. La auténtica dificultad es psicológica, no estilística. Reside en alcanzar la disposición de la voz, el lugar desde el cual hablar. En este caso el punto de vista no se sitúa en la conciencia objetiva del realismo estricto ni en la conciencia subjetiva del visionario puro. El lugar de donde brota una voz en el límite se encuentra, por el contrario, en el espacio que media entre ambas en la misma frontera entre consciente e inconsciente, vigilia y sueño, realidad e imaginación.
-Eduardo García-
Curso en 10 sesiones de dos horas semanales.
Dirigido a: todas aquellas personas (mayores de 16 años) a quienes la poesía les toca, les conmueve o les interesa y quieren acercarse a ella para leerla con la intuición abierta, o escribirla arrojada y honestamente.
Horario: lunes de 7 a 9 p.m.
Inicio del curso: lunes 7 de mayo 2007
Costo: 750. 00 pesos las 10 sesiones
Descripción del curso:
Curso práctico-teórico. Un recorrido poético por los estados oníricos de la literatura universal, del cuerpo y de las posibles herramientas para realizar poemas a partir de sueños y fantasías y ensoñaciones.
Curso especialmente diseñado para ejercitar la imaginación y combatir las trabas para escribir o perderle miedo a la “hoja en blanco”. Curso en el que se descubre la poesía con los sentidos y la intuición, comprendiendo que no es necesario “entender” la poesía para gustar de ella.
La labor del coordinador, mucho más que ser la de un corrector de los textos de los participantes será la de alguien que observe guíe y sugiera. La de un asesor que proporcione herramientas o maneras de escribir los textos, ya que todos estamos en proceso.
Curso especialmente diseñado para ejercitar la imaginación y combatir las trabas para escribir o perderle miedo a la “hoja en blanco”. Curso en el que se descubre la poesía con los sentidos y la intuición, comprendiendo que no es necesario “entender” la poesía para gustar de ella.
La labor del coordinador, mucho más que ser la de un corrector de los textos de los participantes será la de alguien que observe guíe y sugiera. La de un asesor que proporcione herramientas o maneras de escribir los textos, ya que todos estamos en proceso.
Qué es y qué no es la poesía
Modo de experiencia del escritor
La efectividad poética
Dormir y soñar
Ensoñación y control de la palabra
La poética de la ensoñación
Traducir el sueño ritmo poético y atmósferas de ensueño
Presencias de lo fantástico
Comunicación de la emoción y del pensamiento
El poema es sueño. EL sueño es poesía
No es necesario contar con estudios preliminares de literatura para participar en el curso, convendrá que se tengan nociones básicas de redacción y algunas lecturas de poesía, así como disposición para recordar y compartir tus sueños en el curso, ya que la dinámica principal del curso es compartir tanto los sueños como los textos y conocimientos con los demás participantes pues enriquecerse con las aportaciones de un grupo forma parte de los beneficios de tomar un curso.
Mío Cardio - café
Av. Tepeyac 189 Col. Chapalita
Guadalajara, Jalisco. México.
Tels. (33) 35.87.57.90 (33) 33.44.80.01
Incluye café y material (copias)
abril 23, 2007
22 días en Chile y Poesía
La puerta del deseo
se ha cerrado.
Enfrío mi cuerpo a
martillazos.
***
Sin quererlo me he hecho parte del concierto funerario. ¨
***
Es cierto que la muerte se escribe sola en nuestros cuerpos.
Y ni siquiera nos es dado escoger la tinta utilizada.
***
Durante años he sido testigo de mi muerte
PABLO PAREDES: poeta chileno, luchador incansable por la megalomanía y la clase trabajadora, niño hermoso, dosis generosa de cariño, sabio contrincante de Zapata en la revolución. Su lema: hola qué tal, yo soy el chico de las poesías.
***
pequeña sombra
la noche de nadie
crece
la flema
en la boca del niño
frío
esos óvulos
no tienen
derecho a quitarnos el pan
qué sería de la sangre
sin ser derramada
y su pequeño ser
padecía
un campo de exterminio
padecía un campo de exterminio!
quién pagará la culpa de nadie
Raúl Zurita: poeta chileno, anfitrión, amigo incondicional lector de los novísimos. Presentador de mi libro La apuesta. Esposo de Paulina, hermosa niña-mujer lectora voraz. Generoso padrino, habitante mayúsculo de nuestra aldea poética. Su lema: esa huevaá, huevón.
***
el ángel arranca de mi
sinfonía pobre
ángel marrón ángel marrón
arranca mientras te queden
alas
porque si dejo de escribirte
desapareces
si dejo de escribirte lucía dice si yo dejo
de escribirte yo yo
desaparezco
***
No queremos improvisar
Nosotras
Somos tus hermanas muertas en proceso
En pos de tu venida
Nuestras voces se callaron propiciando el nacimiento, tu nacimiento
Ahora te toca hablar por cada una
de nosotras
Carmen Martin: anfitriona del Jaguar House, preciosa amiga, poeta chilena, monopoliza el pan pita y la palta, bebedora incansable destilado de agave. creadora de Lucius Burinus y amante de Celán también. Su lema: very dangerous people in tha house.
***
Nunca aprendimos saltar la cuerda.
Mis padres la olvidaron
en el bazar de Presidente Errázuriz
dos nueve cero uno.
Al techo del lugar sigue amarrada,
balanceando a mi abuelo.
ENRIQUE WINTER: poetaeditorabogado chileno. Anfitrión de Valparaíso con todo y sus pulgas. Visitador de cementerios en mis sueños y amigo incondicional. Poseedor de la cabellera más atractiva de Chile y cantante de todas las canciones posibles. Lema: pero mira que vista, cómo no me voy a quedar en este lugar.
REBECA: amiga española, de flashazo madrileño. Receptora de la apuesta y devolvedora de los piscis del mar de Valparaíso.
GRACIAS ESPECIALES A: Gregorio Alayón por ser mi guía espiritual , a Pelusa, como
siempre.
José María Memet por la invitación, a Alforja por la oportunidad, a Oscar por el libro extinto de Maqueira, a las librerías Metales Pesados (Santiago) y Crisis (Valparaíso) por quedarse con La Apuesta. Víctor Mendiola por compartir la mesa de lectura y los libros. A todos lo que de alguna u otra manera me
regalaron un
pedazo de Chile de Perú y apostaron conmigo.
volveremos a la Cordillera y a su resplandor en el cielo.
se ha cerrado.
Enfrío mi cuerpo a
martillazos.
***
Sin quererlo me he hecho parte del concierto funerario. ¨
***
Es cierto que la muerte se escribe sola en nuestros cuerpos.
Y ni siquiera nos es dado escoger la tinta utilizada.
***
Durante años he sido testigo de mi muerte
LUIS FERNANDO CHUECA FIELD- poeta y crítico peruano, académico amigo, espejo valiente, dolor azul y perteneciente a la decencia peruana más recatada, Enjoy the silence es su lema.
***
mirami ramira lo cerúleo de mis venas
ben peridol clotiapina y mia principesa
espera rana mi soneto pero se me sale espuma magma
las vísceras en boca
y mia principesa eclipsa su sancta aura fulminante
no colapses no adormezcan el músculo de amor no no
noooo brivio no marchitarán las rosas
(…)
y esos cables esos cables
(…)
electroshock
Mauricio Medo- poeta peruano del siglo XXI. Esposo ejemplar de Ludy a quien ya casi conozco. Pariente perdido en la aldea, encontrado en Santiago de Chile, nervioso empedernido. Generoso puente maqueiriano, atento tutor, entrañable primo. Su lema: “esas son cojudeces”
***
“Es hora de que lo entiendas:
Todo animal se vuelve voraz cuando es acorralado
Por las formas de la muerte.
Tú mismo recuerdas cuando vagabas por las grandes capitales esas ganas de venderte a cualquier precio…”
JOSÉ CARLOS IRIGOYEN- poeta peruano, crítico definido, amigo, vikingo, cariñoso con su mujer, dueño del cuartel general de Chile-poesía, hasta que la noche se acabe.Su lema: “que ajco”.
***
Un desintoxicado guarda en él defensas contra la toxina. Si de reintoxica, estas defensas actúan y le obligan a tomar dosis superiores a las de su primera desintoxicación.
RODRIGO OLAVARRÍA-Alias: Garcés Romano: poeta, traductor y ladrón chileno. poseedor de toda la información de Wikipedia, You Tube, Ginsberg y Bolaño. Hermano de fechorías, THE BEST FRIEND IN TOWN, manager, depositario de mis secretos, cancerbero y persona en el mundo que más me hace reír. Lema: no manches wey!
***
la clase media se ríe en función de los nombres connotadotes de pobreza, ahí intentan marcar su diferencia, sus privilegios, su idílico origen común, pero la clase media omite los apellidos
PABLO PAREDES: poeta chileno, luchador incansable por la megalomanía y la clase trabajadora, niño hermoso, dosis generosa de cariño, sabio contrincante de Zapata en la revolución. Su lema: hola qué tal, yo soy el chico de las poesías.
***
pequeña sombra
la noche de nadie
crece
la flema
en la boca del niño
frío
esos óvulos
no tienen
derecho a quitarnos el pan
qué sería de la sangre
sin ser derramada
y su pequeño ser
padecía
un campo de exterminio
padecía un campo de exterminio!
quién pagará la culpa de nadie
FELIPE RUIZ: poeta chileno, amigo guía de turistas, sonrisa concreta, reencontrado y reconciliado. Su lema: no se entiende, habla a 250 kms por hora.
***
A veces caía rendido de la pura felicidad y mi cuerpo rodaba por toda la pequeña casa que se llamaba noche desde donde decía sin parar que maravilloso era vivir en una pequeña casa que se llamaba noche con una verdadera lluvia de meteoros adentro Hospedándose en los océanos que tenía guardados en un pequeño armario que también se llamaba noche Los meteoros brillaban ciertamente en esa agua salada Me gustaba verlos por aquella cerradura que parecía el ombligo de un hombre pensando que los huesos crujen por el miedo a quedarse sin nada en la oscuridad y el tiempo Por suerte yo siempre estuve solo y enfermo de una enfermedad que solamente producía alegría y gansa de morir
HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS- Poeta chileno, de rebozo y de bolita, amigo protector de mí por estatura, cariñoso visionario de objetos macro en las calles de Santiago, invitado a nuestra mesa, a nuestro corazón, al mismo sitio donde llueven los meteoros. Frase célebre: pero ¿y tú qué? esa polera taaaaan fea! qué?
***
Allá va la que fue mi amor, qué más podría decirle si ya ni mis gemidos conmueven a la que ayer arrastraba su espalda por las piedras.Pero hasta las cenizas recuerdan cuando no era nadie y aún están los muros contra los que llorando aplastaba su cara mientras al verla la gente se decía "Vámonos por otro lado" y hacían un recodo sólo para no pasar cerca de ella pero yo reparé en ti, sólo yo me compadecí de esos harapos y te limpié las llagas y te tapé, contigo hice agua de las piedras para que nos laváramos y el mismo cielo fue una fiesta cuando te regalé los vestidos más lindos para que la gente te respetára.
Raúl Zurita: poeta chileno, anfitrión, amigo incondicional lector de los novísimos. Presentador de mi libro La apuesta. Esposo de Paulina, hermosa niña-mujer lectora voraz. Generoso padrino, habitante mayúsculo de nuestra aldea poética. Su lema: esa huevaá, huevón.
***
el ángel arranca de mi
sinfonía pobre
ángel marrón ángel marrón
arranca mientras te queden
alas
porque si dejo de escribirte
desapareces
si dejo de escribirte lucía dice si yo dejo
de escribirte yo yo
desaparezco
PAULA ILABACA: poeta chilena, ser fugaz, como cometa aprece poco, fulminante con luz Lucía. Gracias por asistir a la presentación, por ponerte la máscara del santo Paula.
***
No queremos improvisar
Nosotras
Somos tus hermanas muertas en proceso
En pos de tu venida
Nuestras voces se callaron propiciando el nacimiento, tu nacimiento
Ahora te toca hablar por cada una
de nosotras
Carmen Martin: anfitriona del Jaguar House, preciosa amiga, poeta chilena, monopoliza el pan pita y la palta, bebedora incansable destilado de agave. creadora de Lucius Burinus y amante de Celán también. Su lema: very dangerous people in tha house.
***
Nunca aprendimos saltar la cuerda.
Mis padres la olvidaron
en el bazar de Presidente Errázuriz
dos nueve cero uno.
Al techo del lugar sigue amarrada,
balanceando a mi abuelo.
ENRIQUE WINTER: poetaeditorabogado chileno. Anfitrión de Valparaíso con todo y sus pulgas. Visitador de cementerios en mis sueños y amigo incondicional. Poseedor de la cabellera más atractiva de Chile y cantante de todas las canciones posibles. Lema: pero mira que vista, cómo no me voy a quedar en este lugar.
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ARS VITAE
Teníamos fuerte afición al vinole rendíamos culto a los racimos de uvay éramos arrogantes, crédulospendencierosPreferíamos la muertea perder la libertady llevábamos la alegría del amorhasta las puertas del infiernohasta desafiar a la misma muertedesnudándonos en pleno combateo agrandándonos las heridas recibidasY si veíamos en peligro la vidade nuestras mujeres y la nuestranos dábamos muerte por gusto continuoY éramos tan arrebatados en la guerraque jamás actuábamos de acuerdo a un planNo conocíamos ni la humildadni la caridad, ni la abnegaciónni la dulzuraÉramos serios y semifabulososy adorábamos a nuestras esposasque adoraban el falo y el oro.
DIEGO MAQUEIRA: poeta chileno, a serious comic. Mito escondido, verdad encontrada, paciente anfitrión, amigo de sombras y luces para el siglo XXI . Sus poemas volaron por el cielo chileno en el pig que Roger Waters le cedió. Antes de Maqueira y Después de Maqueira. Lema: esta es mi película y yo soy el director.
***
Cuáles horas en tránsito
si las de estarse quieto en estos interiores
son las de estarse aquí sobre la móvil silla
que nos conduce a nada velozmente
salvo por esa herida bajo el párpado
salvo por ese cierre
salvo por la palabra
JORGE FRISANCHO. poeta peruano. Habitante de Chicago, amigo etéreo pero evidente. Lema: pero la cortina huele mal
***
La demencia tiene tu color Bomba
tiene algo de tus labios Negro
tiene cierto olor Blanco
tiene por último sabor Orgía
reprimida nochería ronería
tiene mis días contados
DOMINGO DE RAMOS: poeta peruano. No tiene nombre de calle como otros, él tiene nombre de día. Protestante y promotor de la extradición de Fujimori. Boxeadro de peso mediano y poeta de poemas mayores. Amigo seguro de si mismo. Lema: cuando yo digo momento inadecuado, es el momento inadecuado.
***
UN ENCUENTRO DE PERUANOS es una trayectoria o la fascinación propia & objetiva con todas las cosas duraderas. Crean siempre un sistema complejo de aguda emoción que fluye en una serie de fragmentos intemporales. El habla se cierra finalmente y la costumbre es un efecto aglutinado que procede de las más variadas fuentes de esa llamada diversidad .. . .. .. .. . Aquí .. . ..desde la urbanización donde el mínimo alcance nos convierte, la figura es esta:.. . .. .. ... .. .. .. .. .. .. ... .. ... .. .. . . .los sueños se ponen de manifiesto y acecha el acto .. . .. .. .. .. .. .. .. .. . .. .la desilusión invade un río interno y redefinida copia ciudades.. . .. .. - por qué?.. . .. .. .. .. .. ... .. .. .. .. ... . .. .porque la trayectoria de tus riquezas venidas de fuera son ejemplos .. . ... .. .. .. .. .. .. .. . .. .. .de un comportamiento simulado que yo entiendo como un desarrollo moderno directo pero débil
WILLY GÓMEZ: poeta peruano, silencioso en el alcohol y observador en el poema. Sorprendente su transformación de voz en la lectura. Sonrisa, decreto y amistad. Su Lema: en este encuentro los únicos tres poetas son…
***
¿cuándo lloraste por mí, esposa?
¿cuándo apoyé mi vejez sobre tus senos?
CECILIA PODESTÁ: poeta peruana. creadora de la respuesta a la pregunta que yo me hice cuando tenía 7 años: ¿y San José qué dijo cuando supo que María estaba embarazada de una paloma? Pata peruana, boxeadora peso gallo, editora de ese tipo de libro que todos quieren tener por arte-objeto (fetichismo). Ella no tiene lema, su canto de grillo resuena todavía en el hotel Parlamento de Chile.
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De nada la flojera y las ganas de dejarlo todoDe nada ese desdén que nos acompaña. Has de ver también adolescentes con fusiles, cucharas sin platos: Tus placeres tuvieron nuevos dueños cuando te ofrecieron callar.
PAOLO DE LIMA: ( el de enmedio) reportero peruano, perdón, poeta peruano. amigocho siempre sonriente. Máquina de hablar a mil por hora, junto con Felipe Ruiz era imposible descifrarlos. Posedor de la zona de noticias más actualizada del mundo. Lema: sñlikrfhqehsflhkdjsaiueñewpaiu ewiourjhr.
***
Todas las mujeres han sido tú, una explosión de gritos. una edad de blanco estática, que se destroza en cad norte de incestuoso silencio. Todaas las mujeres son lo mismo. La máscara del cielo como estrellas pintándose la boca.
ANDREA CABEL: poeta peruana. Valiente, activa, cruzamos pocas palabras, pero quedaron las falssas actitudes del agua bien claras. Gracias. Su Lema. no soy la princesa Inca.
***
atrapados otra vez
en esto de mirarse
no olvides respirar
en medio del amor
despertar colgados del cielo
en medio de nosotros
en medio de esta caza
existen tantos puntos
sin nombrar
allá arriba
en el cielo
ROSARIO DE LA CONCHA: duendecillo-poeta que me llevó a contemplar lo cotidiano de Santiago desde lo alto de un piso 17 y hasta el Parque Forestal, abriéndo la puerta de su casa y corazón.
HÉCTOR GONZÁLEZ: fotógrafo, videasta y amigo entrañable, organizador del Mexican cousin contest y soñador para el futuro.
SCOTT MEIER. El güerito lindo, gringo contrincante culinario, amigo loco por una sola noche en qué nadie supo que fue lo que lo afectó, si la luna o el derecho a la Propieda Pribada.
CLAUDIO: cantante profesional, poeta de closet y amigo guía por el Litroral de los Poetas, las tumbas de Huidobro y Neruda. Compañero comedor de cangrejos vivos y perteneciente a una raza de seres humanos en extinción: las buenas personas.
REBECA: amiga española, de flashazo madrileño. Receptora de la apuesta y devolvedora de los piscis del mar de Valparaíso.
GRACIAS ESPECIALES A: Gregorio Alayón por ser mi guía espiritual , a Pelusa, como
siempre.José María Memet por la invitación, a Alforja por la oportunidad, a Oscar por el libro extinto de Maqueira, a las librerías Metales Pesados (Santiago) y Crisis (Valparaíso) por quedarse con La Apuesta. Víctor Mendiola por compartir la mesa de lectura y los libros. A todos lo que de alguna u otra manera me
regalaron unpedazo de Chile de Perú y apostaron conmigo.
volveremos a la Cordillera y a su resplandor en el cielo.
abril 17, 2007
Después de 80 horas juntos
Nuestra comunicación siempre está llena de saltos, como niños nos enredamos porque nos queremos decir todo
o no queremos decir muchas cosas.
Ocultamos lo indispensable y explicamos todo aquello que quisiéramos que deje rastro,
sangre o imán en el otro
Alfredo Carrera y Dora Moro
marzo 26, 2007
marzo 02, 2007
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