lo que me es

Se Dan a Conocer a Ganadores del Certamen Internacional de Literatura Letras del Bicentenario Sor Juana Inés de la Cruz 2010

2010-09-02T16:28:00.001-05:00

Metepec, México.-El Gobierno del Estado de México, a través de la Secretaría de Educación y el Consejo Editorial de la Administración Pública Estatal, dio a conocer a los ganadores del Segundo Certamen Internacional de Literatura Letras del Bicentenario Sor Juana Inés de la Cruz 2010, seleccionados de entre 460 trabajos concursantes, de acuerdo con las bases y con apego al fallo del jurado, informó el Secretario Técnico del Consejo Editorial de la Administración Pública Estatal, José Alejandro Vargas Castro.

Al dar a conocer los nombres de los triunfadores, elegidos de trabajos provenientes de 25 entidades y de 10 países, Vargas Castro comentó que en la categoría de Poesía los seleccionados fueron: primer lugar, con el título Tálamo y el seudónimo Zapatitos Rojos, Minerva Margarita Villareal de Monterrey, Nuevo León; segundo lugar, la obra Veinticincosesentayocho con el seudónimo Jarin Fonz, a Dora Cristina Moro, del Real de Zapopan, Jalisco; y el tercero lo obtuvo el tema Un naipe de picas bajo el seudónimo Alicia Adora, de Rubén Chávez Ruiz Esparza, originario de Aguascalientes, Aguascalientes.

En la categoría de Novela, el título seleccionado para primer lugar fue 4 para Lulú, bajo el seudónimo Roberto Luna y el autor Víctor Mendiola, originario del Distrito Federal; de igual forma, el título Mujer con paloma, bajo el seudónimo Esta vez Bonifacio de José Ruiz Mercado de Guadalajara, Jalisco ganó el segundo lugar; y el tercero lo obtuvo Ricardo Chávez Castañeda de Naucalpan, Estado de México, bajo el seudónimo Eleya de Llerena, con el título La última epidemia de risa.

En la de Cuento, los participantes triunfadores fueron con la obra Los huesos del Centauro y otras piezas anatómicas, bajo el seudónimo Doña pepa, la costilla de Hidalgo, Tarsicio García Oliva de Querétaro, Querétaro, obtuvo el primer lugar; el segundo con el título Las rayas, bajo el seudónimo El gaucho rubio, lo logró Rodrigo Blanco Calderón de Caracas, Venezuela; y Ricardo Chávez Castañeda con la obra Desapariciones y bajo el seudónimo Joaquín Ruy, consiguió el tercero.

En la categoría de Ensayo, la obra Historia de mi hígado y otros ensayos, con el seudónimo Francisco Tarso, el autor Pedro Hernán Bravo Varela de México, Distrito Federal, ganó el primer lugar; Los dientes del universo ganó el segundo con el seudónimo El otro Wakefiel de Luigi Ferdinando y Amara Calvillo, originarios de México, Distrito Federal; el tercer lugar fue para Armando González Torres de México, Distrito Federal, con la obra Del sexo de los filósofos, bajo el seudónimo Su Perrillo.

Finalmente, en la de Dramaturgia los vencedores fueron: primer lugar, con el título Ítaca, Flavio González Mello del Distrito, Federal, con el seudónimo Polifemo, asimismo, Espectros con cananas. Leyendas de la revolución, bajo el seudónimo El charro Beltrán de Andrés Herrera Martín, de Mérida Yucatán, obtuvo el segundo lugar y el tercero se declaró desierto.

Mencionó que el jurado estuvo integrado por Poesía: Tedi López Mills, Félix Suárez y Juan Domingo Argüelles; Novela: Elmer Mendoza, Gustavo Sainz y Cristina Rivera Garza; Cuento: Mauricio Molina, Mario González Suárez y Guillermo Fadanelli; Ensayo: Gonzalo Celorio, Vicente Quirarte y Jorge F. Hernández y Dramaturgia: Estela Leñero, Mercedes de la Cruz y Hugo Salcedo, contado con el respaldo del notario público número 82 Gabriel Ezeta Moll, quien dio fe pública del concurso.

Vargas Castro destacó que el Certamen Internacional de Literatura Letras del Bicentenario Sor Juana Inés de la Cruz, se posiciona como uno de los más importantes a nivel nacional por abarcar los cinco géneros literarios y por la respuesta que ha tenido por parte de la comunidad literaria nacional e internacional

LA FELICIDAD ES UNA FORMA DE NAVEGAR

2010-08-17T14:39:00.003-05:00

“He sospechado alguna vez
que la única cosa sin misterio es la felicidad,
porque se justifica por sí sola.”

-Jorge Luis Borges-

Eudaimonía en Grecia, se le llamaba al favorecido por la fortuna. Felicitas en latín se refería a lo fructífero, a lo fecundo. Beatitudo incluía el concepto de una plenitud desbordante, la realización de las propias capacidades.

¿La raíz de la felicidad está en nosotros mismos?
¿La felicidad es subjetiva?
¿La felicidad tiende hacia el bien?
¿La felicidad tiene que ver con la paz, con el amor, con la salud o con los bienes materiales?
¿La felicidad está en la carencia de preocupaciones?

Si se tuviera la certeza de en dónde habita la felicidad o cual es el camino, casi es seguro que ya la tendríamos persecula seculorum. Se ha dicho hasta el cansancio que la felicidad está dentro de nosotros mismos, que no está en el exterior, que se construye desde adentro hacia fuera. Boecio, un filósofo y estadista romano, por ahí del año 500 a. C. decía ¿Por qué buscais la felicidad, oh, mortales, fuera de vosotros mismos?

Estos criterios podrían ser complementados por sentencias como: “cuando la pobreza entra por la puerta, la felicidad sale por la ventana;” o como dijo Kant, “La felicidad no es un ideal de la razón si no de la imaginación”.

Bien es sabido o asegurado por infinidad de religiones y corrientes humanas o filosóficas, que lo que pasa a nuestro alrededor puede ser construido o derrumbado; lo negativo o lo positivo se pueden atraer, incluso nos podemos “fabricar” enfermedades, resultado de nuestra forma de encarar a la vida, pero ninguna de las definiciones de la felicidad podrían abarcarla a sí misma por que la felicidad es subjetiva, por lo tanto individual, por lo tanto natural. ¿Entonces está dentro o fuera?

Lo que si es definitivo es que encontramos la felicidad en lo que nosotros decidimos encontrarlo. Pareciera a veces que hay que buscar la felicidad, pero a mi me parece que la felicidad no es una meta, ni un camino, como se ha dicho tantas veces. La felicidad ocurre equilibrando lo que nos hace sentir bien, lo que nos gratifica, lo que nos da placer, lo que nos parece justificablemente valioso; la lista podría seguir, sin embargo, estoy convencida de que la felicidad no tiene que estar relacionada completamente con la alegría todo el tiempo. Cierto es que, una persona amargada o melancólica no permanecerá con una actitud positiva ante su entorno, pero nos hemos preguntado si en esa tristeza, si en ese martirio, no encontrará la felicidad, Víctor Hugo decía: “La melancolía es la felicidad de estar triste”. ¿será posible?.

Nos hacemos esclavos o adictos de nuestras propias actitudes; si nos acostumbramos a gritar, a llorar, a pelear desde pequeños, seguro es, que encontraremos en estas manifestaciones una manera de canalizar o de sublimar nuestras frustraciones. Incluso de encontrar cierto placer. ¿Y quién dice que tengamos que permanecer en la alegría todo el tiempo para realizarnos como seres felices?

La felicidad no puede ser todo placer. Si fuera así, podríamos permanecer en estados de placer permanentemente, ¿por qué no, provocárnoslos? Sin embargo una de las particularidades del placer es su fugacidad, así que sería imposible permanecer constantemente en un estado placentero. Además si fuera así, perdería su vivacidad, se nos apagaría la capacidad de asombro que produce el placer tal como es: repentino, sorpresivo.

¿Entonces qué es la felicidad?

A mi parecer, la felicidad es la relación de cada ser humano con el mundo; es decir una vocación relacional de subjetividad y objetividad, donde la deliberación, la razón y la actitud, juegan un papel fundamental.

Claro, las alegrías pasajeras ayudan y mantener esta relación es un afán humano común y eterno.

Plaza tercer Milenio

2010-08-14T16:43:00.000-05:00

La cacofonía de candados y cerrojos
guardaron mercancía y sospecha.
Difuntas escaleras eléctricas
abrieron su dentadura
a taconazos disolventes del tumulto.

No se respeta el horario si el miedo al robo
nuestra respiración
única música ambiental.

Si el desamparo de los neones nos abandona
ni Prada, ni Calvin Klein patrocinan seguridad.

Caducos letreros de emergencia
inútiles aspavientos de yo madre, yo mujer
yo hombre, yo solo en un parque tercer milenio,
donde sólo ahí, solo
puedo huir de lo que temo.
Pero en esta noche la oscuridad
me escupió entre puertas transparentes
y entonces a mí, hijo;
a mí, empleado; a mí, guardia,
los diccionarios de todo el mundo me parecen inservibles

y nos apartamos
cada quién con su dialecto.

Queneau

2010-07-26T18:58:00.001-05:00

"Hay que afirmar, proclama Queneau, que el poeta jamás recibe la visita de las musas (...). Jamás es visitado por la inspiración porque él vive en la inspiración, porque las fuerzas de la poesía están siempre a su disposición, sujetas a su voluntad, sometidas a la actividad que le es propia.

Viento del Sur de David Rosales- premio Gilberto Owen Estrada 2008- Presentación en la FIL 2009

2010-03-11T18:08:00.003-06:00

Rosales de Viento Sur
Por Dora Moro
Hiere la luna frutos del manzano, Estoy fragmentado por aristas de la rosa por mis manos corre lava de mi corazón escapan fumarolas, ¿dice David Rosales? o este personaje que entrelaza como hilo conductor a un Nogal milenario ¿ Quién habla? Qué importa; el solitario melancólico convoca al abuelo, a la madre y señala a la hermana a quien se le entregó lo que nunca antes a él.

¿Porqué un libro merecería el premio Gilberto Owen? ¿Por preciso, por absoluto?; Porque los premios ¿denuncian en realidad algo?, yo no lo sé de cierto, pero me atrevería a llamar a este Viento del Sur una precisión de lamentaciones, que, aunque lastiman , nos cobijan en recuerdos de infancia, en brazos de una madre amorosa y compasiva, a veces ausente. Ponme mis alas madre ruega el desvalido, un desvelado de escritura seguramente nocturna porque en ciertas noches el alma se congela,

Está latente en este lloro la desconfianza o el abandono, la dulzura de las frutas y las espinas de la rosa, porque Viento del Sur es un lamento una oración a la nada, esa nada que es el viento, ¡Ay, el viento! las palabras son ceniza, el viento las diluye pero en la página quedan para siempre. Para el lector, con este regalo desértico en el que Isaías aparece en un texto mesiánico, guía sus ojos hacia una lectura que provoca melancholia, no melancolía, sino melancholia, esta sacudida que provoca la insuficiencia del rezar, porque a veces rezar no sirve para nada cuando Las oraciones se perdieron en las sábanas del hospital,las piedras del amén.
Y tú, ni siquiera una mirada, un respiro, un abrazo.
que baje Dios y te levante
que baje Dios
que baje

Un nogal vierte nueces como las cuentas que David Rosales entrelaza en palabras para ahuyentar la incertidumbre de su origen; escribe su destino en el lienzo de sus muertos, y les avienta a los libres de corazón los barrotes.

La poesía es un canje sensorial, un espacio para embonar relaciones; un ludismo de imaginación, de coincidencias e incompatibilidades, resultado de una minuciosa génesis que se reparte en la pagina,en el ser, y en este libro, en el viento que lanza al sur la ontología del ser tan inombrable, como lo es todo lo que lo rodea, pero al nombrar el viento, el nogal , la rosa, el manzano, Rosales nos ata a la tierra, como recordándonos que somos polvo por eso él Retorna por su cordón umbilical a las raíces que penetran a la oscuridad al tacto y las espinas.

Para los que regresan sea el olvido, los ciegos, para ellos los párpados de la noche sentencias crueles o realistas porque hay veces que nuestra música no tiene ritmo o es más bien sincopada, eso no tiene que ver con el tono de la poesía de David, porque, en este argumento, la potencia de la enumeración se lleva todo el mérito.

Algo quedó de las yerbas que cortabas los lunes; algo para vender o cambiar por una sonrisa, algo queda en la frecuencia que hace relampaguear cada poema, nos produce un corto circuito que contrae y despliega, hiere y vigoriza; hay una energía en cada palabra, de ahí la importancia de reconocer nuestros agobios, nuestras horas de anhelo, identificarnos con ellas:Un viento del sur de la infancia que cierre sus manos a las tardes, que transite del olvido al vendaval, de la memoria a las borrascas, de la oscuridad a las palabras, para abolir la somnolencia.

Quién nos dice que con estas páginas provenientes del Viento del Sur David se empatará, ya no con un ser humano, sino con algún elemento del universo.

La poesía no debe tener explicaciones y quisiera con este texto, simplemente incitar y no tratar de desmenuzar una crítia válida, mordaz o complaciente. Un poema no tiene explicaiones científicas por que el arte no es un tratado. Es más fuerte escribir un poema con personajes que se mueven dentro, que interactúan en el poema,repito, el abuelo, la madre, la hermana, Dios, Isaías; personajes que describan una escena estática o una fotografía moldeada en la memoria.

El peligro de la poesía, quien vive en ella y para ella es que consuma un acto de transparencia con la obra y la vida propia, confunde la ficción con la realidad. Esto representa un peligro porque psicológicamente, después de un tiempo de tambalear por ese riesgo, es casi imposible que se separen el ámbito personal del ámbito poético; en la mayoría de los trabajos en donde se filtra el aliento, se entrega el cuerpo, los sentidos, las vivencias y la respiración misma. Todo lo que se va conviertiendo en poesía nos arrastra, nos conduce y sucumbimos a su merced. Los poemas de Rosales dejan una figura humana al descubierto, en este libro, una efigie agónica.

La poesía es un acto subersivo porque en cada poema, una verdad no es fácil de refutar, así, David se lanza al abismo, se une con la esperanza y el desaliento:
Por espirales de lo que soy, de lo que fui, Soy el cadalso donde la esperanza aguarda la sentencia, gime el autor, pero de todos modos cuando alguien muere sigue formando parte del universo, cuando uno se mata no puede mudarse con sus pertenencias a la oscuridad y aunque somos raros a las estrellas, quizá por nuestras dificultades, no somos ajenos a su polvo, polvo que por cierto se posa en este libro para indicarnos que está ahí desde hace tiempo, o que el futuro polvo lo cubrirá para que alguien lo sople y arrive a sus páginas.

Gracias David por tu Nogal y Tu viento.

HE VUELTO

2010-03-09T13:31:00.005-06:00

yo no sAbía que conocía tus mateRiales, eL grosor de tus venas, tUs fibras ópticas.

Aprender a recibir la poesía con intuición, más allá de comprenderla, fin del taller de Dora Moro

2009-04-17T21:39:00.002-05:00

viernes 18 de abril de 2008 → Cultura LA JORNADA→
por RICARDO SOLIS

La poeta tapatía Dora Moro habla en entrevista sobre el arranque de un taller de poesía a su cargo, describe sus contenidos y nos deja ver sus concepciones sobre la poesía y su ejercicio…

–Tienes una experiencia nada desdeñable impartiendo talleres, ¿por qué talleres?

–Una de las cosas que más me entusiasma es compartir la poesía con la gente, no desde la tribuna de maestra, sino con esta especie de complicidad que se da en los talleres. Eso es lo que más me emociona, me encanta, siento que ésa es mi vocación, estar compartiendo lo que quien participa propone y lo que puedo ofrecer, es algo enriquecedor, ese es mi motivo para hacer talleres. Comencé asistiendo a talleres, y sigo cada que puedo…

–¿Cómo describirías tu propio curso-taller?

–Diría que es un curso para darnos cuenta que escribir va más allá de la catarsis, requiere habilidad y experiencia de lectura, hacer intentos para que el texto conmueva, para plasmar en el papel lo nuestro pero desde una posición de autor y no simplemente de alguien que escribe lo que siente. El taller es para llegar a la poesía, a escribir poesía y saber la diferencia entre lo que es poesía y lo que no lo es.

–¿Esa diferencia es fácil de detectar?

–No para los que empiezan, porque existen muchos vicios de lectura y escritura todavía. Un ejemplo de esto sería los frecuentes textos que buscan dar un mensaje o moralizar. Lo que tratamos de hacer es restar ese tinte para que un texto pueda convertirse en poema, que no tenga objetivo alguno en esa línea.

–¿Guardas expectativas para con este taller?

–Más bien, me realiza mucho el momento mismo en que el taller está llevándose a cabo, porque suceden cosas sorprendentes y es ahí donde yo aprendo también, aprendo con los participantes. La experiencia que he tenido es agradable porque los asistentes siempre tratan de dar más, se exigen a sí mismos, se tornan críticos de sí y de su trabajo. Mi expectativa es, en todo caso, que lleguen a estar preparados para encarar una lectura pública, para no avergonzarse de su texto y estar seguros de lo que dicen. Incluso, para saber que el poema no siempre le dice al otro lo que uno desea o supone.

–Bueno, tu taller lleva como título ‘Epígrafes’…

–En realidad se llama ‘Emociones y sentimientos a través de la poesía’ y es un curso-taller que intenta tocar la poesía desde las emociones y los sentimientos, porque no sabemos leer poesía, no se nos enseña a leerla, y estoy tratando de compartir con los participantes la idea de leer la poesía con intuición, ‘recibirla’ más que comprenderla…

–De hecho, la intuición figura como el primer elemento dentro del programa del taller ¿qué la hace tan importante?

–Que la tenemos muy perdida. El niño adquiere la intuición para hablar, para moverse; luego, en la escuela te enseñan a leer, gramaticalmente, acudiendo a los significados de las palabras, pero nunca con intuición, es decir, la idea de la lectura en las escuelas es la ‘de comprensión’ y creo que es un error leer la poesía de esta manera, debe ser unalectura de ‘recepción’ más bien, para ‘asir’ el poema…

–¿Cómo se distingue entonces el discurso poético del convencional? Por decirlo de algún modo…

–Porque cuando se lee un poema puede incluso no ser necesario conocer todas las palabras que hay en él. Claro, es útil ir al diccionario, pero la metáfora o la imagen no están elaboradas de la misma manera que el lenguaje común. La idea es, entonces, primero, aprender a ‘recibir’ el poema con todos los sentidos. En el taller hacemos algunos ejercicios de ‘mala lectura’, con la intención de saber que no se debe leer el poema como se lee el periódico…

–¿Está tu taller diseñado para que asista cualquier clase de lector?

–Por ahí comenzamos, podría llegar al taller un gran lector de poesía pero creo que siempre es útil hacer esta reflexión para leer el poema con intuición. Así, pueden inscribirse al curso tanto grandes lectores como aquellos que apenas se acercan a la poesía… Pero, aclaro, es un taller abierto, que no tiene un ciclo; aunque se sigue una secuencia, los participantes pueden integrarse en el momento que deseen… Estamos haciendo muchos ejercicios de escritura, también, a partir de los elementos teóricos que revisamos. Cada sesión se ve a un autor, se entrega una copia de un resumen biográfico y textos de autor determinado…

–Eso quiere decir que la estructura es convencional en términos de que aborda sus contenidos desde la lectura y la práctica de la escritura…

–Sí, porque siempre hay una consigna para escribir algo y se revisa durante la siguiente sesión…

–La experiencia debe ser, entonces, gratificante…

–En cantidad es difícil determinarlo, la convocatoria es siempre difícil, parece que la gente ‘le tiene miedo’ a la poesía pero, en cuanto están en el taller… Por ejemplo, tengo dos alumnos mayores de 50 años y se dejan ‘atrapar’ muy bien por la dinámica, son personas que cumplen muy bien con el trabajo que se genera en las sesiones…

–¿A qué puede deberse el temor que mencionas?

–Bueno, la poesía que se conoce, de manera general, no es muy contemporánea. Mucho es material producido a principios o mediados del pasado siglo, todo parece demasiado visto, parece que nos hubiéramos quedado ahí…

–Eso si hablamos de un lector promedio, sospecho que uno especializado no sólo conoce ese tipo de material…

–Claro… Pero, hay personas que de pronto comienzan a leer a Manuel Acuña y les da una flojera terrible… Puede ser que no hay mucho conocimiento de autores más experimentales, quizá… Contemporáneos o no, me he encontrado con la sorpresa de que muy pocos conocen a Girando y al leerlo se sorprenden… Igual sucedió cuando vimos a Olga Orozco, la respuesta a la contundencia de sus poemas fue excelente… A esto puede añadirse a poetas vivos, o jóvenes; yo incluyo en las lecturas a poetas jóvenes de aquí, de Guadalajara, todo está en que encuentre un material que sirva para ilustrar algún ejercicio del taller.

–A lo largo de tu experiencia ¿has notado que la dinámica sea efectiva?

–Sí. Es impresionante ver como hay personas que entran al taller y sólo escriben un ‘vómito’ de emociones y terminan haciendo buenos poemas. También hay gente muy necia que se resiste a cambiar.

–Pero, es un hecho que este tipo de talleres producen mejores lectores…

–Claro… Ocurre, por ejemplo, casi como magia, que aprenden a detectar los lugares comunes, a notar aquello en lo que no habían pensado antes, a detectar ‘puntos negros’ en la escritura de los poemas, a comprender que hay cosas que no funcionan porque ya están muy dichas o sobreentendidas. Ellos solos lo van notando, son vicios que van desapareciendo conforme avanza el taller. Aunque, hablando de mi taller, no importa el perfil del lector, basta con tener interés…

–Y nomás para terminar… ¿Coincidirías con quien afirma que hay una efervescencia de poetas en la ciudad, especialmente jóvenes? ¿Los hay?

–Muchos, sí. Buenos, pocos…

Para mayores informes acerca de este taller, favor de comunicarse con la escritora escribiendo al correo electrónico samorotracia@hotmail.com

De asociaciones creativas

2009-03-25T19:06:00.001-06:00

La creatividad, Frika, es todo menos dar la vuelta. Bueno,
depende de cómo demos la vuelta, de cómo nos paseemos
por entre los laberintos de las asociaciones, sean civiles
o como la tuya, una asociación de frikis contentos con su suerte.
Una asociación muy remunerable. Como para vivir de las propias rentas.
Porque a mí me interesan las rentas, las aparatosas y definitivamente atractivas rentas que nos esperan en el paraíso del videoclub.
También tu colección es impresionante, mi F mayúscula, MI NENA.
Con que debo aclararte que lo que más me llama la atención en los videoclubes en realidad
son las apuestas. Sí, las chicas apuestas, mi buena Frika.
Pero como tú ninguna. Eres apuesta y frágil. Y a ti, no creas que se me pasa de largo, cuando nos zambullimos entre títulos como haraganes, te vuelven loca las biografías,
lo sé pese a mi pésima memoria y a mis peores modales.
Y es que son las grafías de una vida que no vivimos,
y después de todo no podemos vivir todas las biografías,
y por si fuera poco tú las quieres vivir todas en lo que el DVD marca STOP.
Veámoslo desde afuera: ni siquiera has fumado tu propia biografía
y la mía anda divagando por entre un plano cartesiano con tu geométrica figura.
.´. amantísima Frika, creativísima, démonos una vuelta por tus coordenadas y hagamos como si nos estuviéramos observando
desde el otro lado de la pantalla, mientras nos tocamos a escondidas los pies para sabernos vivos y engullimos tus pizzitas caseras horneadas con pan de caja.

Carlos Vicente Castro

-Puestas y Apuestas-

2009-02-13T19:33:00.003-06:00

Dora Moro recorre y repasa las modulaciones de las palabras y logra que el lenguaje se abra hacia una expresión del sentido opuesto a la uniformidad de los significados únicos. Una vez escritos, sus versos no se quedan ahí sino que regresan sobre sí mismos, se recorren y buscan, poco dispuestos al sometimiento de la sintaxis, rompiendo el primer sentido encontrado y abriéndose a una plasticidad más potente. Esto sucede desde el título, "la apuesta", que inmediatamente se subleva y reconduce la esforzada fijación hecha por la escritura a otro sentido más expuesto a la oralidad: "la puesta", cuyo significado directamente relacionado con el título es la cantidad que pone la persona que pierde para que un juego pueda seguir. Sin la puesta del perdedor no hay apuesta que continúe, y de eso trata este libro y en eso estriba su intensidad y vigor.

La inescapabilidad de esta realidad simultánea y la pertinencia de ambos sentidos en el título se pueden corroborar con varios ejemplos, en los que se fuerza la apertura y los sesgos de significado al manipular la grafía de las palabras. ¿Qué quieren decir en exactitud, fuera de su propio reverberar, versos como los siguientes: "cargo el presagio, un terregal dentro de mí", "acicalándome lo cobre noche adentro", "se forma una nata de indecisión en mis zapatos"? En momentos como los citados la fibra poética de Moro brilla de manera pura y las palabras encajan en sentidos desacostumbrados y al mismo tiempo emocionalmente eficaces. Esta certera ambigüedad la señala claramente Bernardo Ruiz en el prefacio que abre La apuesta, que aparenta ser una errata pero es una primera manifestación del equívoco continuo que lo impregna: "Una hombre que habla", titula Ruiz su texto, mimando el rebuscamiento del lenguaje de Dora Moro y señalando la continua bifurcación de una escritura que necesita romperse para precisarLa apuesta está constituida por unos poemas que fueron escritos por una mujer y puestos en la voz de un hombre, que no tienen nada que ver con el evanescente e inane término de "sujeto lírico", que por lo demás nunca ha aparecido en ningún poema que importe. El personaje que habla va construyendo un recorrido de jugador, apuesta tras apuesta. La mujer que escribe, y que dispone puesta tras puesta de esa voz masculina, acomoda los fragmentos de una historia en la que aparecen otros entendimientos y también otros contenidos, participantes y acompañantes. Con ello se construye la narración de una apuesta y se va conformando su puesta, al tiempo que la bifurcación del título abre una tensión entre los personajes congregados en el poema. En esta cara múltiple de puesta y apuesta escuchamos los poemas en la voz de un hombre y organizamos una historia en la voz de una mujer, todo de manera simultánea. Alrededor, como sombras en un casino, figuran muchos otros personajes, tan indispensables como ellos, tanto en su vaguedad como en su persistencia.
La apuesta es el segundo libro de Dora Moro, que publicó el año pasado Por si la recua, en la editorial de Guadalajara La Zonámbula, dirigida por el poeta Jorge Orendáin. En ese libro ya se apuntaba un desacomodo del sentido que como dije es la nota más personal y a la vez más fuerte de estos poemas. Si en "Efecto Gato", de ese libro, escribe: "como si gato porque me roñan los mortales para que no me fangue la sombra", logrando una gran eficacia emocional, en La apuesta esa escritura alcanza más certidumbre y solidez, a la vez que más tenue. "La verdad murmulla", "subrayo tu grosidad", "me sollozo lo hombre", "la mañana llegó pájaro", "toxinas que ensanchan lo gallo", son algunos casos en los que Dora Moro tuerce y deforma los tenedores y las cucharas del lenguaje, utilizando a la vez giros populares ensartados en un collar de visiones y vivencias tan individuales que dan cuenta de una voz poética verdadera.

-Pedro Serrano-

Publicado en SIEMPRE, abril 13,2008.

Dora Moro, La apuesta. Alforja, México, 2007; 76pp.
La Cultura en México
Director: Ignacio Solares
Jefe de redacción: José Gordon
Redacción: Ricardo Muñoz Munguía
Correspondencia: laculturaenmexico@yahoo.com.mx

2008-12-22T22:38:00.003-06:00

Residuos
Fantasía donde nosotros.

Oveja negra empalmando patito feo.

Todo editado, alrededor nada.

Al final la verdad haciéndonos mierda.

2008-12-22T22:24:00.001-06:00

BASTA YA !!!!!!! DEL 2008

2008-12-07T14:44:00.002-06:00

lo que nos hace humanos

2008-11-15T19:56:00.005-06:00

Muchíguese la risa, marimba vuelta en ecos de color azafrán anaranjado. En brotes, brotes secos, rebelión repentina y en ristre: serpentina, flechas en el carcaj, la carcajada. Risa en los ritmos de la marejada. Muchíguese, levántese, camine, echémonos un faje aquí en el cine. Álcese al lodo todo lo aquí concupiscible, con Cupido apuntando frente a todo lo bello, lo risible de la vida maltrecha, risa a punto de flecha, punta de flecha, sí: los ecos y sus brotes. Nuestros obispos son, ya, corazón, como los zopilotes en mi país de azúcar: animales folclóricos y bellos. Muchígate, marimba, corazón, los prelados, sin fe, mas con artículo de fe, son, corazón, salvados en su bello ridículo, en su cómica muerte, rendidos, redimidos, mejor entre más gordos, entre más reaccionarios; sácales con tu risa escapularios, dale a su cruz nuestros serruchos varios, nuestros muchos serruchos voluntarios. Serrúchalos con risas, con luchas, con ovarios. Muchígate tonante, corazón;muchígate tonante y hazte muchos, muchísimos serruchos, dispara nuestra risa muchigada… y a la chingada. Mi país es de azúcar, calavera. Tu flecha verdadera, marimba y carcajada,vuela hacia el orificio del culo del Santo Oficio. Hacia su involuntario sacrifico, con el que apenas nacen, el redentor ridículo que hacen (al orificio de ellos, corazón). Nuestros obispos son animales folkclóricos y bellos. Desde cada mujer con manzana y serpiente, desde su propio vientre, con carcaj y con brisa y marejada, dispara nuestra risa calavera, nuestra risa marimba,verdulera, siringa,siringa y sublevada.

Óscar De Pablo

IN MEMORIAM

2008-10-21T21:32:00.004-05:00

Te conocí en Morelia, te volví a encontrar en Morelia, la última vez que estuvimos juntos fué en Morelia...Voy a Morelia. Alejandro, míranos a todos ¡no sabemos lo que hacemos!

2008-10-17T18:42:00.001-05:00

SOSPECHO PROFUNDAMENTE QUE ME ESTOY VOLVIENDO INVISIBLE

Enrique Carlos

La vida es un juego de probabilidades terribles; si fuera una apuesta no intervendríamos en ella- Tom Stoppard

2008-10-17T18:26:00.008-05:00

Me pides certificado a plazos

registro cuentaabierta.

¿Para qué la definición?

luegoluego el nombre a la cosa

o la cosa al cajón del nombre

al bote de la especia.

Abusando de la buena suerte

no sé si vas, o si vienes,

date cuenta

nuestro juego no vive de sorpresas

sino de toxinas respetables

que ensanchan lo gallo.

Pero creo en dos
y en dos busco
y en dos imagino la mesa
con su brilladero de risas
de rutas clandestinas diamantes.
Creo en dos por necio
no por fe
si no por una terca ilusión
con la mierda cotidiana enjuta sus aristas
ya me cabe entre el pulgar y el índice
la llevo en mi bolsillo
como amuleto contra la línea recta.

Y que siga
y que precaución
y que alto en lo que brinca
y que el tiempo alimente nuestra esperanza por un mundo mejor,
mientras tú y yo nos jalamos las cuerdas
y llegamos al fondo de un pókar de vicios resumidos
de mañas incómodas
de complejos de Edipo y Princesa
que siga, sí
que la mesa se abra o se cierre de una vez
y la necedad de la distancia nos a cometa

Con tu consentimiento podemos experimentar
con mi aprobación podemos arrojarnos
pero no tan pronto
¿Qué es pronto?
¿cuánto tiempo falta para sacarse lo piedra?*

* de La Apuesta, dora moro 2007

This is for you Daddy

2008-09-26T21:12:00.005-05:00

I took my love,
I took it down

Climbed a mountain and I turned around

I saw my reflection in the snow covered hill
still the landslide brought me down

Oh, mirror in the sky
What is love
Can the child within my heart rise above
Can I sail thru the changing ocean tides
Can I handle the seasons of my life

Well, Ive been afraid of changing cause Ive built my life around you
But time makes you bolder
Children get olderIm getting older too

Oh, take my love, take it down
Climb a mountain and turn around
If you see my reflection in the snow covered hills

Well the landslide will bring it down

If you see my reflection in the snow covered hills

Well maybe the landslide will bring it down*
*Fleetwoodmac

de Ray Loriga

2008-09-19T21:17:00.013-05:00

No miramos hacia arriba por que no se nos ha perdido nada en las estrellas, todo lo que tenemos está tirado por el suelo

Las cosasas nunca te pasan a ti. Las cosas van demasiado rápidas, pasan alrededor de ti sin que puedas hacer nada.

Cualquier imbécil puede herir a una mujer pero sólo un hombre grande puede llevársela para siempre.

...y ...planes para algo definitivamente mejor que aún no tiene nombre; seguir contigo.

Los relojes, la obsesión por los relojes, por tenerlos y mirarlos y la mierda de estar siempre debajo de alguno, la mierda de las horas decidiendo cosas, horas de hacer algo y horas de hacer lo contrario, horas infranqueables como un jodido muro de acero.

¿Qué más recuerdas de las escaleras?
sólo eso; la altura, el dolor el frío y las horas.

Algunas personas valen más por lo que piden que por lo que te dan.

Dentro de algunos años habrá otro que lo verá todo de otra manera por mí.

Yo le dije: Eso ya lo sé, deberían vender pistolas sin licencia para que los niños que nunca cumplirán los veinte pudieran defenderse de los hombres que nunca tuvieron quince.

En cualquier caso nadie espera que aciertes a la primera, sólo tienes que cuidarte de no tener un número de errores alarmante.

¿A quién le importa una excavadora y qué le importamos a un ascensor todos nosotros?

No consigo entender por que todo tiene que estar bien hecho, no me atrevo a salir de la cama y afrontar todos los días la tiranía de la perfección.

¿Por qué uno tiene que pasarse la vida yendo y viniendo?
¿Porqué no puedo quedarme quieto un momento sin tener que decidir de qué sabor quiero mi helado?

¿A quién le importa que me reviente la cabeza y a quién le importa que a nadie le importe?

Estar bien es una especie de carga, estar bien significa estar dispuesto y ese estado te lleva inevitablemente a algún tipo de enfrentamiento. Es como extender dos brazos fuertes y sanos cuando a tu alrededror se están construyendo pirámides; es raro que no te caiga alguna piedra. Estar mal en cambio, es estar tranquilo, tan tranquilo como una fortaleza quemada en mitad de una guerra. Alejado de todos los retos, de todas las obligaciones. Estar absolutamente borracho es estar incapacitado para la acción y por lo tanto tan alejado como se puede estar de la responsabilidad o lo que es casi lo mismo, de la culpa. Momentos sagrados , paz absoluta, de esfuerzo cero (...) Estar bien significa estar preparado para lo peor, estar mal, es permanecerquieto y tranquilo. Estar bien es Julio y estar mal es Septiembre.

¿Y ahora cómo te encuentras?

Bien, quiero decir, mal.

Si el problema es tu cabeza esconderé tu cabeza donde nadie pueda encontrarla.

Los sueños que se adaptan a las circunstancias no son sueños, se llaman anuncios y los utilizan para fastidiarte las películas.*

*todo tomado de Héroes, Ray Loriga

de veinticinco sesentayocho

2008-09-14T04:07:00.003-05:00

espáciame Enrique Carlos

estaba todo tan en sí mismo
ensimismado
toda la atención sobre el niño de cuatro paredes
no pude autistarme lo suficiente
de ahí me viene esta intolerancia que me salva de los malos civiles

espáciame Enrique Carlos
ni los gatos ni la coneja fueron mascotas silenciosas
solo ruido entre velos de juguete y carros azules carros
espáciame entre este y oeste
aunque yo esté en medio sin mirar a la izquierda
espáciame con este espejo que tocamos
con un show donde los muertos nos guían por un cielo crisantemísimo
espáciame para revólver al niño
y planear mi suicidio a los 13 años

sin fallo ni reparo en la matemática
las reglas de la física estarán a nuestro favor aunque ni el viento
porque es justo que me espacies
todo lo piedra que fui
inmovilízame un brazo con yeso
una pierna inerte un yeso firmado

maldita sea el mundo debe morir de una vez por todasyametralletabazucalanzafuegos

nunca tuve un vademécum
y por orden alfabético aparecieron los síntomas
nunca logré un autismo tan perfecto como ahora
que tú me estás espaciando

2008-06-24T23:47:00.003-05:00

ONLY LET'S GET SWING

2008-06-10T19:01:00.004-05:00

click sobre la imagen para ampliarla

2008-05-15T11:37:00.002-05:00

Pablo Neruda es una calle
entre Montreal y Ontario
aquí justo aquí a tres de Américas
una calle que cumple con voces altas
y los atropellados en la esquina extienden nidos que pudieron ser brazos
hasta que te pongan el semáforo
mientras
te mueres en cada cruce, fielmente acondicionado el cuerpo arrastra sus autocadenas y yo tu Járin
te escucho dos tazas de resentimientos
(con mis ojos alumbrados por malos sueños)
te doy consejos que ponen de mostro a cualquiera
posibilidades sintéticas contra atropellos

Aunque todos hayan dejado de abrazarse
la enramada de diálogos se instale en esta calle
el funcionamiento de la conciencia en un intento de autoridad haga embajada para cortarte la horca
yo tu Járin radico aquí
justo aquí que rompe hielo
donde se te inserta la esencia de las órdenes
en la Pablo Neruda que oculta lo heredado
el gen perdido de la demencia
la certeza de la monomanía y escarabajo Kafka

*de veinticincosesentayocho

AUTORIZADO A LA INVISIBILIDAD por Héctor Hernández Montecinos

2008-04-30T18:49:00.002-05:00

Reescritura de La Apuesta de Dora Moro

Me obligo y escribo
para no perderme el momento de las heridas
sobre el libro de los desórdenes,
que destruye páginas en mi cráneo
metiéndole aire a la acrobacia
de tirarse al vacío
con un lápiz entre sus dedos
aunque la noche y su hondura
sean una estrategia para la ruptura
que significa acarrear palabras
y alejarse a terminar un patio de piedra
donde uno y otro se leen
en la extrañeza de lo propio y lo ajeno,
como los rubíes y la sangre.

Lectura de dos ojos
de dos manos
en dos creo más que en mí
dos hemisferios norte y sur del deseo;
el poema es soledad
pero nunca está solo,
los músculos de la necesidad se ejercitan
sin que uno se dé cuenta,
cualquier dolor es la excusa
para un dolor mayor que se nos estaba olvidando.

Cerrar el libro y declinar
para que la muerte resuelva todo
bajando la velocidad de los líquidos
que gotean por una escalera
ubicada entre mi cerebro y mi autoría.

El papel es un temperamento
de una velocidad desconocida,
salir de aquí o quedarse con él
renunciando a todo lo que tenga nombre
porque las palabras son una trinchera
agazapada en la incertidumbre.

Permutación: país o casa
¿para qué definir?

Lo que se habla tiene toxinas
y moribundo es todo lo que se ha dicho,
lo que hay entre tú y yo
es un viaje por el lado equivocado
de todo lo que significa esconderse.
Se mira lo que se quiere
y se observa lo que se necesita
¿me ves aquí?

Curso Emociones y Sentimientos a través de la poesía, Abril 2008, Colima

2008-04-23T16:08:00.013-05:00

Pues nos fuimos a Colima y corrió el curso, ¿lo importante? lo que hicieron los participantes.

Un cadáver Exquisito:

En la pradera el grito del mar resuena

tu mirada que llega a mí
mi nariz es la punta de un buque que llora, llora, llora

¡Cállate! no me digas que quieres ir al baño! por cierto
¡Cállate!
y es que tu tracto digestivo comprime mis ilusiones

¿Porqué no existen los términos medios? Todo lo que importa es nacer y morir, pero debería existir un edén que noas aleje del nacer y nos acerque a al morir
Pensé en decir que estéas estupideces no nacían en mí
pensé en cambiarme los puños

¡Mierda! soy ún pájaro mudo

Voy caminando y las flores secas me ladran su olor en mis oidos. Mi nariz
percibe su figura y mis ojos sienten la muerte
y en los días más comunes como hoy aparece el señor Girondo

*Luis Ernesto Gutiérrez Fierros
José Antonio Partida Macías
Liliana Rodríguez
Felipe David Rosas Guzmán
Oscar Cernas Cárdenas ( el Güero)
Sofía Elizabeth Haro Vera
Óscar René Robles ( gracias por volver a tomar curso)
Javier

Gracias a todos por participar en el curso, no dejen de escribir

Curso de Poesía

2008-04-02T23:15:00.006-06:00

INICIO: vespertino 7 de abril 2008 de 8 a 10 p.m.
matutino 10 de abril 2008 de 11:30 a 1:30
LOS PARTICIPANTES SE PODRÁN INTEGRAR EN CUALQUIER MOMENTO AL TALLER.
LUGAR: colonia Altamira, Zapopan Jalisco
COSTO: 500 PESOS al mes
Material incluido (carpeta y copias, apuntes y café)
traer pluma, lápiz y cuaderno.
Para solicitar un curso individual o en grupo y dirección-mapa del lugar.
(mínimo 5 participantes) contacta con Dora Moro samorotracia@hotmail.com cel. 33.38.15.34.85 NECESARIO CONFIRMAR.

PROGRAMA:

Objetivos: proporcionar un acercamiento a la poesía. Aprender a través de la lectura y creación de poemas la manera diferente en que se debe leer y escribir el poema, conocer que el lenguaje poético se maneja diferente que el lenguaje de la prosa. Ejercitar la intuición para la penetración en el poema.

Temas:
*intuición para leer poesía
*qué es y qué no es poesía
*comprender, razonar o sentir la poesía
*elementos de un poema, verso, estrofa, ritmo, fondo y forma
*representar e imaginar
*el asunto de la inspiración
*géneros poéticos
*niveles del lenguaje
*el adjetivo, el adverbio, el sustantivo, el verbo como elementos mutantes
*metáforas sensoriales: visuales, gustativas, táctiles, auditivas, afectivas
*poesía en prosa, prosa poética
*cómo corregir un poema

Metodología: se impartirá una parte del curso de sesión plenaria. Otra parte constará de dinámicas y ejercicios para escribir en el taller. Se proporcionará a los alumnos textos teóricos literarios y de análisis. Cada clase realizaremos un proceso de revisión crítica y colectiva de los trabajos en el curso por los participantes

Algunos autores: Emily Dickinson, Jaime Sabines, Alejandra Pizarnik, Paul Celan, Héctor Hernández, Abril, medina, Pablo Paredes, Mario Montalbetti, Mario Benedetti, Marosa di Giorgio, Raúl Zurita, Pedro Serrano, Charles Baudelaire, Eduardo Lizalde, Carmen Villoro, Fernando Pessoa, Oliverio Girondo, Luis Cernuda, Luis Fernando Chueca, Mauricio Medo, Charles Bukoswki, Laura Solórzano, Paula Ilabaca, Anne Sexton, etc.

2008-03-10T22:28:00.003-06:00

De ti no hablemos. Eres inefable

por naturaleza

Otras flores la mesa solo adornan

que tú siempre transfiguras.

Se te coloca en algún simple vaso,

y he aquí que todo cambia:

tal vez la misma frase,

pero cantada por un ángel

Rainer Maria Rilke

*rosa/pastel sobre minagris, César Moro

2008-03-06T18:23:00.003-06:00

la Luna invadida por la sombra de la lógica sólo unas horas
aún persiste esta cuña charola argenta
¿le será caústica la separación de la sombra?
seguro
la vida alcanzará brutales realidades
negras fracciones de la maldición de mi propia inteligencia

parece que el eclipse del 20 de febrero nos afectó a muchos profundamente.

LA VALENTÍA DE LA APUESTA ( fragmento de texto presentación) de DANTE MEDINA

2007-12-14T18:02:00.000-06:00

Siete vidas de experiencias han transcurrido entre ella y yo sin que la amistad mutua dejara de ser testigo de una cosa simple: nos entendemos porque a ambos nos gusta el riesgo.

Dora Moro le apuesta a la vida, y no está dispuesta a perder. Es, sin embargo, de las que no arrebatan. Su definición personal y poética sería "cuchillito de palo". No hay canasta llena de huevos; no hay todo o nada; no hay va-mi-resto; nunca esperen ustedes en ella la ruleta rusa; y jamás se retirará de la mesa de juego, ni muerta. Dora es una guerrera: lo suyo es la carrera de fondo; trae escrito en su código genético esta divisa: "el que porfía mata venado".

Si te aceleras con ella, como dice uno de sus versos: "eres hombre muerto". O, amorosamente, como dice la Carmen de la ópera de Merimée y Bizet: "mais si je t'aime, prends garde à toi", o sea que ojo culero porque si me gustas no te salva ni tu santísima madre, o como dicen los chavos de hoy, estás "target", marcado, eres ya un objetivo, te jodiste, caíste en la red pedacito de carne, la casa gana. Y todas las palabras de la poesía de Dora Moro no son, por fortuna, sino un magnífico canto de sirena para avisarte: en esta telaraña acabarán tus días, corazoncito, pero a la buena, ya verás. O, dicho en versos de un poema de Dora: "si se calla el monstruo / no hay violencia / ni música para la bestia".

Después de este poema no le queda al lector sino decir "me rindo", o de manera más explícita y profunda, podríamos declarar, como se usaba en los juegos infantiles, "me doy", y no hay tache ni bas que valga.

(...)como apostador que soy, casi ludópata, que DM, con este libro, La apuesta, ha hecho un acto con valentía que yo, personalmente aplaudo: sé que es una más de sus perversiones, y una de sus valentías. Por eso la admiro y le doy el testimonio público, aquí mismo, de mi amistad toda, porque a mí mis amigas me gusta que sean como Dora Moro, perversas y valientes.

FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO, GUADALAJARA, JALISCO,MÉXICO.

1° DE DICIEMBRE 2007

PRESENTACIÓN EN LA FIL 2007

2007-11-27T13:32:00.000-06:00

2007-11-20T13:39:00.000-06:00

Nos publicaron poemas en una antología del Perú

POESÍA PERÚ SIGLO XXI

News

2007-11-15T12:29:00.000-06:00

Una buena noticia para editorial Alforja, La Zonámbula, Rocío Sáenz, Moná Orozco...

Los libros ya estan presentes en la nueva biblioteca de Alejandría, en Egipto.

Gracias a Gloria Pérez del Valle, a Katya Gil Castellanos, a la Biblioteca y a la Embajada de la República Árabe de Egipto por seleccionar este trabajo.

2007-11-12T23:19:00.000-06:00

2007-11-05T21:51:00.000-06:00

Acéptalo o no, da igual

no hay otro camino: vivir
es dejarse atravesar el corazón
Santiago Mutis

Escondite profundo

2007-11-05T21:27:00.000-06:00

Hace tres semanas, Cuahutémoc dijo que yo confundo la ficción con la realidad.
La claridad se cierne en ciernes, cierres, todo en orden, demasiado aliño y funcionalidad, ¿Por qué Carlos? ¿por qué no programamos la amnesia?
Para mí, Pablo Neruda es sólo una calle.
Y todo siguen estando tan maaaaaal , aún después de 12 minutos de llamada celuloide o de 2 horas de explicaciones ecológicas, todo siguen estando maaaal. Este blog está maaaaaal.
Confundir la ficción con la realidad, si viera la convergencia entendería la diferencia.

¡vamonos al demonio!

...y tú Jorge, deja de decir estupideces traumado famous, no sense, burócrata!

Despedida

2007-11-03T14:10:00.001-06:00

En la conversación algo no encaja.
Salen al aire confesiones como disparos.
Como patos, cuac, cuac, salimos huyendo.
Como hilos mal bordados, lilas suaves del final del invierno.
De almidón todavía, retocados como niños de gala.
¿Vamos saliendo de la tempestad?
Espectros cobijados, calor apenas, cabizbajos,
los cuerpos danzan como espantapájaros.
Acercan manos y pies, se nos desprenden.
A veces las heladas entumecen las piernas
y el dolor es intenso e incompartible.
Con los vientos agudos la oscura contorsión,
cálculos de riñón que conociéramos.
Como ceniza húmeda los dedos desleídos,
la trunca labor de los labios acedos.
Tanta festividad arrinconada.
Mal concertados, de allí nos levantamos,
cada uno con su piedra de toque. ~

Pedro Serrano

ENCUENTRO DE POETAS DEL MUNDO LATINO- MORELIA 2007

2007-10-30T13:08:00.001-06:00

post meramente personal, provisto de links por si las dudas.

De Ida Vitale, su vitalidad. Tuve que corretearla, literalmente hablando, en el parque nacional de Uruapan. Junto con Luigi Amara, montar en un palco al estilo de los viejitos de los Muppets, nimodo, quien vivió los ochentas no lo puede ocultar, poner apodos a TODOS. Jordi Virallonga es un poeta que se sale de mis concepciones españolas de la poesía, me despertó, fué muy aplaudido, yo diría, original y conmovedor, ¡¡¡por fortuna!!!, Jordi es una castañuela, uno de los indicios de su transparencia era la mano bien extendida y apretada al saludar, con Jordi se fueron poemas y vendrán de regreso, seguramente. Fernando Fernández con la sorpresa de su poesía después de 9 años de no publicar, según nos indicó, pero la experiencia de compartirnoslo en una mesa en el Teatro Ocampo, nos llevó hasta un bar e invitó la ronda de cervezas. De Pedro Serrano sus DESPLAZAMIENTOS, una manera de ver el mundo, de sufrirla, de gozarla, el intercambio de nuestros acostumbrados cuestionamientos por la existencia humana, la carrila. Con Santiago Mutis un remanso en la mirada, tras bambalinas una vida extensa, multiple, la anégdota de sus primeros poemas, una amistad que excluye apellidos, intercambio de libros. Con Rodrigo Flores y Giovanni Gómez, claro, ya la amistad establecida. Carmen Villoro, "desgraciadamente cada vez te conozco más", le dije, "si no , que ganas de entrar a terapia contigo, transmites una paz"... Leyva, as always. Gracias a Álvaro Salvador y a Pepa por compartir. Jorge Fernández Granados me dice que ya me conocía, y yo le contesto que yo no, no sé como pude perderme de esos poemas, de ese ser tan hermoso que se desplaza a 10 cms. del suelo y por encima de muchas almas miserables. El cumpleaños de Hinostroza, el intercambio con Servín, las carcajadas con los québécois, un poema del poema de Beausoleil y mi palabra favorita en francés: "repites y dices, cinq cent cinquante cinq, tu repéte e tu dis...". Rodolfo Mata siempre vigilando, se parece a Ricardo. La sorpresa del lenguaje flamenco de Miriam Van hee. Aunque sea un par de libros y un par de micheladas con Jair Cortés y Alí Calderón, suficientes para saber que estamos. Víctor Manuel Cárdenas y las historias de su jardín.

Arlette Luévano, Jorge Herrera, Marco A. Campos, Alfredo Carrera y Leticia Carrera. Bueno, no se puede decir más de personas tan entrañables, tan cercanas, tan juntas.

2007-10-20T15:40:00.001-05:00

El sábado 13 de octubre Francisco Enciso trajo a casa, la edición de Por si la Recua. 1o libros apenas para firmarlos y entregarselos a quienes patrocinaron el proyecto. El miércoles 17 recibí una invitación para asistir a la imprenta donde los libros se estaban armando, muy interesante haber compaginado y observar el proceso, participar en él, sentir que la escencia propia se le impregna a nuestro libro.

La zonámbula es el sello editorial que dirije Jorge Orendáin, en el que esta vez le tocó a un trabajo propio que tenía años fraguandose, no como proyecto, si no conformandose en un solo libro por su tono irónico y desenfadado.

************

El jueves 18 recibí una llamada del director de literatura de Michoacán, Jorge Herrera, para parcticipar como staff durante el Encuentro de Poetas del Mundo Latino de este año. Hay recompensas de por medio, demasiadas, intensas, y la ficción se confunde con la realidad, no distinguir esta línea delgada entre el plano de lo real y de lo poético. Una de estas recompensas será hostearle a Ida Vitale, con estos poemas la satisfacción es garantía.

AGOSTO, SANTA ROSA

Una lluvia de un día puede no acabar nunca,
puede en gotas,

en hojas de amarilla tristeza

irnos cambiando el cielo todo, el aire,

en torva inundación la luz,
triste, en silencio y negra,como un mirlo mojado.

Deshecha piel, deshecho cuerpo de aguadestrozándose en torre y pararrayos,

me sobreviene, se me viene sobre

mi altura tantas veces,

mojándome, mugiendo, compartiendo

mi ropa y mis zapatos,

también mi sola lágrima tan salida de madre.

Miro la tarde de hora en hora,

miro de buscarle la caracon tierna proposición de acento,

miro de perderle pavor,

pero me da la espalda puesta ya a anochecer.

Miro todo tan malo, tan acérrimo y hosco.

¡Qué fácil desalmarse,

ser con muy buenos modos de piedra,

quedar sola, gritando como un árbol,por cada rama temporal,

muriéndome de agosto!

CULTURA DEL PALIMPSESTO

Todo aquí es palimpsesto,

pasión del palimpsesto:a la deriva,

borrar lo poco hecho,

empezar de la nada,

afirmar la deriva,

mirarse entre la nada acrecentada,

velar lo venenoso,matar lo saludable,

escribir delirantes historias para náufragos.

Cuidado:no se pierde sin castigo el pasado,no se pisa en el aire.

De "Nuevas arenas I" 2002

LOS COMPASES HEREDADOS

A Adolfo Nigro

No te amargues el mar,

acompásate con la hora que,

involuntario y cruel, nadie trasmuta;

ríete de los antológicos traspiés

del mínimo común nominador,

de todo el trafalgaren que un traidor se anega.

Prémiate con recordar que siemprehuiste de él como de un eufonium.

De "Reducción del infinito" 2002

Poeta y crítica uruguaya nacida en Montevideo en 1924.Estudió Humanidades en su país, siendo profesora de literatura hasta 1973 cuando la dictadura la forzó al exilio. Vivió en México de 1974 a 1984, radicándose definitivamente en Austin, Texas, desde 1989.Su obra lírica, caracterizada por una honda emoción expresada de manera lúcida y privada de patetismos, la convierten en una de las voces principales de la llamada generación del 45, y en la actualidad, en nombre insoslayable del panorama poético hispanoamericano. Además de poeta, es autora de artículos periodísticos y de crítica literaria, así como de numerosas traducciones.Parte de su obra está contenida en los siguientes volúmenes: «La luz de esta memoria» en 1949, «Palabra dada» en 1953, «Cada uno en su noche» en 1960,«Oidor andante» en 1972, «Jardín de sílice» en 1980, «Parvo reino» en 1984, «Sueños de la constancia» en 1988, «Procura de lo imposible» en 1998, «Reducción del infinito» en 2002, «Plantas y animales» en 2003, y «El Abc de Byobu» en 2005.

2007-10-14T17:41:00.000-05:00

Incertidumbre: esta frase es mía? voy a preguntarle a quien me hizo sintetizarla, pero la encontré en uno de mis cuadernos, me parece real and it´s fun:

EL AMOR ES UNA GESTIÓN SOCIAL DE LAS PULSIONES BIOLÓGICAS.

2007-10-12T20:29:00.000-05:00

Dos entrañables: Bernardo Ruiz y Esaú Hernández en Quebec

EL INSTANTE DEL DEVENIR

2007-10-05T16:23:00.001-05:00

Cuando las Pestañas del amanecer comienzan a parpadear, es cuando despierta la mañana.

El hombre corre y se apresura, el círculo perpetuo del nacer y el morir está presente, sus temeridades, sus esperanzas, sus afanes.

El hombre se detiene, se sostiene, camina, teje sueños en su sábana mental. El volcán orgásmico de sus entrañas y el coro de sus hábitos lo hacen levantarse cada día a vivir una aventura que no se sabe si será cierta o incierta.

El hombre, se tiende en el desierto de su condena: ser hombre y no alcanzar más que eso. Quisiera mover la voluntad del otro, nos cuesta toda una vida entender que la voluntad es propia y la de los demás no puede moverse un ápice para asirnos de o justificarnos en ella.

El hombre quiere quitarle la cara al miedo pero su corazón amodorrado lo atrapa en un laberinto de dudas, de misterios que convocan al insomnio.
¿Que es lo que quiere el hombre cuando ama? ¿Porque se reúne con otra voluntad si no es la suya? ¿A dónde quiere llegar si para llegar-a donde sea- se tiene que aparear con otros? ¿No es mejor caminar solo el sendero y decidir y elegir a voluntad?

Frente al agobio de su queja, el hombre no logra despejar la duda de la cópula, del convivio, de ese vivir aparejados y del desorbitamiento que esto le produce.
El hombre como un necio animal, se sumerge en los demás, se proyecta, ya sea como sombra o como luz.
Nadie puede negarlo: nuestra vida esta rodeada y es acosada por la rabia o el júbilo de esos espejos llamados hombres también, que incautan la voluntad y muchas veces el camino propio. La vida, ese vaso que se llena del día a día, de la rutina urbana, de la lucha por sobrevivir. Y entonces el hombre olvida su propósito, el generare que lo depositó en este planeta, el SER y el ESTAR. Estos fundamentos se confunden, se invaden, enraízan en su corazón como una breña estéril que, paradójicamente, a veces engendra rastrojo inservible para la buena cosecha.

El hombre aloja su esencia en los márgenes de la vida, “La vida que es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes” *, y sabotea su felicidad a costa de la paz que lo puede cobijar justo cuando la noche se avecina.

El hombre atiende al ruido externo y pierde la voz interior, a la que si se le reserva el silencio, es sabia. La voz interior nos orienta, nos advierte del peligro de perdernos en el ruido que ensordece la felicidad de estar vivos. Aún en la negrura más profunda, en la escalera insegura, habría de salir una bendición de nuestros labios para convocar el milagro de la permanencia, la claridad de sabernos y de contenernos a nosotros mismos.

El hombre se fortalece en la trinchera, se realza en el amor y se decide en la esperanza pero a veces su miedo de SER y ESTAR es tan poderoso que se hospeda en el reconcomio y el spleen.
Pero de pronto un instante en el que el mar irrumpe y lo lava todo con su sal, despeja la sombra y la sangre. Es entonces cuando el hombre renace y se reinventa y ese instante que no sé precisar, le llega al hombre en algún momento de su vida, quizá en la soledad que cauteriza. La sal lo cubre todo, quitando la dulzura de la ingenuidad pero dejando un resabio de experiencia y muchas veces de dolor, para poder así concebir un tiempo nuevo en el que nunca más se nadará en lagunas de confusión.

Yo quisiera saber cuándo es que llega ese momento. En la vida de cada hombre se prepara este tiempo, a veces tarda un siglo, a veces de improvisto se agazapa y asalta en la carrera, pero es sin duda un brillante y violento instante de sensatez . Es difícil precisarlo y desentrañar la duda del móvil de cada hombre hacia el final del túnel.

No sabemos si a todos les llega.

Hay hombres que huyen despavoridos y se esconden en su memoria, en lo viejo que la vida les ha enseñado, porque es mejor andar el camino recorrido, que introducirse en uno nuevo y por lo tanto desconocido.

Desdichado el que ve pasar de largo el instante del devenir, en el que se gesta la revolución propia. Ese certero momento en el que se reprograma la memoria, la tragedia se asimila y se genera el desenlace de una vida, instante que renueva al hombre y lo transforma.

[*] John Lennon

2007-09-14T18:02:00.000-05:00

curso de metáfora en Colima, 14,15,16 junio 2007

2007-07-06T21:32:00.000-05:00

Armando, Ramiro, René, Esaú, Javier

Miguel, Gabriel, Néstor, Cindy

Dora, María, Nélida

Rozas como una gota de agua constante sobre el cráneo de un condenado

Cindy Carolina Palomares Ortega

***
¿Aquella mosca?
el orgasmo que me apesta
desde el sexo hasta las muelas, que me acaricia y deja muerto
al revivir el sueño

Miguel León Govea

***
Prendido en fuego y brasas
el calor de cada tarde
marca el medio día.

Arde el hombre en su ceniza.

La palma de cualquier mano
y el diablo en la sombra fresca
todos los domingos en Colima.

Armando Martínez Orozco

***
¿Aquella mosca? una piedra inquieta: borona de la tierra

Oscar René Robles

***
¿Aquella mosca?
no, gracias
ya tengo

Javier Antonio Zepeda Orozco

***
Ensayo de Claudia

nada pueden tus gestos de paloma
nadie vuelve a esas piernas
a esos pechos
algún sol

Nélida
***
Tristeza:
tributo a las fuerzas supremas por derecho a la debilidad

Néstor Cruz
***
La luna
como una estúpida
allá en lo alto
es el ojo vigilante de un dios ciego
que tiene cataratas

María Gay

***
Y dice mi madre que soy inteligente
pese a que salvé a mis peces
de cansarse de nadar y morir ahogados

Ramiro Santa Ana Anguiano

***
¿Sientes como mi existencia
se adentra en tus entrañas
te roza
te desgarra el intestino?

Ramiro Santa Ana Anguiano

***
Aquella mosca es el punto final
que ha escapado de este poema

Gabriel Govea

Gracias a la secretaría de Cultura de Colima, al poeta Esaú Hernández y mis alumnos por metaforizar.

En palabras de Rodrigo Flores

2007-06-30T02:34:00.000-05:00

(...) Creo que hablar de poesía mexicana como una mónada, me resulta algo complicado, así como hablar de poesía argentina, chilena, guatemalteca, brasileña o marroquí. Este problema ya lo vislumbraba Octavio Paz en un texto que se llama "Alrededores de la poesía hispanoamericana"(...). En tal caso, suponiendo que existan algunos rasgos definitorios y totalizadores que permeen la poesía escrita en México, ésta se ha bajado del caballo en más de una ocasión --(...) la estética y retórica de lo sublime/puro/esencial no ha sido superada--. En distintas épocas y desde distintos horizontes se ha cuestionado, confrontado y debatido el problema de la escritura de poemas en México, aunque tengo que reconocer (eso sí) que la discusión no se ha dado más que manera insular y, hasta ahora, casi nunca de manera pública.

Para darse cuenta de que la escritura en México no es homogénea, y tiene un grado de problematización no menor, sólo hace falta leer a autores como Gerardo Deniz, José de Jesús Sampedro, Jesús Arellano, Gloria Gervitz, Mario Santiago Papasquiaro o al mismísimo Eduardo Lizalde

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EL JUEGO

2007-06-26T23:11:00.000-05:00

REGLAS
1. Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo
2. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego
3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego".

va, copiando la estructura de LUDA

UNO Dudo de los poetas que no toman, aunque hayan sido alcohólicos ( o lo sigan siendo) -y por eso no tomen- es precisamente por eso que dudo de ellos, no de su obra, de ellos. El vino y a la poesía son mancuerna.

DOS Creo que cuando uno opina sobre algo o está muy enterado, o está muy borracho, o aburrido, o tiene una personalidad avasalladora para engañar a cualquiera( como Olavarría) Lo importante es tener una opinión. La gente que no sabe sustentar lo que dice o no tiene opinión en genral, me cae mal.

TRES yo también soy radical, cuando digo basta, es basta, cuando apuesto, va, va todo.La gente tibia me da flojera.

CUATRO colecciones??? todas, pero la más importante separadores de libros.

CINCO tengo un gato (Fellini) que es un resumen de fantasmas: la abuela Matilde y Tonka ( mi perra que era idéntica en versión can)

SEIS confío en la gente que se emociona con Celan o con Pound, cuando veo que hay empatía con ese par de monstruos, entiendo todo, casi todo con el tercero involucrado.

SIETE soy como un caballero.."no tengo memoria" OLVIDO TODO y por lo mismo reescribo todo lo que subrayo de cada libro que leo. De todos modos lo olvido, pero, al menos lo tengo en la libreta. Lo cual también habla de lo obsesiva que soy.

OCHO los aburridos tienen una solución: morirse!

Invito a jugar a:
Rodrigo Olavarría
Enrique Carlos
Pablo Paredes
Bernardo Ruiz
Esaú Hernández
Harold Halva
Jorge Solís
Rodrigo Flores

MAYO EN CHIHUAHUA

2007-06-22T09:21:00.000-05:00

catedral de Chihuahua con el Carrera

Vive con Andrés un mes y sabrás cómo es, reza el adagio. Ni fué un mes, ni se llamaban Andrés, fuimos casi una semana a Chihuahua y a Delicias, Enrique Carlos, Alfredo Carrera y yo, para vivir la poesía y poner a prueba el termostato. El resultado es que los tengo más cerca, lo aprehendí más y mejor, ocupan primeros puestos en mi lista de navidad.

y ¿se va poner peor ? preguntaba Carlos en su primer aterrizaje

-no era el único objetivo del viaje, pero ayudó-

en Chihuahua también tienen su ángel,

como en la Ciudad de México, pero éste, da vueltas y lanza un láser.

Yo llegué a casa de Violeta Rivera ( poeta) y como siempre me encontré con abrazos, y muchas bromas, el humor norteño pone a cualquiera de buenas. Turisteamos lo suficiente y lo necesario, pasando por museos, librerías- una de viejo, o de usado, o de segunda mano, excelente, en la que duramos metidos cerca de dos horas- Carlos buscaba LP's de jazz y blues, mientras Alfredo y yo hacíamos nustros descubrimientos. Yo salí sólo ( por contener mi vicio) con dos libros de 20 pesos cada uno: Cómo leer en bicicleta de Gabriel Zaid y Suave Patria de Ramón López Velarde, a lo que Alfredo incrédulo exclamó: ¿va a leer eso?, bueno, hay que leer de todo, ojalá se pudiera todo, pero considero que aún lo muy distante a nuestras estéticas y gustos, habrá que analizarlo, algo nos dejará su maestría, no de gratis están ahí, en ese sitio donde muchos los idolatran, otros los reconocen, otros los recuerdan simplemente, bueno, hay quien ni los conoce.

En la casa de Juárez, donde NADA perteneció a Juárez

pidiendo deseos

El Martes 29 de mayo en el MOMO gimme winne, junto con Alfredo Espinosa, Martha Legarreta y Violeta Rivera, presentamos el libro La apuesta. Espinosa dijo que ese libro tenía que ser presentado en Chihuahua ya que José Vicente Anaya coodirector de la editorial Alforja que lo editó, es de Chihuahua; además la portada de La apuesta, está constituída por pinturas de Rocío Sáenz, pintora chihuahuense con larga trayectoria y bueno, la brújula atendió al norte y al norte se fué La apuesta. ( ya postearé alguno de los textos escritos para esta presentación) . Gracias a los tres por ser tan generosos.

Partimos a Delicias donde las mesas de lectura estuvieron algo pesadas ( parece que es la consigna de los encuentros) rescatmaos poetas y poemas de Olimpia Badillo (SLP), Inti García ( D.F.) Antonieta Villamil ( Colombia). Se mantuvo una mesa de venta de libros, lo cual me parece excelente. Leímos en prepas, universidades y en el mercado. Visitamos la radio, el monumento a las piscadoras de algodón, viajamos para la foto de grupo en el autobús de Los Vencedores, equipo de futbol. Presentamos La apuesta de nuevo, ahora por Alfredo Carrera y Luis Fernando Chueca del Perú, leído por Enrique Carlos. Presentamos el Subterráneo y compartimos principalmente con Arlette Luévano y Jaime Zamarrón, así como el último día con un grupo de poetas norteños, Hugo, René y Nelson, que, aunque no participaron en el encuentro, estaban de visita por ahí, con motivo de las lecturas y la conferencia de José Vicente Anaya.

Olimpia Badillo de SanLuis Potosí

Lo más divertido fué la última noche en que nos quedamos bebiendo tinto en el restaurant del hotel. Jugamos a las cartas de manera adivinatoria, es decir, las usamos para predecir el futuro, hicimos preguntas idiotas toda la noche y reímos: quién se iba ganar el Nandino, el Nobel y quién se suicidaría primero, aspiraciones cliché de escritores frustrados y al menos el balance fué importante para mí, que siempre le terqueo a Alfredo Carrera, él tiene alma de poeta y Enrique Carlos quedó furioso por que según las cartas... el Nandino está vendido.

Arlette Luévano poeta de Aguascalientes

Enrique Carlos fué un éxito con su plaquette que se desprende de su libro de próxima apración en la Secretaría de Cultura: CRISANTEMO CIELO; Alfredo leyó sus poemas dudando de sí mismo, pero las ovaciones no engañan. Arlette presentó también su libro CASA EN RUINAS- premio Efraín Huerta (Gto.) en el año 2006.

7 años del Subterráneo de Morelia

El calor impidió mantener la cordura durante tres días, pero las vueltas por la ciudad, el contacto con las personas, las atenciones de María Merced, que con poco dinero y menos apoyos que el año pasado sacó adelante este encuentro, hicieron de nuestro viaje a Delicias una excursión barroca en la que discutimos, nos exasperamos, nos emocionamos al reconocer buena poesía y regresar con libros, pero además, nos incomodamos por la organizaciónn y por la falta de calidad en poesía. Hablamos hasta reventar ( incluído el silencioso Enrique Carlos) y nos dispusismos a separar, clasificar y dosificar lo que nos deja algo en las letras o en la vida y lo que no nos deja nada, aunque, si lo recordamos, es que algo nos dejó.

Enrique Carlos

Alfredo Carrera

A trabajar a Colima

2007-06-13T01:11:00.000-05:00

2007-06-10T13:50:00.000-05:00

para agrandar el cartel, haz click sobre la imagen

Encuentro de escritores en León -Mayo 2007

2007-06-07T16:04:00.000-05:00

Texto de Arlette Luévano

Llegué a León el jueves cerca de las cuatro de la tarde. No hay problema, en un ratito llego al Howard Johnson, me dije. Pero no. Una vez más se me confundió el norte con el sur y di con el hotel hasta después de las seis de la tarde. No encontré a nadie, ni mesa de registro, ni autobús, ni amigos.
Como la presentación de mi libro era hasta las siete y media subí a ver la tele. Aguanté quince minutos y bajé de nuevo. Ahí me topé con Alfredo Cortés y quedamos en llegar juntos al Poliforum. Iba también Miguel, de Morelia.
Todo mundo metido en la conferencia de Pablo Boullosa. Los pasillos y la cafetería solos. Saludé a Luis Felipe Hernández. Me contó que ya había visto los libros. Alfredo se desapareció. Llegó Mauricio Carrera, con su esposa. Me presentó a Francisco Conde, que estaba en una mesa con Raúl Bravo y Alejandro Toledo.
La presentación se recorrió a las ocho porque toda la gente seguía con Boullosa. Cuándo terminó se fue la gente también, claro. Fue eso y el partido de fut.
Así que en una sala pequeña, nada que ver con el año pasado, se hizo la entrega de los premios Guanajuato 2007 y se presentaron los libros ganadores del año pasado.
No llegó mi super porra de Aguascalientes, pero sí estuvo en primera fila y tomando fotos Rodolfo Meza (a quien mucho debo, dije al micrófono).
Conde presentó mi libro: hizo un par de citas, me cambió el nombre y ya. Me dieron de la editorial 30 ejemplares. Me deben 70.
Hubo brindis. Musiquita. Canapés. Donas de chocolate.
Más tarde fuimos a un antrillo en el centro. Feo. Nos corrieron a las doce de la noche. Renata Torres estuvo conmigo, platicamos hasta quedarnos dormidas.
El viernes me despertaron las campanas de la Catedral. Bajé a desayunar tarde, ya muchos se habían ido al Poliforum.
En una mesa estaban Conde y Toledo. Los saludé. Bajaron a desayunar Carrera y su esposa y se sentaron con ellos. Yo me quedé solita y mi alma en una mesa del rincón, leyendo mi librito de Clarice Lispector.
En eso estaba cuando se acercó conmigo Dora Moro. Y empezamos a platicar. Y platicar. Y platicar. Bajó Pablo Boullosa y se nos unió. Hablamos de sueños, de antologías, de elecciones afectivas, de la fama, de lo distinto que estaba el encuentro comparado con el año anterior.
Boullosa se fue y nos quedamos Dora y yo. Hasta la hora de la comida. Recogimos nuestras chivas y fuimos al Poliforum, en mi coche. Nos perdimos, pero nomás tantito.
A las cinco de la tarde estaba programada una lectura en la Biblioteca Central. Llegamos puntualitas, pero nada, que se había recorrido la hora. Entramos a ver. Hermosa. Una biblioteca donde yo pude haber sido feliz (cuando era joven y capaz de cambiar). Dora tomó un par de fotitos, pero luego le quitaron la cámara.
A las seis de la tarde estábamos sólo los que íbamos a leer. La directora de la Biblioteca se portó muy amable, estaba preocupada por la falta de público.
Ya estábamos dispuestos a leer nosotros para nosotros cuando llevaron gente que estaba en la sala de Braille de la Biblioteca.
Empecé yo, siguió Ismael Lares (me gustó lo del corazón azul), unos señores de Yuriria, Lirio Garduño, un promotor de lectura y Dora Moro (lo nuevecito de su libro La apuesta).
Regresamos a la Feria. Iba yo platicando con Ismael Lares (te conozco del blog, le dije) hasta que vi que estaba un concierto de Luis Pescetti y ya no pude decir más. Arrastré al pobre de Lares al concierto (aguantó un ratito) y me puse a cantar y brincar como si tuviera cinco años. Padrísimo.
Terminando fui a saludar a Jorge Herrera. A contarle las novedades.
De ahí, nos invitaron al concierto Rumor de Páramo, de Ana Cervantes. Maravilloso. Como soy pobre no compré el disco, pero algún día.
Después la cena, después vino tinto con Dora, después a dormir. Y a las siete otra vez las campanas.
Desayuno y me voy, dije, pero estuve con Jorge y con Dora, así que la sobremesa terminó hasta la una de la tarde.

2007-05-27T21:22:00.000-05:00

MARTES 29 de Mayo

presentación del libro

La Apuesta

de dora moro

editorial Alforja

MOMO

GIMME WINE

AV.Independencia 1213, centro.

Chihuahua, Chihuahua. 8:00 p.m.

presentan los poetas: Violeta Rivera, Enrique Cortazar y Alfredo Espinosa

10 años de la Revista Alforja

2007-05-15T13:01:00.000-05:00

Una alforja equivale a cobijo, a previsión, a guardar para compartir, a reunir para repartir.

La revista Alforja ha sido creada para compartirnos la poesía, la palabra, la emoción y los puntos de vista poéticos de otras mentes, de otros corazones.

Una alforja es una bolsa en la que se lleva el peso repartido en dos compartimentos laterales y equilibrados. Esto con la consigna de no fastidiar el hombro y para que quien la carga, no sienta cansancio al recorrer el camino. A la revista Alforja la cuida un equipo de trabajo que se reparte la – no me atrevería a decir carga- sino el regusto por conformar cada número de esta revista que ya llegó al 39 de su Nueva Época y que proviene desde las raíces de otra revista llamada el Corno Emplumado.
José Vicente Anaya y José Ángel Leyva, junto con María Luisa Martínez Passarge han logrado, a lo largo de este camino sinuoso, relevarse el trabajo, repartirse las responsabilidades y enfrentar juntos los reveses para sacar adelante el morral que lleva las provisiones.

La alforja es una talega que se confecciona con un material fuerte, generalmente cuero, un material provisto por la naturaleza. Se fabrica así para que no le ataquen los insectos, las inclemencias del tiempo, los cambios de clima durante el trayecto.
Alforja, es una talega por que reúne talentos.
La revista, ha logrado sortear las inclemencias típicas a las que se enfrentan las publicaciones literarias de nuestro tiempo, ha superado la mala distribución, la ausencia de compradores, asunto que no impide andarla repartiendo por senderos conocidos. Con esfuerzo y trabajo, han logrado seguir editándola contra los pronósticos generales para la lectura de la poesía, porque sus editores saben que la poesía nos alimenta, que lo que nos han traído en su Alforja durante estos diez años, nos provee de carácter para seguir creyendo en la sustancia de la poesía.

La alforja es un cuerpo que está en desuso. En muy pocos sitios se observa una verdadera alforja. No es fácil distinguir una simple bolsa o un saco, de una verdadera alforja; característica con la que también podemos comparar a esta revista, ante la que algunas personas al conocerla exclaman: ¡parece un libro! Y es que muy pocas revistas literarias poseen las virtudes que distinguen a Alforja. Su diseño, la calidad del papel, el formato, la facilidad con que distinguimos las secciones, el objetivo clarísimo que nos deja al concentrarse en la poesía, el poema y sus temas aledaños, hacen de Alforja un cuerpo dotado de exclusividad, misma que debiéramos agradecer y aprovechar. Agradecer, porque si paseamos por las revistas literarias mexicanas, nos daremos cuenta que no todas proponen algo nuevo, que se trata de “lo mismo de siempre”. Aprovechar, porque la revista Alforja ya está en Guadalajara, por ahora en la librería Ítaca a donde los invito a adquirirla.

Alfredo Carrera, revistólogo de Morelia nos dice: Al hojear una revista debería de quedar claro cuál es su objetivo, a qué público va dirigida, cómo funciona su distribución, por qué se inicia con un texto y termina con otro. No debería ser necesario el atractivo visual absoluto. Si alguna publicación decidiera que su público sea tal o cual, o que su objetivo sea acercar a la literatura a sus lectores en potencia y se aceptara que la única forma es la provocación y se trabajara a partir de esos parámetros, seguramente sería una publicación importante a nivel nacional. Sería tan honesta con ella misma que habría mucho interés en conocerla.

Y esto es lo que Alforja lleva dentro, lo que en el interior del cuero, cuidadosamente cosido, se guarda con cariño. Textos que provienen no nada más de un buzón electrónico y de una revisión por un consejo editorial fantasma, sino de una cuidadosa atención y convivencia con las personas, con poetas, un intercambio real de escritor a escritor, idas y venidas de textos que, de alguna manera, le provocan algo a Leyva yAnaya y decidien entonces, compartir el alimento que otros elaboran.

En tiempos remotos, incluso antes de Cristo, ya se usaban las alforjas. Las alforjas representan una tradición de campo, de trabajo y son símbolo de generosidad y sencillez. Alforja la revista, tiene los suficientes años literarios como para exclamar ¡uhhhh casi antes de Cristo!, por que- insito- en estos tiempos difíciles para la palabra escrita, no es fácil mantenerse a flote. Alforja representa una apertura, una puerta, una bolsa que recoge y este día se abre a nuestra ciudad para regalarnos su contenido, con la esperanza de organizar un banquete en nuestra compañía, bajo uno de los hermosos árboles que vivifican esta urbe.

Démosle pues la bienvenida a esta Alforja y a sus viandas, que sin duda, nos harán hasta engordar con sus deliciosos matices y sus variados sustentos.

*este fué el texto leído el pasado Miércoles 9 de mayo en el Ex-convento del Carmen con motivo del aniversario y de mi cargo de representante de la colección editorial Alforja en Guadalajara

Costumbres extrañas por Bernardo Ruiz. COSTUMBRES EXTRAÑAS DE GENTE SIN MUCHAS GANAS DE PRESENTAR digo yo.

2007-05-08T19:38:00.000-05:00

JESÚS Vicente García me escribió para avisarme de mi presentación. Un acto de gentileza; sin ánimo de ofender, y él sabrá cómo tomarlo. Tiene cortesías al estilo de la de los gatos: una delikatessen junto al rincón.

En mis planes está asistir. Creo que a la última presentación que fui aquí en México se remonta a principios del milenio, cuando tocó turno a La sangre de su corazón en la feria del libro de Minería. Memorable durante aquella velada fue la ópera en La Ópera, porque estaban los cantantes de Bellas Artes en el bar. Las cervezas estaban heladas e tutti contenti.

Mi corazón me dice: ese es todo el sentido de una presentación, decir hola a amigos y desconocidos; y a lo que los traje: esa labor colectiva en la que los mexicanos destacamos en los índices de escándalo de la Secretaría de Salud por decir (oh, paradoja): ¡Salud!
El preámbulo asociado al punto de reunión es tan fuera de contexto como buscar iglesia para un bautizo: Miren, todos los muralistas del Palacio lo van a bendecir.

Aparte: pone uno a sudar a dos, tres, cuatro o siete celebrantes en un auto cada vez más autoexculpatorio (que uno llama, invita, gestiona, etc., porque los del INBA y los de Literatura SÓLO trabajan para sus actos). ¡WOW! Como quien dice, ya hay una declaración oficial de que, en efecto, hay cultura oficial; el resto es escenario.

En verdad, una presentación ya es en pocas ocasiones memorable por lo que se dice o lee. Quizá se distingan por lo que los asistententes viven, conocen o sienten: experiencias extraliterarias o paraliterarias, no sé...En otro ámbito (anuncios y programas) una inocente manera de causar inquinas, envidias y murmuraciones (esto es: mera vida literaria. La cultura se descubre y se apodera de uno o no en las bibliotecas).Y presiento que en el fondo, los textos de los bienintencionados presentadores, los que nos ahorran leer el libro, son una serie de variantes de la frase:--Qué suerte, el niño no salió bizco ni patizambo; pero cómo diablos se te fue a ocurrir a llamarlo Ediberto si tiene los pelos de la cabeza (sic) como espinas de chayote, y no es nada alabastrino y...Bibamus.

TRASPASANDO EL UMBRAL- CURSO

2007-05-02T10:58:00.000-05:00

TRASPASANDO EL UMBRAL
los sueños como material para la literatura
Curso de poesía
Coordinador Dora Moro

“he sido llevado, en momentos de la mas honda
Introspección, hasta aquellas cosas que están más allá
Y más acá del umbral de la vida despierta”
W.B.Yeats

Una poesía fronteriza entre lo realista y lo visionario requiere una más amplia modulación de la conciencia. De nada valen ajustes de estilo, superficiales piruetas retóricas, si se desea rescatar la ensoñación con lucidez. La auténtica dificultad es psicológica, no estilística. Reside en alcanzar la disposición de la voz, el lugar desde el cual hablar. En este caso el punto de vista no se sitúa en la conciencia objetiva del realismo estricto ni en la conciencia subjetiva del visionario puro. El lugar de donde brota una voz en el límite se encuentra, por el contrario, en el espacio que media entre ambas en la misma frontera entre consciente e inconsciente, vigilia y sueño, realidad e imaginación.
-Eduardo García-

Curso en 10 sesiones de dos horas semanales.

Dirigido a: todas aquellas personas (mayores de 16 años) a quienes la poesía les toca, les conmueve o les interesa y quieren acercarse a ella para leerla con la intuición abierta, o escribirla arrojada y honestamente.

Horario: lunes de 7 a 9 p.m.

Inicio del curso: lunes 7 de mayo 2007

Costo: 750. 00 pesos las 10 sesiones

Descripción del curso:

Curso práctico-teórico. Un recorrido poético por los estados oníricos de la literatura universal, del cuerpo y de las posibles herramientas para realizar poemas a partir de sueños y fantasías y ensoñaciones.
Curso especialmente diseñado para ejercitar la imaginación y combatir las trabas para escribir o perderle miedo a la “hoja en blanco”. Curso en el que se descubre la poesía con los sentidos y la intuición, comprendiendo que no es necesario “entender” la poesía para gustar de ella.
La labor del coordinador, mucho más que ser la de un corrector de los textos de los participantes será la de alguien que observe guíe y sugiera. La de un asesor que proporcione herramientas o maneras de escribir los textos, ya que todos estamos en proceso.

Programa:

Qué es y qué no es la poesía
Modo de experiencia del escritor
La efectividad poética
Dormir y soñar
Ensoñación y control de la palabra
La poética de la ensoñación
Traducir el sueño ritmo poético y atmósferas de ensueño
Presencias de lo fantástico
Comunicación de la emoción y del pensamiento
El poema es sueño. EL sueño es poesía

No es necesario contar con estudios preliminares de literatura para participar en el curso, convendrá que se tengan nociones básicas de redacción y algunas lecturas de poesía, así como disposición para recordar y compartir tus sueños en el curso, ya que la dinámica principal del curso es compartir tanto los sueños como los textos y conocimientos con los demás participantes pues enriquecerse con las aportaciones de un grupo forma parte de los beneficios de tomar un curso.

Mío Cardio - café
Av. Tepeyac 189 Col. Chapalita

Guadalajara, Jalisco. México.

Tels. (33) 35.87.57.90 (33) 33.44.80.01

Incluye café y material (copias)

www.culturaenred.org/miocardio/

22 días en Chile y Poesía

2007-04-23T00:13:00.000-05:00

La puerta del deseo
se ha cerrado.
Enfrío mi cuerpo a
martillazos.

***
Sin quererlo me he hecho parte del concierto funerario. ¨

***
Es cierto que la muerte se escribe sola en nuestros cuerpos.
Y ni siquiera nos es dado escoger la tinta utilizada.

***
Durante años he sido testigo de mi muerte

LUIS FERNANDO CHUECA FIELD- poeta y crítico peruano, académico amigo, espejo valiente, dolor azul y perteneciente a la decencia peruana más recatada, Enjoy the silence es su lema.

***
mirami ramira lo cerúleo de mis venas
ben peridol clotiapina y mia principesa
espera rana mi soneto pero se me sale espuma magma
las vísceras en boca
y mia principesa eclipsa su sancta aura fulminante
no colapses no adormezcan el músculo de amor no no
noooo brivio no marchitarán las rosas
(…)
y esos cables esos cables
(…)
electroshock

Mauricio Medo- poeta peruano del siglo XXI. Esposo ejemplar de Ludy a quien ya casi conozco. Pariente perdido en la aldea, encontrado en Santiago de Chile, nervioso empedernido. Generoso puente maqueiriano, atento tutor, entrañable primo. Su lema: “esas son cojudeces”

***
“Es hora de que lo entiendas:
Todo animal se vuelve voraz cuando es acorralado
Por las formas de la muerte.
Tú mismo recuerdas cuando vagabas por las grandes capitales esas ganas de venderte a cualquier precio…”

JOSÉ CARLOS IRIGOYEN- poeta peruano, crítico definido, amigo, vikingo, cariñoso con su mujer, dueño del cuartel general de Chile-poesía, hasta que la noche se acabe.Su lema: “que ajco”.

***
Un desintoxicado guarda en él defensas contra la toxina. Si de reintoxica, estas defensas actúan y le obligan a tomar dosis superiores a las de su primera desintoxicación.

RODRIGO OLAVARRÍA-Alias: Garcés Romano: poeta, traductor y ladrón chileno. poseedor de toda la información de Wikipedia, You Tube, Ginsberg y Bolaño. Hermano de fechorías, THE BEST FRIEND IN TOWN, manager, depositario de mis secretos, cancerbero y persona en el mundo que más me hace reír. Lema: no manches wey!

***

la clase media se ríe en función de los nombres connotadotes de pobreza, ahí intentan marcar su diferencia, sus privilegios, su idílico origen común, pero la clase media omite los apellidos

PABLO PAREDES: poeta chileno, luchador incansable por la megalomanía y la clase trabajadora, niño hermoso, dosis generosa de cariño, sabio contrincante de Zapata en la revolución. Su lema: hola qué tal, yo soy el chico de las poesías.

***
pequeña sombra
la noche de nadie
crece
la flema
en la boca del niño
frío
esos óvulos
no tienen
derecho a quitarnos el pan
qué sería de la sangre
sin ser derramada
y su pequeño ser
padecía
un campo de exterminio
padecía un campo de exterminio!

quién pagará la culpa de nadie

FELIPE RUIZ: poeta chileno, amigo guía de turistas, sonrisa concreta, reencontrado y reconciliado. Su lema: no se entiende, habla a 250 kms por hora.

***
A veces caía rendido de la pura felicidad y mi cuerpo rodaba por toda la pequeña casa que se llamaba noche desde donde decía sin parar que maravilloso era vivir en una pequeña casa que se llamaba noche con una verdadera lluvia de meteoros adentro Hospedándose en los océanos que tenía guardados en un pequeño armario que también se llamaba noche Los meteoros brillaban ciertamente en esa agua salada Me gustaba verlos por aquella cerradura que parecía el ombligo de un hombre pensando que los huesos crujen por el miedo a quedarse sin nada en la oscuridad y el tiempo Por suerte yo siempre estuve solo y enfermo de una enfermedad que solamente producía alegría y gansa de morir

HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS- Poeta chileno, de rebozo y de bolita, amigo protector de mí por estatura, cariñoso visionario de objetos macro en las calles de Santiago, invitado a nuestra mesa, a nuestro corazón, al mismo sitio donde llueven los meteoros. Frase célebre: pero ¿y tú qué? esa polera taaaaan fea! qué?

***
Allá va la que fue mi amor, qué más podría decirle si ya ni mis gemidos conmueven a la que ayer arrastraba su espalda por las piedras.Pero hasta las cenizas recuerdan cuando no era nadie y aún están los muros contra los que llorando aplastaba su cara mientras al verla la gente se decía "Vámonos por otro lado" y hacían un recodo sólo para no pasar cerca de ella pero yo reparé en ti, sólo yo me compadecí de esos harapos y te limpié las llagas y te tapé, contigo hice agua de las piedras para que nos laváramos y el mismo cielo fue una fiesta cuando te regalé los vestidos más lindos para que la gente te respetára.

Raúl Zurita: poeta chileno, anfitrión, amigo incondicional lector de los novísimos. Presentador de mi libro La apuesta. Esposo de Paulina, hermosa niña-mujer lectora voraz. Generoso padrino, habitante mayúsculo de nuestra aldea poética. Su lema: esa huevaá, huevón.

***
el ángel arranca de mi
sinfonía pobre
ángel marrón ángel marrón
arranca mientras te queden
alas
porque si dejo de escribirte
desapareces
si dejo de escribirte lucía dice si yo dejo
de escribirte yo yo
desaparezco

PAULA ILABACA: poeta chilena, ser fugaz, como cometa aprece poco, fulminante con luz Lucía. Gracias por asistir a la presentación, por ponerte la máscara del santo Paula.

***
No queremos improvisar
Nosotras
Somos tus hermanas muertas en proceso
En pos de tu venida
Nuestras voces se callaron propiciando el nacimiento, tu nacimiento
Ahora te toca hablar por cada una
de nosotras

Carmen Martin: anfitriona del Jaguar House, preciosa amiga, poeta chilena, monopoliza el pan pita y la palta, bebedora incansable destilado de agave. creadora de Lucius Burinus y amante de Celán también. Su lema: very dangerous people in tha house.

***
Nunca aprendimos saltar la cuerda.
Mis padres la olvidaron
en el bazar de Presidente Errázuriz
dos nueve cero uno.

Al techo del lugar sigue amarrada,
balanceando a mi abuelo.

ENRIQUE WINTER: poetaeditorabogado chileno. Anfitrión de Valparaíso con todo y sus pulgas. Visitador de cementerios en mis sueños y amigo incondicional. Poseedor de la cabellera más atractiva de Chile y cantante de todas las canciones posibles. Lema: pero mira que vista, cómo no me voy a quedar en este lugar.

***

ARS VITAE

Teníamos fuerte afición al vinole rendíamos culto a los racimos de uvay éramos arrogantes, crédulospendencierosPreferíamos la muertea perder la libertady llevábamos la alegría del amorhasta las puertas del infiernohasta desafiar a la misma muertedesnudándonos en pleno combateo agrandándonos las heridas recibidasY si veíamos en peligro la vidade nuestras mujeres y la nuestranos dábamos muerte por gusto continuoY éramos tan arrebatados en la guerraque jamás actuábamos de acuerdo a un planNo conocíamos ni la humildadni la caridad, ni la abnegaciónni la dulzuraÉramos serios y semifabulososy adorábamos a nuestras esposasque adoraban el falo y el oro.

DIEGO MAQUEIRA: poeta chileno, a serious comic. Mito escondido, verdad encontrada, paciente anfitrión, amigo de sombras y luces para el siglo XXI . Sus poemas volaron por el cielo chileno en el pig que Roger Waters le cedió. Antes de Maqueira y Después de Maqueira. Lema: esta es mi película y yo soy el director.

***
Cuáles horas en tránsito
si las de estarse quieto en estos interiores
son las de estarse aquí sobre la móvil silla
que nos conduce a nada velozmente
salvo por esa herida bajo el párpado
salvo por ese cierre
salvo por la palabra

JORGE FRISANCHO. poeta peruano. Habitante de Chicago, amigo etéreo pero evidente. Lema: pero la cortina huele mal

***

La demencia tiene tu color Bomba
tiene algo de tus labios Negro
tiene cierto olor Blanco
tiene por último sabor Orgía
reprimida nochería ronería
tiene mis días contados

DOMINGO DE RAMOS: poeta peruano. No tiene nombre de calle como otros, él tiene nombre de día. Protestante y promotor de la extradición de Fujimori. Boxeadro de peso mediano y poeta de poemas mayores. Amigo seguro de si mismo. Lema: cuando yo digo momento inadecuado, es el momento inadecuado.

***

UN ENCUENTRO DE PERUANOS es una trayectoria o la fascinación propia & objetiva con todas las cosas duraderas. Crean siempre un sistema complejo de aguda emoción que fluye en una serie de fragmentos intemporales. El habla se cierra finalmente y la costumbre es un efecto aglutinado que procede de las más variadas fuentes de esa llamada diversidad .. . .. .. .. . Aquí .. . ..desde la urbanización donde el mínimo alcance nos convierte, la figura es esta:.. . .. .. ... .. .. .. .. .. .. ... .. ... .. .. . . .los sueños se ponen de manifiesto y acecha el acto .. . .. .. .. .. .. .. .. .. . .. .la desilusión invade un río interno y redefinida copia ciudades.. . .. .. - por qué?.. . .. .. .. .. .. ... .. .. .. .. ... . .. .porque la trayectoria de tus riquezas venidas de fuera son ejemplos .. . ... .. .. .. .. .. .. .. . .. .. .de un comportamiento simulado que yo entiendo como un desarrollo moderno directo pero débil

WILLY GÓMEZ: poeta peruano, silencioso en el alcohol y observador en el poema. Sorprendente su transformación de voz en la lectura. Sonrisa, decreto y amistad. Su Lema: en este encuentro los únicos tres poetas son…

***
¿cuándo lloraste por mí, esposa?
¿cuándo apoyé mi vejez sobre tus senos?

CECILIA PODESTÁ: poeta peruana. creadora de la respuesta a la pregunta que yo me hice cuando tenía 7 años: ¿y San José qué dijo cuando supo que María estaba embarazada de una paloma? Pata peruana, boxeadora peso gallo, editora de ese tipo de libro que todos quieren tener por arte-objeto (fetichismo). Ella no tiene lema, su canto de grillo resuena todavía en el hotel Parlamento de Chile.

***
De nada la flojera y las ganas de dejarlo todoDe nada ese desdén que nos acompaña. Has de ver también adolescentes con fusiles, cucharas sin platos: Tus placeres tuvieron nuevos dueños cuando te ofrecieron callar.

PAOLO DE LIMA: ( el de enmedio) reportero peruano, perdón, poeta peruano. amigocho siempre sonriente. Máquina de hablar a mil por hora, junto con Felipe Ruiz era imposible descifrarlos. Posedor de la zona de noticias más actualizada del mundo. Lema: sñlikrfhqehsflhkdjsaiueñewpaiu ewiourjhr.

***
Todas las mujeres han sido tú, una explosión de gritos. una edad de blanco estática, que se destroza en cad norte de incestuoso silencio. Todaas las mujeres son lo mismo. La máscara del cielo como estrellas pintándose la boca.

ANDREA CABEL: poeta peruana. Valiente, activa, cruzamos pocas palabras, pero quedaron las falssas actitudes del agua bien claras. Gracias. Su Lema. no soy la princesa Inca.

***
atrapados otra vez
en esto de mirarse

no olvides respirar
en medio del amor
despertar colgados del cielo
en medio de nosotros
en medio de esta caza

existen tantos puntos
sin nombrar
allá arriba
en el cielo

ROSARIO DE LA CONCHA: duendecillo-poeta que me llevó a contemplar lo cotidiano de Santiago desde lo alto de un piso 17 y hasta el Parque Forestal, abriéndo la puerta de su casa y corazón.

HÉCTOR GONZÁLEZ: fotógrafo, videasta y amigo entrañable, organizador del Mexican cousin contest y soñador para el futuro.

SCOTT MEIER. El güerito lindo, gringo contrincante culinario, amigo loco por una sola noche en qué nadie supo que fue lo que lo afectó, si la luna o el derecho a la Propieda Pribada.

CLAUDIO: cantante profesional, poeta de closet y amigo guía por el Litroral de los Poetas, las tumbas de Huidobro y Neruda. Compañero comedor de cangrejos vivos y perteneciente a una raza de seres humanos en extinción: las buenas personas.

REBECA: amiga española, de flashazo madrileño. Receptora de la apuesta y devolvedora de los piscis del mar de Valparaíso.

GRACIAS ESPECIALES A: Gregorio Alayón por ser mi guía espiritual , a Pelusa, como siempre.
José María Memet por la invitación, a Alforja por la oportunidad, a Oscar por el libro extinto de Maqueira, a las librerías Metales Pesados (Santiago) y Crisis (Valparaíso) por quedarse con La Apuesta. Víctor Mendiola por compartir la mesa de lectura y los libros. A todos lo que de alguna u otra manera me regalaron un
pedazo de Chile de Perú y apostaron conmigo.

volveremos a la Cordillera y a su resplandor en el cielo.

Después de 80 horas juntos

2007-04-17T23:07:00.000-05:00

Nuestra comunicación siempre está llena de saltos, como niños nos enredamos porque nos queremos decir todo
o no queremos decir muchas cosas.
Ocultamos lo indispensable y explicamos todo aquello que quisiéramos que deje rastro,
sangre o imán en el otro

Alfredo Carrera y Dora Moro

2007-03-26T15:14:00.001-06:00

www.chile-poesia.cl

ESTRENO DE LA PELÍCULA DRAMAMEX

2007-03-02T17:07:00.000-06:00

http://www.revolcadero.com/dramamex/

2007-02-26T07:57:00.000-06:00

Escribir es una labor orgánica, de otra manera carece de sentido y se vuelve inmoral

-Sándor Márai-

2007-02-15T17:59:00.000-06:00

...Como si en el cuarto reflejo de espejo a espejo pasaran todas las buenas cosas
que aquí no pasan
una dimensión de salto
la rotura de la realidad ansiando uñas nerviosas
está
está aquí te digo
aquí está
justo aquí en la parafernalia donde prevalece la ensoñación y el terror de un velo
subterránea la explicación con su figura clara
con su ambigua metáfora
con su rémora

aunque no quiera encontrarme con esa sombra
porque elementa poder
es una credencial que concede permiso para la arbitrariedad
y yo presiento una hiedra
la distancia entre el decir y el hacer me pone de monstruo

2007-02-06T17:41:00.000-06:00

"ninguna dificultad se compara a la de explicar pacientemente a una persona mediocre la raíz de nuestro desencasillamiento"

Alejandra Pizarnik

¿Quién dijo que la poesía no se vende?

2007-01-30T12:23:00.000-06:00

vendí un poema

2007-01-25T19:05:00.000-06:00

ella toda quieta como una ampolla en mi piel
la llevo a las dudas
a la sala
me cuenta de sus granos
yo le cuento de mis botes de azúcar y café vacíos
y a veces la lluvia
sobre la piedra

a mitad de los pasos diarios

para el Atlante Zoer

2007-01-19T13:18:00.000-06:00

Un hombre cejifruncido
da la espalda
a esas cosas de la vida
rellenas de genes.

Exhala anemia amorosa
en la ventana.
Se repite.
Redacta a su viejo
una perorata de culpas,
de reproches
y de perdones extemporáneos.

La película antichoques de sus ojos de vidrio
le detuvo la caída de cada minúsculo fragmento de dolor.

Un hombre de mirada
sin vidrio
vive en la banca
espera por su reencarnación
para jugar a los juegos
que no ha vivido
por no seguir las instrucciones.

Por qué espera
ese hombre
por qué come criterios ajenos
por qué si aquí hay brazos calientes
por qué se tapa la boca
y se ermitaña en un cerro de Santa Ana.

De seguro
repasa los tejados
de sus cuentas,
mastica el nombre
de una doctrina amable,
se traga autoengaños para no morir
de orfandad.

Un hombre sin alguien
con roedores en su drenaje
que no pasan por debajo de su cama
no puede ser acusado
ni juez
ni testigo.
Es sólo un sobrante migajoso de amores disfuncionales
un experimento maldito de otra galaxia
desecho de un árbol sin ponientes
donde se piensa manzana.

2007-01-15T16:14:00.000-06:00

Después de la desintoxicación es el peor momento, ahí interviene el peor peligro. Vivir la salud con éste agujero y ésta tristeza. Sientes que caminas al suicidio aunque lo veas muy lejano. Después te dices, ya pasó lo peor, pero dudas de todas las palabras que te dices y entonces, escribes.

RODRIGO OLAVARRÍA ( Chile) . De: Alameda Tras las Rejas

La poesía no hace nada y yo escribo estas páginas sabiéndolo. M.A.Campos

2007-01-10T19:41:00.000-06:00

Pero escribir con la Lettera 22 (1964) con la Remington (1937) , con la pluma, con los sesos, con las entrañas, con la necedad taladrando. Escribir para no volverse loco o para sumergirse en la locura sin enfrentarse a nadie, al menos mientras la poiética acontece.

Escribir con los golpes de centauro entre las corvas y la dentadura; con rabia y delicia, porque al final de la página uno no se siente tan inútil, tan hueco.

La poesía no completa, no salva, no, la poesía es un lugar al que se acude a recreo, a muerte, a emborracharse.

A cuatro años de la muerte de mi padre

2007-01-08T19:36:00.000-06:00

REAPARICIÓN DE MI PADRE

Hoy por casualidad, volví a ver a mi padre
en su mañana lluviosa.
Con su gabán de casimir aunque fuera verano
entraba y salía de la las notarías
y atravesaba la Calle del Comercio
con su maleta marrón, anteojos de carey
y sombrero de fieltro.

De vez en cuando se detenía en algún lugar:
En la junta Comercial, con ferretero, a la puerta de una zapatería.
Con su mirada de miope contemplaba el rostro de Carole Lombard en la cartelera del Cine Floriano.
Entraba en el Bar Colombo para orinar.
Proseguía su camino entre mendigos, chalanes y ejecutores
y se hundía en la oscuridad de un almacén de abastos.

Mi padre iba y venía por el centro de Maceió.
Yo daba por hecho que estaba vivo.
Y sólo me rendí a su muerte lenta
cuando pasó delante de mí sin reconocerme.
Entonces supe lo que era la vida:
el lugar en donde hay sol y las personas se hablan.

Lêdo Ivo

Bolañeando

2007-01-08T18:19:00.000-06:00

"En literatura es casi imposible mantenerse a salvo. Todo mancha. Supongo que hay novelistas que opinana lo contrario. Dios les conserve su candor o su (estupidez) por mucho tiempo."

"La literatura se parece mucho a las peleas de los
samuráis, pero un samurái no pelea contra un samurái, pelea contra un monstruo.
Generalmente sabe, además, va a ser derrotado. Tener el valor, sabiendo
previamente que vas a ser derrotado y salir a pelear: eso es la
literatura."

"La única experiencia necesaria para escribir es la
experiencia del fenómeno estético. Pero no me refiero a una cierta educación más
o menos correcta, si no a un compromiso o, mejor dicho, a una apuesta, en donde
el artista pone sobre la mesa su vida, sabiendo de antemano, además, que va a
salir derrotado. Esto último es importante: saber que vas a perder."
Roberto Bolaño
*tomado de: Bolaño por sí mismo, ediciones Universidad Diego Portales- Santiago de Chile.

Poesía junto al mar

2006-12-07T16:15:00.000-06:00

El cigarro es mi adolescencia,
una interrogación plena a mis costillas,
el silencio que calma los espantos
y limita la distancia entre el amor y el mar.

Víctor Cárdenas- Colima

El tiempo es una máquina pequeña
como sierpe alrededor de tu muñeca.

Bernardo Ruiz- México

Esto es la onda:
La poesía es la verdad
hay que tallarla
dinamitarla a pedacitos
como dice Carlos
hay de vetas a vetas
y la veta que encontré ahora tiene otros ojos
eso es la poesía
Y esto es la onda
protestar
renegar de las calles
y las avenidas
quejarse de todo

Esaú Hernández- Colima

Los poetas huyen de la geometría
y abarcan todos los espacios que van quedando vacíos
con el ir y venir de la incongruencia.
Rosana Curiel- México

no tenemos la casa todavía,
tenemos piedras;algunas.
trozos de pan, algo de vino tenemos
pero la casa no;
sin embargo tenemos oscuridad,
porque luz no tenemos todavía;
tenemos algunas lágrimas y besos.
Otras cosas igualmente ridículas tenemos.

Eduardo Langagne- México

Porque la amistad no tiene cama,
por eso contigo me desvelo.
Para que el amanecer acicale
sus patas de gato moribundo,
y los tragos de cerveza sean
como de trementina.

Avelino Gómez- Colima

Es diciembre, el trópico,
los riesgos de la tranquilidad
y una insolente, impúdica certeza:
a este pueblo nunca llegará el invierno

Guillermina Cuevas- Colima

Anick Chauvette y Rosalie Lessard (Montreal) espero las traducciones que tanto leimos juntas para publicar su extraordinaria poesía.

Festival de Poesía en Manzanillo 2006

2006-11-20T13:22:00.000-06:00

MARTES 21
10:00 horas
Lectura de poemas
Guillermina Cuevas, Jorge Vega, Esaú Hernández
Mercado 5 de Mayo, Centro

10:00 horas
Lectura de poemas
Cristóbal Barreto, Alfredo Montaño y Annick Chauvette
Liceo Delta, Calle Arturo Castro s/n, Colonia Las Brisas

11:00 horas
Lectura de poemas
Guillermina Cuevas, Jorge Vega y Rosalie Lessard
Café Chantilly, Juárez esq. Francisco I. Madero, Centro

12:00 horas
Pega de calcomanías con poemas
Avelino Gómez, Esaú Hernández, Jorge Vega, y Cristóbal Barreto
Semáforo en Valle de las Garzas

14:00 horas
Presentación de revista Tierra Adentro
Esaú Hernández, Alfredo Montaño y Víctor Cárdenas
Bar Social, Juárez esq. 21 de Marzo, Centro

17:00 horas
Lectura de poemas
Dora Moro, Krishna Naranajo, Nélida López y Cristóbal Barreto
Bachillerato No. 9 U de C, Glorieta de San Pedrito s/n

18:00 horas
Inauguración
Ricardo Yáñez, Gloria Vergara, Rosana Curiel y Alberto Vega
Buque de la Armada (atracado en el antiguo muelle fiscal)

20:00 horas
Lectura de poemas
Dora Moro, Víctor Cárdenas y Martha Pérez Navarro
Café Costeño, Lázaro Cárdenas 1613, Col. Las Brisas

22:00 horas
Lectura de poemas
Annick Chauvette, Rosana Curiel, Esaú Hernández, Nélida López y Krishna Naranjo
Bar Bora, Carr. Mzllo-Cihuatlán km. 15.5

22:30 horas
Palomazo Poético / Micrófono abierto al público
Bar Bora, Carr. Mzllo-Cihuatlán km. 15.5

MIERCOLES 22
10:00 horas
Lectura de poemas
Teodoro Villegas, Cristóbal Barreto, Nélida López, Alfredo Montaño y Víctor Cárdenas
Mercado 5 de Mayo
Centro

10:00 horas
Lectura de poemas
Rosana Curiel, Rosalie Lessard y Esaú Hernández
Bachillerato No. 8, U. de C, Glorieta de San Pedrito s/n

11:00 horas
Lectura de poemas
Annick Chauvette, Krishna Naranjo y Dora Moro
CET del Mar, Calle Armando Ochoa Sánchez s/n, Campos

14:00 horas
Lectura de poemas
Nélida López, Krishna Naranjo y Guillermina Cuevas
Bar Social, Juárez esq. 21 de Marzo, Centro
17:00 horas
Lectura de poemas
Rosalie Lessard, Alfredo Montaño, Dora Moro y Guillermina Cuevas
Secundaria No. 3, Av. Dolores Hidalgo No. 3, Col. 16 de Septiembre

17:00 horas
Taller con Ricardo Yáñez
Esaú Hernández, Cristóbal Barreto, Nélida López y Julio César Parry
Salón del Hotel Brisa del Mar, Av. Lázaro Cárdenas No. 1301, Col. Las Brisas

18:00 horas
Lectura de poemas
Víctor Cárdenas, Avelino Gómez, Rosalie Lessard y Annick Chauvette
Buque de la Armada (atracado en el antiguo muelle fiscal)

22:00 horas
Lectura de poemas
Teodoro Villegas, Julio César Parry, Cristóbal Barreto y Annick Chauvette
Bar Bora, Carr. Mzllo-Cihuatlán km. 15.5

22:30 horas
Palomazo Poético / Micrófono abierto al público
Bar Bora, Carr. Mzllo-Cihuatlán km. 15.5

JUEVES 23
10:00 horas
Lectura de poemas
Melquíades Durán, Julio César Parry y Magda Escareño
Mercado 5 de Mayo, Centro

10:00 horas
Lectura de poemas
Ma. Elena Sánchez, José Filemón Arias y Teodoro Villegas
Restaurante del Hotel Colonial, Av. México No. 10 Esq. Bocanegra
Centro Histórico

11:00 horas
Lectura de poemas
Efrén Rodríguez, Víctor Cárdenas, Rosalie Lessard y Annick Chauvette
Facultad de Contabilidad, Dom. Conocido El Naranjo. Autopista Mzllo-Cihuatlán

11:00 horas
Lectura de poemas
Marco Romero, Miguel Govea y Guillermina Cuevas
Cetis 84, Matías Romero s/n, Campos

11:00 horas
Lectura de poemas
Julio César Parry, Magda Escareño y Dora Moro
Café Chantilly, Juárez esq. Francisco I. Madero, Centro

14:00 horas
Lectura de poemas
Teodoro Villegas, Melquíades Durán, Esaú Hernández y Miguel Govea
Bar Social, Juárez esq. 21 de Marzo, Centro

17:00 horas
Taller con Ricardo Yáñez
Miguel Govea, Melquíades Durán, Esaú Hernández, Magda Escareño, Julio César Parry y Marco Romero
Salón del Hotel Brisas del Mar, Av. Lázaro Cárdenas No. 1301 Col. Las Brisas

18:00 horas
Lectura de poemas
Bernardo Ruiz, Teodoro Villegas, Carlos Ramírez y Armando Martínez de la Rosa
Buque de la Armada (atracado en el antiguo muelle fiscal)

21:00 horas
Lectura de poemas
Melquíades Durán, Marco Romero, Guillermina Cuevas y Víctor Cárdenas
Restaurante Señor Sushi, Boulevard Costero Miguel de la Madrid No. 1088, Col. Salagua

21:30 horas
Lectura de poemas
Rosalie Lessard, Annick Chauvette, Efrén Rodríguez y Julio César Parry
Restaurante Hoyo 19, Av. La Audiencia No. 48, Col. Salagua

22:00 horas
Lectura de poemas
Bernardo Ruiz, Eduardo Langagne, Dora Moro, Carlos Ramírez y Armando Martínez de la Rosa
Bar Bora, Carr. Mzllo-Cihuatlán km. 15.5

22:30 horas
Palomazo Poético / Micrófono abierto al público
Bar Bora, Carr. Mzllo-Cihuatlán km. 15.5

VIERNES 24
10:00 horas
Lectura de poemas
Bernardo Ruiz, Dora Moro, Efrén Rodríguez y Rogelio Guedea
Mercado 5 de Mayo, Centro

11:00 horas
Lectura de poemas
Magdalena Escareño, Melquíades Durán, Jaime Obispo y Víctor Cárdenas
Universidad Vizcaya, Boulevard Costero Miguel de la Madrid No. 1088, Col. Salagua

11:00 horas
Lectura de poemas
Carlos Ramírez, Gabriel Govea, Rosalie Lessard y Eduardo Langagne
Liceo Colima, Juárez No. 236, Centro

14:00 horas
Lectura de poemas
Efrén Rodríguez, Gabriel Govea, Armando Martínez Orozco, Annick Chauvette y Bernardo Ruiz
Bar Social, Juárez esq. 21 de Marzo, Centro

17:00 horas
Taller con Ricardo Yáñez
Melquíades Durán, Jaime Obispo, Armando Martínez Orozco y Gabriel Govea
Salón del Hotel Brisa del Mar, Av. Lázaro Cárdenas No.. 1301 Col. Las Brisas

18:00 horas
Lectura de poemas
Eduardo Langagne, Verónica Zamora, Dora Moro y Rogelio Guedea
Buque de la Armada (atracado en el antiguo muelle fiscal)

21:00 horas
Lectura de poemas
Magdalena Orozco, Annick Chauvette y Gabriel Govea
Restaurante Napoli, Av. Niños Héroes s/n Col. Bellavista

21:00 horas
Presentación de libro ?Trance?
Sergio Briceño, Rosalie Lessard y Carlos Ramírez
Restaurante Hoyo 19, Av. La Audiencia No. 48, Col. Salagua

22:00 horas
Concierto
Grupo ?Cuerda, cuero y canto?
Restaurante Hoyo 19, Av. La Audiencia No. 48, Col. Salagua

SÁBADO 25
10:30 horas
Clausura
Bernardo Ruiz, Ricardo Yáñez, Dora Moro, Eduardo Langagne, Annick Chauvette, Rosalie Lessard, Magdalena Orozco, Melquíades Durán, Gabriel Govea, Jaime Obispo, Sergio Briceño, Verónica Zamora, Armando Martínez Orozco, Víctor Cárdenas, Guillermina Cuevas, Avelino Gómez, Rogelio Guedea y Carlos Ramírez
Portal, exterior de Presidencia Municipal, Centro

Jueves de cierto noviembre

2006-11-20T12:02:00.000-06:00

Nuestra lectura en el Cantón de la Rueda ( centro cultural tapatío)Mi sorpresa: Adriana Leal, da gusto escuchar voces fuertes y originales( ella presentará su libro "De allá al horizonte" en la FIL el día 2 de diciembre a las 7:00 p.m.) y los poemas de Raúl Bañuelos que han tomado un tinte filosófico. -Algo me sospechaba pues los sábados en las tertulias literarias del Rojo Café, estamos clavados con Hölderlin y Schiller- Como siempre Sergio Fong super amable, espléndido; Marlene Zertuche - quien organiza- eso, organizada y sonriente, gracias a todos por seguir poema, por seguir verso.

Desierto II
De tanto en tanto
en un país o continente
un desierto purga las penas de los solos

Parece que alberga la orfandad
el monólogo del cuarentón nómada.
Toda la soledad se ampara en el desierto
en la carne de sus cactus
y en la discordia de sus maleza

Como si fuera un contenedor de vacíos
una presa para el derrame del preso
los patios del desierto convocan toda la soledad posible
la que escapa de la viuda
o del hombre que lo tiene todo

Chamizos rodantes
susurran esterilidad
para una madre fallida
Espinas defensivas fastidian
el camino del vagabundo
Atemoriza el desierto con sus serpientes
y su ocre incandescente
no invita al tránsito

Esta sabana de granos
que se entierran en las rodillas
de los solos
acoge las pérdidas
los sueños yermos
los insomnios

D.M.

*este poema fué uno de los publicados en la revista Tierra Adentro, en su edición de octubre-noviembre 2006.

Encuentro de Poetas del Mundo Latino oct- 2006

2006-11-20T11:26:00.000-06:00

A veces, en una palabra,
se encuentra uno. Imposible
reconocerlo al principio.
Es reflejo, mirada atenta
aún en su fulgor nocturno,
o dientes que lucen lejanos
en la sonrisa. o una boca
que habla sin voz y se detiene
en l a frae que nadie oye.

-Jacques Ancet-
(Francia)

dice:
toca
¿sientes?
¿sientes
cómo te desborda?
ese fluir
ese gozo

míralo

no se dice
es tú misma
tú
en ti
hablo de los pulsos
no es la luz
es tú
tú en luz
el corazón en luz
luz disuelta en clorofila

¿la oyes?

- Gloria Gervitz-
(México)

Del encuentro de poetas del Mundo Latino en Morelia Michoacán, estos dos poetas. Ancet, con un perfecto español y traducciones de Amelia Gamoneda, pues fué muy amigo de Antonio Gamoneda.
Mis anfitriones: Los hemranos Carrera, con quienes el viaje, las calles, el poema, iridescen. Con el halo del vino se doblan más rápido las revistas de El Subterráneo, que ellos editan.
Como siempre, Marco Antonio Campos, José Ángel Leyva, Juana Manuel Roca, Jorge Humberto Chávez, el bar Sanyago; por fin el saludo cercano de Jorge Esquinca.
El encuentro con Lila Calderón y José María Memet para no extrañar Chile. La verdadera poesía en vivo: Ledo Ivo, María Negroni, Juan Gelman, Dolores Castro, me los traje a casa con su abrazo, para aprender y aprehenderlos junto con el libro de Mamá Morfina- por fin-.

Diacrónica de Poca Fe. Chile , octubre 2006

2006-10-28T01:57:00.000-05:00

Escritura Facilita.
Esta como la única forma de hacer bailar a todos mis niños,
la única forma de generalizar mis nochecitas,
la única forma de escribir mi deseo: masculinaprositaadjetiva.

-Diego Ramírez Gajardo-

Escribir en orden o en desorden, tal como lo dicten los recuerdos frescos de esta odisea desde los volcanes mexicanos hasta el vino del Mapocho,

cruzarlo, ir a Bellavista todas las noches, cenar en el Venecia donde se permuta la mesa de Perlongher por la mesa de Chespirito. Acontecernos, amaneceros, leernos los unos a los otros como en una apoteósica simulación de fin de mundo, como si no pudieran repasarse después más poemas, como si quisiéramos consumir todo el lenguaje.

¡Putamadre!,
Héctor Hernández (Santiago) la bisagra del amorsss, se sumerge conmigo en una caja de tinto Gato Negro, el mundo se encoge, paseamos en Providencia nos atacan las esporas gigantes, Nosotros hemos jugado a ser palabra derramando a tiros el desenfado sobre las cabezas de los boquiabiertos que nunca imaginaron un arrebato como este para la poesía y para lo que se vive de ella .La travesía es mejor que el destino porque al llegar a la ushísima casa de Feliperreo, el carrete se minimiza y Perú se duerme así:

El tiempo vale oro efecto poéticronológico por el que recordaremos a Alexander Ríos de Colombia forever en nuestra primera lectura en la Chascona ( casa de Neruda) .
Leer bajo la Parra de Neruda como dijo Alberte (Uruguayo venido a México) y después de Raúl Zurita no es fácil, pero yo hago mi Apuesta y Tarrab (México) me aniquila en un segundo con eso de que la flexibilidad es una forma de salvarse. Gracias Taggggrragggab por ser mi roomy, debes Litane.
De Neruda sólo algunos poemas, de Matilde sus Fornasettis. Y que la pata de la guagua y que la Cola de mono y que la Chorrillana, ay Pablito, Pablo Paredes (Santiago), tu tienes la culpa de que a mi me gusten los bailes, gracias por bailar conmigo, por chuparme la herida aunque Freddy Turbina no cante más.

La noche que Carmen Martin-anfitriona (Santiago) duerme cual bella, nos fuimos al Tequila con Parker hasta terminar en la cama de Pablo, sin Pablo - ojo- dormir donde la noche nos sorprenda.

Igual que cataratas, infinitas,
lanzándose desde las montañas Zurita dice, con sus manos, espuelas de poeta, estribos de una pléyade de poetasmexicanosquerecibeensucasa.

A falta de espacio, los Metales Pesados (librería) me obligan a comprar maleta extra, no todo Rokha, ni todo Lihn, pero sí todo Parra,
Pero sí un recorrido por Vicuña Mackena con un Bello (Santiago) que no vuelvo a ver más. Debajo de un semáforo, me deja Un Letrero de Albergue, edición especial a lo chino (empastada al revés por error) para preguntarme cómo será la mano que de día se escribe y de noche se borra

Rodrigo Gómez a la voz de córrele octosílabo me güevea, es una manera de expresar su ogro interior, pero no puede esconder su corazón de alfajor de manjar.

Ahhh sí, gástense todo lo que tienen en una rockola mientras las sillas vuelan por los aires como las patas del caballo de Ramón Peralta (México) agarren a Carrión (Ecuador) no se vaya a descarrionar.

Rodrio Flores (México) dice que no hay poema pero en la facultad de derecho me acarrea con brazos de Anémona a un sitio sediento de café, donde la navidad ya no es lo que era cuando el Niño Dios existía, a un poema en el que revivo instantes editados. Un quiltro se retuerce extasiado por la poesía chilena, mexicana, brasilera: Ligia Dabul, mujer que no cesa en sonrisas y que no se corta, no se corta.

Ea, ea, Giancarlo Huapaya (Perú) stripeed in to the table ¡polisexual, polisexual!.

Presentaciones de libros como El Niño Dios de Pablo Paredes por Ramón Peralta; Baterias de Rodrigo Flores por Hernández Montecinos que en un intento de dividir el ruido grita ¡cállense!; Litane de Alejandro Tarrab por Raúl Zurita; Cuaderno de Agua (premio Elías Nandino) de Jorge Solís por mi misma, (buena Solís!); Espantagruélico´s bar is open until friday porque el sábado después que tocó Ropa Americana (bien Parker) rajó. Primero que se acabó el guariznaqui, después la verdadera güeá: los sistemas capitalistas rebasan el espíritu cultural, el local se había arrendado y nosotros FUERAAA, ¡putas la huevá!, tiraron pa' las moras.

Universidad de Chile, Pablito's alma mater.
Presento poemas de mi libro Por si la recua, un hombre sin edad me regala unas flores, (el mismo episodio me sucedió en Chihuahua después de una lectura), un hombre de rostro conocido, sin palabras, de esos que sin hogar van por las calles formando espirales. Ahí empieza la labor de PRODUCCIÓN, el Güerito Scott y Héctor Buenavistaencuandre, locación hasta el último minuto cuajando un documento para la posteridad???. Filman horas, poemas, fragmentos en una taquilla de cine, en una botillería, en la sala del cine junto a mi metrónomo. Cargados de atril y cámara nos siguen por La Ciudad Lucía de Paula Ilabaca (Santiago) pasmadas avenidas las calles despejan un dibujo hasta condensar versos de cada uno en un pequeño espacio DVD.

María Eugenia López (La Plata) no sospecha que se ha cumplido un gran sueño: embutir a una chica en un bolsillo de tul, de por medio un muñeco guardián que le explique como meter la mano en el cuerpo de Jessica Rabitt, no sospecha que su imagen de taco aguja y verso rojo basta para reconocerla con su faldita escocesa, con su sonrisa linda enmarcada por dos coletas.

La primera noche en Santiago me encojo en el aeropuerto, Adriana, la mamá de Héctor Hernández, me invita a su casa para formar una cadena telefónica Gregorio Alayón-Pelusa-Rodrigo Olavaria. Acabo en casa de Gregor y Pelusa, ellos son mi primer contacto ¿cachai? Mi primer convertidor de voltaje, mi primera cama, mi primer hogar, mi primer paseo por el centro, mi primer cambio dólares-pesos, mi primer tour-Cono Sur, lloremos a la entrada de un cinearte por las horas que cuidaron de mí, por el tiempo invertido que ya no está. Mi guía espiritual, Gregorio (Venezuela-Santiago) se empata en mis peticiones y repetimos a coro: hazme tira, hazme tira.

Anna Mazzoni (Argentina) conoce el cilantro en Chile, decide ponerse un sweater del mismo ingrediente y prometo mandarle un frasco hasta Buenos Aires, a ver como le hacemos Anita.

En la Sociedad de Escritores de Chile, la primera noche queda chico el escenario para la voz de Ammy Amorette pero ella y Ariel inundan las lámparas de asombro, de agudos y contorsiones de pelo rubio, de sonrisas tímidas.

El ajetreo de versos comunicantes agita cada noche mesas de 6, de 8 poetas como Echavarren (Uruguay), José Ángel Cuevas ( Santiago) Gladys González ( Venezuela-Santiago) Todos los ingredientes se mezclarán esta noche/(la casa proyecta sus pasillos hacia los cuatro puntos cardinales)/ los invitados visten adecuadamente Gustavo Barreda ( Santiago) se ha enredado en un abrazo negro con agujeros, prende una vela-pico Todo indica que en ese lugar ocurrirá algo/algunos rastros indican que ya han sucedido cosas en ese lugar/Los invitados comienzan a inquietarse esperando la función/buscan en su horizonte algo en qué ocupar las manos/
pero descubren que la casa está completamente vacía.

En esos pequeños espacios de tiempo en los que nada sucede, me obligo y hurgo en las calles, ato pies hacia un horno de piedra. Cruzo junto a Rodrigo Olavaria (Santiago) el parque fundamental, la avenida, un café despiadado quema nuestras lenguas hasta el Aullido de Ginsberg. Un Anagrama a lo lejos resignifica al piojo, que es lo único que las palabras no alcanzan a significar ni la mente a comprender. En el noveno día, parece que lo Lost se despeja, una certeza se empieza a instalar en el frío impúdico-disfrutable que acarrea la lluvia, esta lluvia que ducha la cordillera, la glasea, mientras camino a las 6:30 de la mañana por la avenida Bilbao, absolutamente sola, un quiltro me sigue, ha aparecido de la nada, como guardián, como vocero de esta certeza llamada Santiago.

Paula Ilabaca presenta de noche Ciudad Lucía dejando una atmósfera de velas para la lectura más palenquera del encuentro. Harold Alva presenta la antología que ha compilado desde Perú;

Ramón Peralta, enpiscolado, se emociona con el ambiente mientras nos lee fragmentos del único ejemplar que le queda de su libro. Nicolás Alberte (Uruguay) anota tetas como bombas atómicas, usa un gorrito tejido para que se note el cuidado que ponemos diariamente en no morirnos.

El fan Club de Santiago grita: Felipink y Quique (Dolce & Galbana) me han montado una barra espléndida, gracias adorados, por atender a estas criaturas que tenían su corazón con tan Poquita Fe.

Galo Ghigliotto (Santiago) Virna Texeira-tocaya de cumpleaños (Brasil), Juan Carlos (Santiago), Alexander Ríos (Colombia) viernes, bailar, bailar, bailar, agotar, aceptar cualquier sonido, hasta que la retina rebote.

Poquita Fe terminó, aún me queda día y medio en Santiago, el domingo al punto de encuentro. ¿No podría ser en un monumento llamado??, no, no, en donde siempre:
Telepizza: Alameda y Vicuña Mackena, a comer a la Vega Chica; los que quedan: México, Colombia, Perú, very tipical comida Chilena por solo 1,000 pesos. Cansados, comentarios finales, cucaracha en la pared. Ya Pablo no está histérico, ya las piernas soltaron suficiente adrenalina. Ya nos despedimos, ya nos vamos, pero de alguna manera hay post Poquita que navega en internet y desde luego en las venas.

Lunes de turista por la Moneda,

el centro, la comida donde los rostros de gente muerta de hambre y la máscara de elefantito con Rodrigo Olavaria y Carmen Martin

esta hermana, anfitriona, conviviente, tostadora de pan tempranero, hacedora de arroz con ajo nocturna, madre de Luciano pero sobre todo hermoso personaje de mi casa. Noches de tinto, de Ciorán y de desgarros a lo mexicanotl, al tiro. Very dangerous people at home.

Confabulaciones que están escritas en huecos, en un sitio llamado cable telefónico y página. Héctor lo sabe, sabe que mi dirección era la Comuna Providencia, por eso me mandó a esa casa revuelta, llena de la voz más chilena, un espacio con vista a la cordillera en donde sin duda mi región más transparente y mexicana se queda.
Gracias Carmen, por el te a cualquier hora, por el tequila en botella de ginebra, y como dice Enrique Lihn:

allí afuera no hay nadie, todo el mundo lo diría si lo preguntáramos en voz alta; y si se nos escuchase preguntarlo; o si se consintiera en recoger esta absurda pregunta. Nadie, salvo el reflejo difuso de todos los rostros
En los vidrios empavonados de nadie.
Las hojas nada dicen que no esté claro en las hojas. Nada dice la memoria que no sea recuerdo; sólo la fiebre habla de lo que en ella habla
Es diferente al ser de lo que dice.
Y allí afuera no hay nadie
Pero, ¿qué será de nosotros ahora?

Feria Estatal de Chihuahua del 27 de agosto al 2 de Septiembre

2006-09-24T13:26:00.000-05:00

Una vez más el viaje, un traslado que más que de un lugar a otro fue desde lo laboral a los temas del espíritu, de la enseñaza al aprendizaje, y al reencuentro de la amistad. El curso de Metáfora, una experiencia intensiva. Recibimiento de ideas geniales, sorpresas, preguntas y una fabulosa integración de parte de los alumnos de todas las edades.

Los Mayores: Bertha Valderrama con su maleta cargada de lecturas Carlos Sánchez con sus dudas acerca de los mecanismos y el peligro de utilizarlos. El maestro Juan Ruiz, quien me dejó su libro sobre mapas mentales y a quien agradezco su admiración, todos ellos muy atentos, abriéndose a la sorpresa de la metáfora que planteaba ?la banda? de letras: Eva quien tenuemente formulaba metáforas originales, Chassel con su fuerza, Sarahí con sus imágenes a punto del video, Mariana, Anna entonando lo fresco; Martha Estela Torres, quien a pesar de su evidente experiencia en novela, insistía en hablarme de usted. Antonio Hernández, Alexandro y Héctor carcomiéndole pedazos a lo literal para convertirlo en tropo. La doctora Margarita Lucatero quien después de tomar el taller, quedó convencida de que podemos llevar este tipo de cursos al centro integral terapéutico. La banda de la licenciatura de Química, quienes dijeron que al asistir al taller se encontraron con que los poetas no somos tan extraños. Héctor mencionó que hasta creía que se había equivocado de carrera. Y Toño García, el director de la facultad de letras de la UACH, quien expresamente entró para aprender y en momentos claves fungió de apoyo para este exitoso curso. Gracias a todos ellos por abrirse y entregar.
Al maestro Pablo Aguirre por invitarme y a Gabriela Mar y Raúl Alfaro, ellos tres, del Instituto Chihuahuense de la Cultura, por todas sus atenciones.
Aquí el cadáver exquisito con el que cerramos el curso:

Se escudriñaban dentro de los parpados de Buda
mis mariposas flores con alas

Y después recordé el café deslizarse por los dedos de la abuela
sucumbí por tus labios de vino tinto
porque es mi corazón un acróbata que brinca entre emociones
y mis manos supieron de ti.

Desahoga tu baile cauce de palabras
ahí soy mariposa en vitrina azul
donde pintamos la puerta de nuestro tiempo al abanicarnos los cuerpos
en el centro del olor del martillazo
mis escarabajosdedos palpan mi cara.

Cuando te sumerges en la ficción, te aterras de la realidad
me gusta estar a lado del lago oscuro de tu cuerpo
porque me nublas el juicio
la desesperación de la duda me tiene impaciente

Al terminar el curso, Toño y yo comimos en el hotel Palacio del Sol, donde hicimos un resumen y el balance fue más que bueno.

El viernes me encuentro con Marco Antonio Campos en el aeropuerto y sorpresivamente con Miriana Moro, la sobrina que andaba filmando documental en Creel.

Después nos reunimos en el hotel SanFrancisco con Marco, Luis Humberto Chávez, Alí Chumacero, etc.

Y nos pasamos a un brindis en honor del maestro Chumacero en lo alto de la torre del Congreso del Estado, convocados por Margarita Muñoz, donde no perdemos la oportunidad de mirar toda la ciudad desde lo alto e intercambiar impresiones de la poesía experimental con Lilvia Soto y Alfredo Espinosa.

Que vamos a comer carne y los que lo sugirieron no llegaron, pero ahí estuvimos en una gran mesa haciendo comer taquitos a Chumacero que era de los que no comían carne, mientras Marco Antonio y yo nos salíamos de escena. Gracias Forastero, por la caminata y las sonrisas, por reiterar que el encuentro nos convoca mejores momentos cada vez, aunque la Golondrina revolotee de nuevo.

Por la tarde me mudé a casa de Violeta Rivera, venaditalocapoeta que me trajo toda la semana de acá para allá y no me abandonó. Ya el primer domingo habíamos ido a compartir la chela con el Ritxi y Edu, al bar La roca, donde Ricardo y yo tomamos ¿algo que no fuera cerveza?. Desde entrada la semana nos recibieron Claudia, Félix y Saúl en el MOMO y recuperaron plumas, cables y cuanto objeto olvidaba yo, en el minimalista y conceptual bar, donde terminamos el sábado performando, después de la lectura de algunas poetas Chihuahuenses: Lily Blake, Lilvia Soto, María Merced Migoni, Margarita Muñoz, amables amigochas.
El performance llamado INCONMENSURABLE, mezcló un remix de los poemas sonoros de Violeta con un interlude a manera de guión y cerraba con mi "Decreto tercer milenio" mientras la venadita hacía sus clásicos efectos sonoros. Algo pasó que cuando terminamos, vi muchos colores en el aplauso y en las voces, en la mirada de Hugo Sánchez ( a quién le debo este viaje) y toda la concurrencia, gracias Violeta porque en el sonido te descubro como en la sonrisa, como en este cielo.

Interlude de INCONMENSURABLE

Dedicada a todos aquellos que aún creen en el lenguaje poético,a quienes escriben con la inteligencia y la operación: click derecho, sinónimo, dominguera, se queda.

-Ding-dong
-¿Violeta?
-¿Quién es?
-Soy la oquedad
-Democratización yuxtapuesta longitudinal del ser
-Tu corazón alverga rosas, avanza la sombra más lento
-Ablación quirúrgica de un riñón esferoide
-Espejo y agua; luz y noche
-Hipérbaton en vítreo óptico y ontológico mimetismo
-Gris rocío es el crepúsculo
-Triquiñuela ñaca,ñaca,triquiñuela se hace añicos
-Yo, nostálgica por el beso frente al mar en el ocaso
-Mezquino homosápiens en un grito en triángulo, en círculo
-Mis sueños en redención a ti
-El psicodrama de la catexia, catafíxiame los cristales por los píxeles en celofanes múltiples, tornasolados

-AGUARDA BATMAN, VOY POR ALIMENTO
-OH, CIELOS ABUELA, CREO QUE YA HICE UN BATIDILLO CON MI EMPAREDADO

-El dolor de la esperanza perfume de tu sexo
-La piedra angula entre el poema y la demencia.

La despedida es familiar, el fotógrafo y VJ Jonathan López y su esposa, me despiden. Hasta el último minuto han capturado un montón de imágenes para el recuerdo, para dejarme saber que en Chihuahua, también tengo cuna.

Aquí con la banda del MOMO, bar sommelier donde el Lancers sabe mejor y donde se abrieron para performar y leer poesía

Con Clemente Padín, investigador uruguayo de poesia experimental y el poeta Enrique Servín en la Feria del Libro

performando en el MOMO con Violeta Rivera

Edu, Hugo poemos encontrarnos, gracias.

Violeta y Jonathan, vamonos tendos

¡Qué bonito es Chihuahua!

Hasta muy pronto. YA dijo el profe Pablo Aguirre del ICHICULT

2006-08-29T18:54:00.000-05:00

29 de Agosto del 2006
Un éxito el Taller de Metáfora en la VII Feria del Libro

El Taller de Metáfora, impartido por la poeta y ensayista Dora Moro ha sido todo un éxito en la VII Feria del Libro, donde los inscritos no sólo son estudiantes de letras o lectores "empedernidos", sino también poetas, además del director de la Facultad de Filosofía y Letras, José Antonio García Pérez.

Los estudiantes se ven interesados, motivados, entusiasmados con los ejercicios que realizan en el curso que terminará el próximo jueves. La participación es algo que caracteriza este curso, además de la confianza con la que se han sentido los que al mismo se inscribieron.

Por: M. Edwiges Armendáriz Fierro
*nota pulbicada en el periòdico Omnia de Chihuahua.http://www.omnia.com.mx/noticias/31139/chihuahua/

Ausente, pero trabajando.

2006-08-28T20:13:00.000-05:00

25 de Agosto del 2006
Invitan al Curso de Metáfora impartido por Dora Moro

Dora Moro, Poeta y Ensayista mexicana
- Inicia el lunes 28 en el Centro de Convenciones de Chihuahua

Curso de Metáfora, uno de los cursos más importantes dentro de la VII Feria Estatal del Libro, será impartido por la Poeta y Ensayista Dora Moro, el lunes 28, miércoles 30, jueves 31 a las 10 de la mañana en el Centro de Convenciones de Chihuahua.

En este curso se abordaràn los temas de Imagen y Metáfora, donde se realizarán ejercicios para entender y diferenciar cómo utilizar la imagen y la metáfora en la poesía; aunque este curso sirve también para quienes trabajan la narrativa.

En este taller, la metáfora será analizada desde el punto de vista de la realidad, o por lo menos la realidad que plantea el autor en su obra.

El curso será de gran apoyo para quienes están interesados en incursionar en el mundo poético y desean saber más sobre como crear imágenes y manejar la metáfora con conocimiento de causa.

Por: M. Edwiges Armendáriz Fierro

*Nota del periòdico OMNIA DE CHIHUAHUA. www.omnia.com.mx/noticias/30907/chihuahua

¿Es en serio?, que va.

2006-08-25T02:48:00.000-05:00

Para dedicarse a escribir, ¿¿¿Se requiere tener la paciencia de Dios, la certeza del Diablo y la gracia de los ángeles??? Esto no quiere decir que todos los que se dedican a la literatura sean acreedores a estas virtudes. La mayoría deben atender otros asuntos para sobrevivir, pero los que de lleno se dedican a este oficio, están en el camino, siendo generalmente híbridos entre Dios, el Diablo (principalmente éste) y son tan etéreos e impredecibles como los mismos ángeles.

Pero pasemos a la parte práctica y suponiendo que, si usted está leyendo estas instrucciones, aún no se dedica de lleno a la literatura,
Procedo a señalar algunos puntos de importancia para dedicar la mayor parte del día a tan ingrato oficio.

? Observe e imagine, utilice esta combinación de actividades cerebrales la mayor parte del día (cuando no esté escribiendo, claro) dedíquese a observar a su alrededor con ojo afilado para bien o para mal. Personas, cosas, paisajes, conversaciones, actitudes, gestos, edificios, calles; esto le facilitará la tarea de crear un microcosmos en su texto literario ya que añadiéndole la dosis suficiente de imaginación, tendrá por resultado la combinación de estos dos mundos, el real y el de su imaginación en donde podrán habitar inusitados personajes, tanto horripilantemente humanos como agradablemente extraterrestres. Imagine, imagine cuanto pueda. Incestos, clonaciones, guerras, valores morales rescatados, mundos alternativos, aviones que chocan con los edificios en pleno siglo veintiuno y cuanta cosa positiva o negativa le pueda venir a la cabeza, siendo las negativas las que mas venden, pero estas instrucciones no están dirigida a la literatura ?chafa?.

? Después de tener suficientes elementos para elegir un tema o adentrarse en algún género literario, gracias a la imaginación, se procederá a escribir constante y dedicadamente cada día, no deje pasar un solo día sin escribir ?algo? aunque sea digno de basurero, posteriormente se reservará algún tiempo para su corrección.

? Por supuesto la parte técnica de los grandes maestros experimentados es fundamental en el afán de permanecer en el oficio y dedicarse a él con éxito (si lo aplauden sus amigos, no les crea, créalo cuando sus enemigos le digan que está mas o menos) opciones para dominar la habilidad técnica y aplicar recursos son: a)estudiar la materia a fondo ( todo lo que huela a literatura, arte filosofía y sus circunvecinas materias)
b) estudiar de manera autodidacta y producir como manufacturera japonesa (recuerde calidad y cantidad).

si escribe DIARIAMENTE usted habrá logrado el objetivo: dedicarse a escribir. Claro, si usted otorga la mayor parte del día a observar e imaginar para luego escribir, pospondrá otras actividades o encontrará intervalos para hacerlo sin afectar su trabajo y así no padecer el ?síndrome del escritor muerto de hambre?, ahora, que si está dispuesto a morir por el arte, aventúrese a este cautivador, quimérico, áspero y poco apreciado mundo. Alguna probabilidad tendrá de ganar un, Nobel, Aguascalientes, Rulfo o de perdida un premio ?Techalutla 2034? peor aún, muy pocas probabilidades de volverse rico de la noche a la mañana, mas, no se desanime.

? Por último NO SE QUEJE, usted lo deseó con todas sus ganas y sígase burlando, como lo hago yo.

septiembre 2001

A CADA QUIEN SU MURO, A CADA CUAL SU FORNTERA. 6,7,8 de julio 2006

2006-08-07T16:33:00.000-05:00

Acierto de parte de Osvaldo Ogaz (Cd. Juárez) invitar a un grupo muy reducido de poetas al Encuentro de Ciudad Juárez. No digo con esto que no hicieron falta muchos poetas que, sin duda, siempre tienen algo que aportar. Sin embargo el ambiente que reinó durante estos días en una de las fronteras del norte, o al menos en el "encontrarnos", fue de amistad, tranquilidad, y de una sensación extraña o novedosa en un encuentro: la complicidad. Y subrayo la complicidad, porque al ser alrededor de 20 los participantes, era evidente que nos conoceríamos mejor, que ahondamos más en la obra de cada uno, así, a Hugo Sánchez(Chihuahua) le descubrí poemas maravillosos en los que fusiona a un niño inválido con el metal de su silla de ruedas y casi logra que me vaya yo de bruces entre éstas.
Reené Acosta (Chihuahua) por ejemplo, me sorprendió , como persona y como poeta. Su trabajo filosófico que me inspiró a grabarla en video alrededor de 10 minutos. Ya en "la hora Huevo Cartoon" al vapor del tinto, confesamos lo mal que nos habíamos caído en Delicias y como al descubrir nuesta obra y escucharnos "sin tanto ruido" pudimos apreciarnos en ambos patios.

La dinámica de las lecturas fué intensa y por la reducida concurrencia, vistosa. El tema principal del encuentro: Hip-Hop y Poesía. Sería imposible enumerar mis impresiones completas acerca de lo que un grupo de "raperos" nos enseñó, nos transmitió y compartió con nosotros. Uno de ellos me preguntaba que cómo hacía yo para inspirarme y escribir un poema, él, hace lo mismo, pero en el aire, al vuelo, él improvisa y en pleno escenario completaba mis estrofas con una rapeadita mientras el ritmo del tornamesa inundaba la plaza donde el monumento a Juárez y detrás la tarde caía y la gente se congregaba, lo íntimo se convertía en público, en masivo, en una invitación para el que pasara.

FUNKY BLESS, comandados por BIG MAN, hicieron posible una fusión que cuando Osvalodo Ogaz la concibió en su mente lo tiraron de loco, pero debo anotar que fué otro acierto, ya que nos enseñó que si se comparte la sensibilidad por lo que sucede a nuestro alrededor y la necesidad por "cantar" lo que nos mueve por dentro, muchas expresiones en este mundo se podrían combinar.A todas las bandas que desde diferentes puntos de la república viajaron para esta presentación, yo les aprecio su apertura para combinarnos y a BIG MAN además, un abrazo por esa comilona en su RESIDENCIA con su familia y toda la banda. Aprendimos mucho de ustedes, sobre todo su autenticidad, su vivir por y para lo que hacen.

De las lecturas públicas, estas que son el verdadero encuentro con la comunidad, recogí una experiencia inolvidable,una imagen que me marcó para siempre: Los "menores" del Tutelar, completamente impecables, con tenis inmaculadamente blancos y cabeza casi rapada como único uniforme, escucharon atentos lo que Nelson Celorio (Chihuahua) y yo, intentabamos compartirles en su salón comedor. Poemas que de pronto, se tornaron ridículos, románticos para seres que viven una realidad innegable, fuerte y que con sólo su mirada a mi me clavaronn estacas, dudas y me proveían de una ternura inmensa...el pensamiento que me atravesó durante esta intervención en una institución donde están recluidos para sin duda ser mejores y en donde reina un ambiente de apoyo, de preocupación por la cultura de parte de sus maestros y custodios, fue que mi hijo podría ser uno de ellos. Éste sentimiento casi me arroja lágrimas, sin embargo verlos jugar un importante partido en su torneo de fut-bol, me confirmó que son chavos con sueños, con dignidad y con esperanzas como cualquier adolescente.

El sábado en el Museo del Chamizal, se armó una mesa redonda muy sustanciosa. Comentarios, opiniones críticas, dudas, misterios, poesía y hasta cuentos fueron tema y tono. Un deleite participar en algo que pocas veces es posible, una mesa en la que participen TODOS los poetas de un encuentro, insisto, íntimo, pequeño, sustancia. Por la noche la clausura precedida de una reseña que se realizó como debe de ser, digo, nunca me había tocado vivir un encuentro en donde se concluyera con un verdadero resumen de lo que el encuentro nos permitió vivir y nos dejó, lo que se espera de otros encuentros, lo que se planea para el año que viene y hasta de los miedos y dudas que surgen cuando en los encuentros masivos se "completa" con poesía Tupperware.

Diría un empresario típico: se analizaron nuestras fortalezas y debilidades, y entre estas debilidades yo anotaría que extrañé a muchos buenos poetas que fueron llamados de ultima hora y no pudieron asistir.

El hotel de Primera, los bufetes maravillosos mañana tarde y noche, me hicieron engordar unos kilos, la hospitalidad una delicia, la ausencia de algunos poetas incomprensible e injustificada al haber confirmado previamente. El empeño de Osvaldo Ogaz por "salvar" un encuentro que tendía a desaparecer, admirable. La ciudad, no es el infierno que los medios presentan. La gente cálidamente norteña.La decepción, no haber terminado de compartir con Carlos Reyes(Torreón) el encuentro completo, su presencia me prometía mucho.

Juan Pablo Santana (Cd. Juárez) un poeta versátil. Sensible amigo, que supo redactarme notas de autor acerca de cada instantánea que vivimos este fin de semana. Juan Pablo leyendo poemas, Juan Pablo hablando en el balcón, Juan Pablo acertando entre el Merlot en la fiesta nocturna; coincidiéndome en que el trabajo es lo que sustenta cualquier poética personal, cualquier crítica que emitimos, cualquier actitud que tengamos, se enfrenta, se refuerza o se contrapone con la poesía propia y en que debemos de dejar que "eso" sea lo que hable de todo lo que podamos pensar acerca de la poesía.

Juan Pablo en el restaurante de sushi compartiendo puntos de vista y cansancio con Osvaldo y conmigo. Juan Pablo sin ninguna limitación, con un brazo artificial, que forma parte de su manera de expresarse, de sus ademanes jóvenes y espontáneos. Juan Pablo tornando mi despedida deliciosa en el aeropuerto, al margen del último café.

Lost

2006-07-16T12:38:00.000-05:00

He pensado en deshacerme de ti pero vuelves a escribir
y me puteas
me revuelcas toda la isla

Y llegas con tus remolinos y tus alegorías
y tus retruécanos de caracoles en las piernas,
en el pecho,
en la parte más alta de tu edad,
por ser así de granizo, te odio.

La reencarnación es la única explicación que soporta el universo
aunque a ti todos te parecen imperialistas,
por eso me repliego, me autosecuestro para no saberte.

Alguien pagará el rescate
me largaré muy lejos cargando luz propia

SI NO ES ESTO, ENTONCES ¿QUÉ ES?

2006-07-03T13:52:00.000-05:00

de izq. a der.:Luis y Maggi Medina, Ricardo Mercader, Abril Medina, Juan Carlos Pereda. Enmedio, en la batucada, Israel, Dora, Rodrigo.Abajo, izq.der.: Güero,Humberto, Juan Carlos, Abril, Portersito.

Son ritmos cardiacos los que nos unen, golpeteos en el tambor que se agrupan de mirada en mirada, mientras Rodrigo Medina e Israel se contestan, yo introduzco lo que el ritmo me pide, las manos cosquillean depues de una hora de tambores. Pareciera que es una intiución o un mimetismo. Maggi y Luis Medina fingen que es dolor el dolor que en verdad sienten cuando cantan, cuando sonríen entre acorde y a acorde.Humberto, Abril, El Güero y Ricardo corean en el piano.La lluvia nos ha enseñado el asombro, el vino nos abraza con espinas y sususrros, Juan Carlos nos hipnotiza, nos avisa que un grupo de doctores en Tijuana pueden ayudarnos.

Juan Carlos Pereda ( Porter voice)

FABURI NOVUS

2006-06-27T11:45:00.000-05:00

El jueves fuí invitada a leer poemas al CANTÓN DE LA RUEDA por Fritzia Carranza. Ella junto con Arely Torres y Marlene Aguilera, estan presentando este ciclo de lecturas Faburi Novus. Su colectivo se llama Estro Literarios. Me parece que el esfuerzo, la excelente organización y formailidad con que lo hacen, son dignas de reconocerse. Leyeron conmigo Ricardo Cambero, excelente poeta. Galileo Contreras, Rafael Castillo, Arely Torres y Marlene Zertuche.

Gracias a todos por compartir y a Sergio Fong por el espacio y la disposición.

Escandalosamente triste en lunes,
meramente embriagado,
callejeramene un frio antiguo,
admirablemente en su boca fumando(...)
torpemente lúcido de su saliva (...)
penosamente saliendo del cine, (...)
endiosadamente quedando a las seis,
violentamente diciendo cómo te va,
digo
que:
habrá que ser amantes de corazón,
( así cursi e irremediablemente)

Ricardo Cambero

No soy la mujer que como la manzana
ha caído del árbol para demostrar una gran verdad (...)
como la manzana me sostengo de una rama (...)
no soy fruto de discordia
no soy el fruto
soy la mujer de cáscara y jugo

Marlene Zertuche

CLARA BARTON

Con esa cosa que me atrae tanto
Eso que tengo yo por deshacerme con los relegados
o los autistas, los malqueridos.
De cobijar a los raros, a los huérfanos de esposa.
La lástima por un hombre sin matrícula o el hijo pródigo.
Con esta vocación de Clara Barton.
Esto de andar repartiendo el remedio y el trapito por si acaso,
de arropar por sobre mi cercado a los disfuncionales, a los maricas,
a los empedrecidos.
Después de incansable yunta, se despellejaron mis secretos,
se me acabaron los platos y el condominio ya parece vecindad cubana.
No hay terapia que alcance,
pero me gusta, me gusta mucho.

Dora Moro

Decíamos Ayer

2006-06-27T11:33:00.000-05:00

El miércoles 21 de junio, vino a Guadalajara Eduardo Lagagne a presentar su antología Decíamos Ayer, con poemas desde 1980 hasta el 2000. Su poesía es clara y sencilla, a veces reflexiva, tiende a esclarecer sucesos cotidianos, yo diría poesía de situación.

Atención
Entre la multitud
puedes reconocerme,amor:
yo soy el que va cantando

El truco
Mis huesos irradian luz
y mi mano se hace transparente

El truco ahora consiste
en dejar el papel iluminado.

Tiempo y Movimiento

No había tiempo en el tiempoen que el tiempo
Corría como un río
Dejando atrás las piedras
Que permanecen en su tiempo contra el tiempo

El mundo gira siempre a tiempo
Y mueve al colibrí
Mas la tortuga permanece contra el tiempo

No había tiempoen el tiempo en que el tiempo
Iba hacia el marcon el apuro de su tiempo.

Gracias a Rocío y Francisco por la reunión y a Eduardo por compartirla, por regodearnos en Pessoa- como siempre- y por el libro de los sonetos de Pessoa también.

Eduardo, Rocío Sáenz ( pintora) Francisco Orozco ( poeta maravilloso de closet) en su casa.

ENCUENTRO DE POETAS EN ZAMORA. Junio 16 y 17 , 2006

2006-06-22T12:35:00.000-05:00

2006-06-22T12:30:00.001-05:00

Thelma Nava

2006-06-22T12:30:00.000-05:00

Raúl Bañuelos

2006-06-22T12:25:00.000-05:00

Raquel Huerta Nava

2006-06-22T12:24:00.001-05:00

Jorge Orendáin

2006-06-22T12:18:00.000-05:00

Alguna vez tendré la voz completa y con ella el derecho a no callarla
Ana Laura García (GDL)

El pez que habita tus ojos
se ha vuelto llovizna en los míos
Bartolo Bello (Guerrero)

Fueron uno y no sé cuántos mayos
fueron uno y no sé cuantos silencios
Olimpia Badillo ( San Luis Potosí)

Descubrir el sonido y darle nombre,
al nombre silenciarlo con palabras.
Decir que somo s aire entretejido
en todo silencio de la ciudad.
Jorge Orendáin (GDL)

No hay cruces ni patíbulos en el sol
Nilda Barba (Argentina)

La cicatriz que soy
recuerda que fue un día herida sangrante en tu costado
Marco Isgar (Hidalgo)

Éramos capaces de quedarnos enmarcados para que nadie nos mirara
Patricia Mata (GDL)

Testigo soy de mi poco nombre

Pobre dolor bajito que nadie por dolor comprende
Marco Fonz de Tanya (D.F.)

La muerte en off es ese campo neutro
donde todo permanece inalterable
Ana Guillot (Argentina

Los solos deberíamos sacar a las olas de la boca (...)
Los solos deberíamos ser las olas (...)
Sí, que un solo me mate a mí
que soy todas las olas.
Angélica Maciel (GDL)

Llueve sobre la soledad de los objetos

Deja que mi rodilla te ame
igual que mi boca
igual que el resto de mi cuerpo
Thelma Nava

¡Te repito que no me suelta esta lluvia
todo lo que toca son escamas!
Grietas consonantes que nunca he de nombrar
Dalí Corona

Una vida me dijo del hombre cosas largas, anchas
y tremendas.
me dijo que la amargura le viene
de no ser mar , ni río ni lluvia
y de ser hombre como cualquier cosa cualquiera
Raúl Bañuelos (GDL)

Me gustaba el alcohol en voz alta
por fin una noche
voltee con dios y pregunté
¿Qué me ves hijo de la chingada?
desde entonces
cada quien su pedo.
Abril Medina (GDL)

Dos poetas apasionados son la furia
porque son presos de sí mismos,
se conjuntan sus demonios interiores
en una guerra declarada,
sin cuartel ni prisioneros.
Raquel Huerta (D.F.)

Se me están saliendo versos por el hoyo de la sonda que me dejaron
después que perdí la capacidad de producirte en mi epidermis.
Dora Moro

2006-06-22T12:15:00.000-05:00

De izq. a der. Jesús Bartolo Bello, Dalí Corona, Angélica Maciel, Karla Sandomingo, Abril Medina,Dalí Corona, Patricia Mata, Raquel Huerta, Abril Medina.

2006-06-08T11:13:00.000-05:00

Los Corderos

POETAS TEJIENDO REDES

2006-06-08T10:35:00.000-05:00

Se metieron entre poemas que funcionan como piezas únicas en los que se intenta dejar capturada y pulida una idea poética, dicen ellos.
Quieren saber si se están construyendo espacios comunes a través del poema, de entre y a pesar de las barreras del idioma.
Con su Generación del Cordero le apuestan a ampliar la comunidad poética. Por eso y por muchas otras convergencias poéticas Carlos López Beltrán y Pedro Serrano están aquí, dando la cara por la traducción de más de doscientos poemas del inglés al español. Compartimos la idea de contenernos en redes poéticas y me incluyo porque ellos, en un sustancioso prólogo se han incluido y además invitado a quienes se vinculen a esta comunidad que según su visión, debiera contener a individuos que aunque no se conozcan ?generan un movimiento hacia el exterior, poetas que transitan por todos los espacios posibles y en compañía de aquellos que se acerquen?. Y aquí estamos cerca, tratando de darle un nuevo aire a este cometa voluminoso en su siguiente vuelta al sol, ¿o no Carlos?
Me queda claro que su trabajo de aproximadamente siete años, sus desvelos y afanes por realizar lo que ellos llaman translaciones de poemas acomete a un objetivo mayor, anhelante y sigiloso, y si no, que mejor testimonio gregario el de reunirnos esta noche al calor de la Generación que ellos bautizaron, después de casi trescientos títulos en la lista, porque, en primer lugar, el cordero simbólicamente es gregario y en segundo lugar, según ellos mismos cuentan, el pub donde unos ocho de los antologados se reunían a tallerear se llamaba Lamb, lugar al que Carlos y Pedro eventualmente fueron congregados a compartir poesía . Un título atractivo me han comentado quienes se acercan al libro por primera vez. Enigmático y sin duda integrador desde mi perspectiva, pues La generación del Cordero por ser un trabajo de traducción y selección sin precedentes en México, provoca curiosidad al principio, sorpresa, y ahora, que he experimentado sus efectos, que me he paseado por sus imágenes, que he capturado la esencia de su ardua y minuciosa labor de traducción, me atrevería a declarar que atiza fenómenos de convocatoria.
Veintiocho vivos. Veintinueve poetas incluidos en esta antología se nos acercan con su conversación en materia poética, conversación de una compleja y mutante sociedad británica que ha producido una generación de poetas que intenta renovar el sitio y la función de la poesía en los tiempos movedizos que vivimos. (?) Poetas que han entendido que el poema tiene que sufrir aún muchas mutaciones y recorrer veredas antes de que se les consigne al gabinete de curiosidades del pasado.
Pedro y Carlos buscan de alguna manera trasladar esa vibración, esa efervescencia creativa hasta este lado del mundo, donde nuestras referencias de poesía británica son escasas, lejanas, apenas cuelgan del consumido hilo de T.S. Eliot, Ted Huges y acaso Seamus Heaney.
Optaron por arriesgarse, sabiendo que ?la traducción implica sopesar, decidir y pagar el costo, pero de las variadas técnicas de traducción, el trabajo en equipo, los hizo decidirse por la traslación. Imagino un trabajo geométrico, de estos ejercicios que realizábamos en secundaria, cuando con escuadras, compás y transportador, repetíamos pantográficamente una figura. Los poemas han sido tomados de sus ángulos, jaladas un poco sus aristas, redibujados lingüísticamente, reproducidos en su semántica, en fin, traídos desde el otro lado del Atlántico minuciosamente por dos piratas, dos cigüeñas, dos poetas.

Ensayamos a ser otros, los alter ego de poetas como Paul Moldoon, Simon Armitage, Don Paterson, Maurice Riordan, Michael Donaghy, por mencionar algunos al azar. Se despojaron de su estilo de escritura poético y como traductores pero poetas -obvio-trataron de rehacer el estilo particular de cada poeta en español.

La idea de ejes de simultaneidad los hizo reunir a poetas que fueron conociendo durante sus largos períodos en Inglaterra, principalmente en Londres. La cercanía de compartir una cerveza en un pub con algunos de ellos, la sorpresa de encontrarse con otros en el camino, aún sin conocerse físicamente, se me antoja emocionante. Una corriente desde el Atlántico hasta el golfo por este mar de poetas donde han navegado sin duda, horas de sueño, sueños de horas y una dedicación que va en contra del egoísmo.
Imagino a Pedro y a Carlos indecisos, discutiendo o disputándose una palabra, dicen que hasta que el cansancio los vencía.
A lo largo de la lectura bilingüe de libro asoma su mimetismo con los poetas británicos La experimentación de tactismos, tropismos a fuerza de experienciar esta epifanía poética, del contacto directo, vivo, descarado. Porque este libro es un descaro, claro, quien se atrevería a traducir a veintinueve poetas procedentes de diferentes zonas, de diferentes comunidades culturales, algunos aislados de los mundillos literarios. Sólo dos estudiosos de letras inglesas, dos arriesgados que de seguro arriesgaron hasta la amistad al encerrarse a trabajar por lo que ahora parece un librote de casi mil páginas.
Están aquí porque como Corderos han sacrificado mucho para que hoy nosotros tengamos la oportunidad de tomar en nuestras manos más de doscientos poemas para soñar, para empatarnos, para emocionarnos, para lo que se nos pegue la gana.
Este ejemplar de ediciones Trilce, está aquí para fijar una ruta de ida y venida para proponer un mapa tanto a hispanoparlantes como a poetas y lectores originales del inglés.
Günter Blöcker dice que una de las contradicciones de nuestra época consiste en rechazar obstinadamente la conciencia de su propia riqueza. Me parece que no cualquiera se atreve a dar la cara por veintinueve individuos con un racimo de poemas cada uno y en cada poema un cosmos, en cada verso un reto, en cada letra una decisión que podría costarles la afilada critica. Pero quien se atreva que levante la mano. Yo me puse necia ?como siempre- desde que conocí el libro no tuve más que beneficiarme de su riqueza comencé una campaña ?Pro Corderos? porque si en algo hemos de trabajar como poetas es en tejer redes, somos tantos y tan pocos tejen.
Nosotros seremos testigos de idas y venidas, de imágenes que cada poeta recogió en algún momento de su vida, de las decisiones de Pedro y Carlos al traducir. ¿Nos tocará juzgarlas? Yo invitaría más bien a degustarlas y a identificar si su sabor es amargo o dulce, agrio o salado, a tener el tacto de recrearse y regodearse, de repeler o erizarnos.
Vinieron desde la ciudad de México a dar la cara por este proyecto, la red sigue tejiéndose de manera coincidencial, y cito a Simon Armitage en su poema NO ES LO QUE HACES, SI NO LO QUE ESTO TE HACE: ?Y sospecho que el nudo en la garganta/ y la sutil sensación en cascada, en algún sitio dentro de nosotros, son ambos parte de esa/ intuición de algo más. Esa emoción, quiero decir.? La emoción de tender hacia Guadalajara un hilo de esta esperanzada red con lo que me veo obligada a dos cosas, una lograr el lazo. Otra, decir Gracias Corderos.

Dora Moro
Guadalajara, Jalisco 7 de junio, 2006

2006-06-02T20:53:00.000-05:00

LA GENERACIÓN DEL CORDERO

POESÍA, POESÍA , POESÍA

2006-06-02T20:41:00.000-05:00

MARTES 6 DE JUNIO 2006
Lectura de poesía en el sommelier-bar JULES. Chapultepec sur 542 casi esq. Montenegro.Con los poetas Carlos López Beltrán, Dora Moro y Pedro Serrano. Cooperación voluntaria $15.00 8:30 p.m.

MIÉRCOLES 7 DE JUNIO 2006

Presentación del la antología LA GENERACIÓN DEL CORDERO- poesía actual en las islas británicas. (29 poetas británicos vivos.) Traducción y selección de Pedro Serrano y Carlos López Beltrán, de Editorial Trilce. Estarán los traductores. Presentado por Dora Moro y Jorge Orendaín
8:30 p.m. Ex-convento del Carmen Capilla Elías Nandino Av. Juárez No. 638, Zona Centro

PEDRO SERRANO. Montreal, Canadá, 1957. Poeta, ensayista, traductor, crítico literario. Estudió Letras inglesas en la Universidad de Londres, Letras Hispánicas en la UNAM en donde imparte clases. Fundador de la revista Cartapacios. Está vinculado también a otras publicaciones mexicanas como México en el arte, Fractal o Periódico de poesía. Junto a Carlos López Beltrán publicó la antología de la poesía inglesa La Generación del Cordero. Ha traducido, entre otros escritores, a Shakespeare y a Mattew Sweeney. Es también autor de una ópera, Les marimbas de l'exil / El Norte en Veracruz.
Serrano ha publicado cuatro libros de poemas: El miedo (1986), Ignorancia (1994) Tres poemas (2000), Turba (2005) y las plaquettes Naturalezas muertas (1991) y Un sol apenas (1997).

CARLOS LÓPEZ BELTRÁN. Minatitlánn, Veracruz 1957. Poeta, ensayista, historiador de la ciencia, filósofo de la ciencia. Se doctoró en el King's College de la Universidad de Londres. Autor de los libros de poemas: Entre los intersticios ( La Máquina de Escribir, 1980); Ciudad erial, en postales ( SEP_CREA, 1986); Las cosas no naturales ( Trilce Edicones, 1997). Sus trabajos académicos y ensayos están dispersos en libros colectivos, revistas y publicaciones periódicas. Ha sido integrante de las revistas Artes Visuales, Naturaleza, Cartapacios, y actualmente lo es de Fractal. Es investigador y profesor de la UNAM, en donde recibió la distinción para jóvenes académicos por investigación en humanidades en 1997.

Tu ángel en huelga

2006-05-26T16:30:00.000-05:00

Tu ángel descontemplado no aterriza en mi faro
no transcribe tu imprecisa palabra
le estorban mis fulgores
no discute sus horashombre

Tu marea no le coloca permiso de salvavidas
o parece que está en huelga

A mi caracol se le humedece la pulpa
sin el apoyo de alas
muda de casa
y se arrastra en marismas por penitencia

PARA BONIS

2006-05-20T13:22:00.000-05:00

Take me home tonight
where there's music and there's people
who are young and alive
driving in your car
I never never want to go home
because I haven't got one anymore

Take me home tonight
because I want to see people
and I want to see life
driving in your car
oh please don't drop me home
because it's not my home, it's their home
and I'm welcome no more

And if a double-decker bus
crashes in to us
to die by your side
is such a heavenly way to die
and if a ten ton truck
kills the both of us
to die by your side
well the pleasure, the privilege is mine

Take me home tonight
take me anywhere, I don't care
I don't care, I don't care
and in the darkened underpass
I thought Oh God, my chance has come at last
but then a strange fear gripped me
and I just couldn't ask

Take me home tonight
oh take me anywhere, I don't care
I don't care, I don't care
driving in your car
I never never want to go home
because I haven't got one
no, I haven't got one

And if a double-decker bus
crashes in to us
to die by your side
is such a heavenly way to die
and if a ten ton truck
kills the both of us
to die by your side
well the pleasure, the privilege is mine

There is a light that never goes out
There is a light that never goes out
There is a light that never goes out
There is a light that never goes out

The Smiths

SALIDA DE EMERGENCIA

2006-05-19T17:25:00.000-05:00

Estuvo dando vueltas, vagando por los pasillos del hospital, buscando un lugar en la cama, en ese cuerpo hasta que su hija le señaló:

-Papá, la puerta de salida está al fondo bajando las escaleras.

Fue al día siguiente cuando por la mañana, abandonó el coma y se retiró a la muerte.

8 de enero 2003

2006-05-16T21:50:00.000-05:00

Una corona guardacostas brilla en la noche
flota en tu mar Muerto
es mí que llega a ti
pescamos toda la noche
amanezco en el libre albedrío

2006-05-12T17:56:00.000-05:00

Se me están saliendo versos por el hoyo de la sonda que me dejaron
después que perdí la capacidad de producirte en mi epidermis.

Mayo Ciudad de México

2006-05-11T16:52:00.000-05:00

Jueves 4: ciudad de México, Miriana,Gemi, Dalí, tinto y conversa toooda la noche.
Viernes 5: aparece Chabelita, (no tengo foto, lástima), la vestuarista más glamour. Nos unimos a la banda que nos lleva en auto al concierto...vamos muy tarde, ¿por dónde llegamos a Churubusco???. Enjoy The Silence desde las alturas, en los hombros de Dalí...todo violeta, juegos de luces y lágrimas, se repite la escena en la rola final- Never let me down again. ¿Qué más se puede decir de este concierto esperado por veinte años?

Sábado 6: Chabelita Leo y yo vamos al Vintage, experiencia alucinante, compras por sólo 300 pesos...fashion and cheap.
por la tarde, Condesa, corizo argentino y por fin Ramón Peralta, Karen Plata y yo nos pellizcamos para corrobar la realidad de estar juntos otra vez.
Por la noche, lectura de poesía en la Casa Vecina (centro) Nicolás Alberte (uruguayo) la sorpresa de la lectura.

Por la noche, tinto, Jorge Solís, Sergio Loo, Dalí Corona, Don Peralta, Karen Plata; conversa hasta entrada la madrugada; poemas, polémica, calcetines para el frío...que sueño.

Domingo 7: desayuno a las dos de la tarde en Coyoacán, partida a la casa del escritor de SOGEM, me hospedo ahí despues de conocer el teatro Coyoacán, la escuela de escritores y cenar con Teodoro Villegas, toda la banda de Guadalajara.Carlos Cisneros y yo compartimos poemas toda la noche y nos preguntamos por la soledad, por uno, por otro. Suerte en el Nandino,Carlos.
Lunes 8: desayuno en la casa del escritor, largo trayecto hasta la Condesa en metro, encuentro con Pedro Serrano en su estudio, preparamos la presentación de sus libros el ocho de junio en Guadalajara.
Comida en las oficinas de SOGEM.
Café con Dalí en la Fermata del Moro...que mi obra brinca cuatro escalones y no sé que leer...Lectura de poemas en la escuela de escritores, presencia de Mónica Lavín y Dolores Castro, por supuesto de la banda chilanga.

Los alumnos de allá aprecian mi plaquette y nos invitan a "seguirla" nos vamos a casa de Juan Caros.Ana, su esposa, nos recibe, se divierte y nos tolera toda la noche.
De regreso entrada la madrugada Dalí patea una gallina muerta, karen grita, Peralta corre, Loo y yo cantamos bajo la lluvia, charcos, nos despedimos sabiendo que estaremos pronto reinventándonos, gritándonos, peleándonos, apresando los ojos, las manos y lo que cabe en el alfabeto.
Martes 9 : regreso a Guadalajara, el avión llega antes, yo muero de cansancio y de despedidas y de sueño...

NOCHES LAPUESTAS

2006-05-03T10:45:00.000-05:00

La tripulación de la mesa se impacienta
los músculos de la voluntad se ejercitan en el amor,
por los pasillos de nuestra oscuridad se pierden la preguntas,
se apagan los neones y Certeza que no llega,
está dando vueltas en el círculo de un millonario
o de un pobre diablo que pide esquina.
Se instaló en el amanecer para monstruo,
en los accidentes, en que mañana será mejor
Aunque los kilómetros se vuelvan centímetros
aunque la distancia entre fatiga y yo se convierta en zanja
no hay Certeza que nos visite.

No puedo
no aguanto el hilo que sostiene mi estado
estado de brida-d
que me roba la morada
como siempre el saqueo
el allanamiento demorada
llegando tarde
tarde a esta jarana violeta
¿ por qué no antes?
¿Por qué no, cuando preguntaba por alguna vocación de cuenco?
cuándo no sabía de mí lo que ahora asumo,
ni de tus manos de fichera
y mi suerte se fermentaba o renacía.

Grillo bajo la cama
polvo que ni el salbutamol
cuchillo de palo y de jarabe los dedos.

2006-04-29T02:47:00.000-05:00

Sigo despierta y hoy me siento como eso negro y hoyo que escribes, pero yo si le tengo miedo a todo, a todo.

Camino de ladrillos amarillos

2006-04-28T11:16:00.000-05:00

No hay cosa más lugar común que marchar a una Tierraprometida de luces y de juegos que ignoran las consecuencias,
nos pone de rodillas la noche, asoma con rostros que vienen de cada norte
exhalando lamentos en puños que golpean sobre un paño verde, sobre nunca.